Юрий Берг
Terra Incognita
Одиночество, муза моя,
ты прости за измену с другой,
неизвестная прежде земля
поманила осенней порой.
Где мне, счастье, тебя отыскать,
если слышишь, скорей позови,
не заставлю жестоко страдать
между двух половинок любви.
Я не смог на полотнах картин,
в тихих омутах старых дворов,
на просторах зелёных равнин,
отыскать твоих лёгких следов.
Уведи поскорей за собой,
закружи, заколдуй, очаруй,
обещай мне любовь и покой,
и до смерти меня зацелуй.
Подарю тебе скромный букет,
растеряв, что имел, на бегу,
я стремлюсь к тебе тысячу лет,
а дойти всё никак не могу.
Чёрно-беле кино
Не могу описать все осенние краски,
я к такому богатству ещё не привык,
и молчу, словно мне, не познавшему ласки,
на минуту-другую отняли язык.
Что же это такое творится на свете –
заправляют делами шафран и янтарь,
и прощальным кивком уходящего лета
полыхает кленовых лесов киноварь.
А над сонной землёй, в тёмно-синим покое,
тает медленный звон потревоженных струн,
и с уснувших полей тянет мёдом и хвоей,
и дрожат в колеях отражения лун.
И ловя паутинки, гонимые ветром,
я по-глупому счастлив, что жив и любим...
...Это было кино, чёрно-белое «ретро» –
иногда я в кладовку спускаюсь за ним.
Жар-птица
/римейк/
Что-то не ко времени раскрылся
нежной розы огненный бутон,
потому, наверное, разлился
в воздухе печальный перезвон.
Снова осень с рыжей головою
укрывает лепестками сад,
где устало бродит под луною
ветреный гуляка-листопад.
У калитки старая скамейка
привалилась к явору слегка
и у клумбы брошенная лейка
подставляет дождику бока.
Промелькнула между веток птица,
зачеркнула прошлое крылом,
да секунду таяла зарница
в непроглядном сумраке ночном.
Может, оттого мне и не спится,
что когда-то, много лет назад,
я свою волшебную жар-птицу
отпустил в такой же листопад.
Скитаясь под дождём
И снова дождь. Прорвало небеса,
погода вновь, как наказанье божье:
кругом туман, вода и бездорожье –
ни зверя, ни следа, ни колеса.
Река разбухла от потоков с гор,
и птицы прячут головы под крылья,
а берег пахнет илом и ванилью,
и в тишине – лишь капель разговор.
А серый день, сплавляясь по реке,
как всё вокруг, водянкой тоже болен,
и тихий звон далёких колоколен
колышится в высоком тростнике.
И, проплутав средь буков и берёз,
не встретив ни тропинки, ни дороги,
едва тащу натруженные ноги,
найти пытаясь старый перевоз.
Случается такое каждый год,
привычку и сегодня не нарушу:
дождём осенним я омою душу,
как будто он, воистину, Исход.
Он жить хотел…
Тяжёлый шар летит к стене,
в кирпич врубаясь раз за разом:
не знает техника отказа,
когда лишь дело в чугуне.
А этот дом, стоявший тут,
как зуб гнилой средь новостроя,
он день и ночь не знал покоя
от мысли, что его снесут.
В нём кто-то по ночам бродил
во тьме пустых, угрюмых комнат,
и старики уже не помнят,
кто в этом доме раньше жил.
...Удар – и комнаты кусок
стал виден с лентами обоев,
и на полу – горшок с левкоем
да в рыжих пятнах потолок.
Наверное, он жить хотел,
но стекла сыпались со звоном,
и стены отзывались стоном –
в предсмертных муках дом хрипел.
Когда ж последняя стена
упала, складываясь вдвое,
я пожелал ему покоя
и выпил, помянув, вина.
Сентябрь
Молочным светом фонарей
залита улица пустая,
вода, холодная, косая,
толчётся у входных дверей.
Мой город в серый дождь одет,
и летние кафе закрыты,
и мокнет с вечера забытый
в садовом кресле старый плед.
И шорох шин, и блеск слюды
в ещё струящемся фонтане,
зелёный мох на влажном камне
и кадки, полные воды.
Но гонит ветер дождь взашей,
и завтра снова будет вёдро,
и зашагают мамки бодро,
катя в колясках малышей.
За свежей булкой, без плаща,
из дома выбежит соседка,
и воду отряхнёт беседка,
сдувая капельки с плюща.
