ИГОРЬ КАРАМНОВ

СУДЬБЫ ВСЕЙ ОГОНЬ !

Я рождён был поэтом!

Я поэтом умру

не обыденным летом,

а в лихую пору.

Будут пули, снаряды,

словно чудища вой,

и любви серенады

над моей головой.

Моря зыбь или волны

тоже будут, любя,

и симфонией полон

лунный свет, зыбь дробя,

и – предгорья Кавказа,

ожиданье грозы,

что смывает заразу

с виноградной лозы,

леденящие страхи,

хворь с трудяги-души

и ненужные ахи…

Если жив – напиши

не про то, что под илом,

хоть когда-то цвело,

не про то, что пусть мило,

а про то, что зажгло!

Смерть не мята, но клята,

убивая, гостит…

Умирая, как клятву,

подарю ей в горсти

свой огонь, что не гаснет,

всё, что надо, творит!

Для огня –

смерти кастинг?

Смерть – как хворост – сгорит!