Где-то там…
Где коммунальное жилище без сортира
на двадцать душ, засунутых в метраж,
где стойкий дух хозяйственного мыла
и тазиков настенный вернисаж,
где в коридоре три велосипеда,
на кухне чад и хмурое бабьё,
где каждый день гулянка у соседа,
а на верёвках – мокрое бельё,
где мнения незыблемая догма,
и партбилет дороже, чем семья,
там в комнатёнке тёмной и убогой
однажды в жизнь вдруг вылупился я,
и в стае уличной, весёлой, но голодной,
я стал одним из многих пацанов,
которым дух босятчины свободной
был вожделенней сладких леденцов.
Года бегут и всё теперь другое,
но и сегодня, память вороша,
в себе лелею времечко родное,
когда в кармане не было гроша,
когда честнее были все и проще,
и на заре грядущих перемен
брели слепые путники на ощупь
и не просили лучшего взамен.
Куда ушли жилища без сортира,
на двадцать душ, засунутых в метраж,
где едкий дух хозяйственного мыла
и тазиков настенный вернисаж?
Звёздный хлеб
Хронологически точно,
с бархатным сумраком в лад,
падают частые звёзды
с неба высокого в сад.
Падают с каменным стуком
под барабанный отсчёт,
сыплются из поднебесья,
где их хранил звездочёт.
Падают яркие вспыхи,
август их ловит в подол,
вот уж из звёздной пороши
мельник муки намолол.
А на рассвете туманном
тесто из этой муки
в доме хозяйка замесит
плавным движеньем руки.
И восходящее солнце,
правя движеньем судеб,
в руку краюху положит –
небом подаренный хлеб.
Провинциальный городок
Провинциальный городок –
один такой на карте Мира,
где отсвет Северной Пальмиры
в аборигенах движет ток.
Святым покоем полон Храм,
хранящий прах Елизаветы,
и тихий лес, в парчу одетый,
покоем вечным дышит сам.
Не так давно я им бродил
среди надгробий величавых,
где Ангел Смерти – дух печальный –
оберегает сон могил.
Здесь русской славы имена
на плитах каменных средь сосен,
и лето здесь уходит в осень,
и просыпается весна.
Здесь вечный мир и здесь война,
немецкость крови, русскость веры,
здесь Рай земной, и здесь галеры,
а пядь земли – на всех одна.
Висбаден – русская душа
и упорядоченность немцев,
как будто кто-то в водку с перцем
их кислый «Ordnung» подмешал.
Монолог Понтия Пилата
четырнадцатого числа
весеннего месяца Нисан
Зной падает в сады Ершалаима,
Перед грозой он тяжек и недвижим.
Что делаю я здесь, вдали от Рима,
В том городе, который ненавижу?
Опять виски сковало жуткой болью,
Что пишут мне? Волненья в Галилее?
Троих казню. А одного – на волю.
Так Я решил, правитель Иудеи!
-Ты Сыном Божьим звал себя, преступник?
С Тиберием сравнил себя ты в шутку?
Твой бог один теперь тебе заступник,
А муки на столбе, поверь мне, жутки!
Подписан приговор Синедриона,
Умрёшь за то, что звал себя Мессией.
Какой глупец! В руках центуриона
Навряд ли мне докажешь, что всесилен!
Но что со мной? Как душно и тревожно!
И солнце будто в небесах погасло...
Ты прав, Иешуа? И снова невозможный,
Ужасный запах розового масла!
А накануне Пасхи иудейской
Каифа требует Вар-равва на поруки.
Страшней мятежника философ галилейский.
Да будет так! Я умываю руки!
Via Dolorosa
Солце пьёт мою жизнь, будто овод слепой,
В каплях крови терновый венец,
И висит, словно меч, над моей головой,
Стаей коршунов близкий конец.
Мнится в мареве знойном лепёшка и кров,
Губы лижет распухший язык.
Это что там – толпы обезумевшей рёв,
Или львов ненакормленных рык?
Плачут бельма твои, пожилой иудей,
Грустной цепью шагают слепцы...
Я давно всех простил – и врагов, и друзей,
Даже тех, кто душою скопцы!
Новой верой наполнил пустые мехи,
Сосунка оторвав от сосцов.
Он в кровавых слёзах искупает грехи
Отошедших от Бога отцов.
Что рыдаешь, Мария, как будто навек
Нам придётся проститься с тобой?
Видит Бог, я теперь, как и ты, – человек,
И уже возвращаюсь домой!
Что желаешь ты, женщина из Магдалы?
Как и я, ты сегодня ничья!
Но секут отголоски досужей молвы
Имя доброе хуже бича.
Где же наши друзья, Симеон и Андрей,
И мечом опоясанный Пётр?
Ожидают они, что у райских дверей
Им петух на заре пропоёт?
Эту чашу, что нынче мне подал Отец,
Выпить должен по капле до дна.
Но насмешка солдата – терновый венец –
Станет символом Судного Дня!
Комментарии 1
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.