Наталия Мавроди (Морозова) 

Поэт, прозаик и публицист; председатель Правления Межрегионального союза писателей (МСП), шеф-редактор альманаха «Свой вариант»; лауреат нескольких литературных премий, среди которых премии имени Олега Бишарева и имени М. Матусовского, г. Луганск

   Старые улицы Луганска

Люблю покой луганских старых улиц,

Уютные зелёные дворы,

Где старики на лавочках, ссутулясь,

Беседуют под гомон детворы.

Здесь всё живёт размеренно и чинно,

Здесь всё хранит событий давних след,

Нет суеты и спешки беспричинной,

И каждый камень свой таит секрет.

Дома, как корабли в порту застыли,

Устав от долгих жизненных дорог,

Их чуть подкрасили, фасады обновили:

Где вывеска, где модный козырёк.

А им слышны военные оркестры,

Для них незабываемых времён,

Где майские каштаны, как невесты,

И в праздники соборов перезвон.

Прошли над ними войны и салюты,

Промчались перестройки разных лет,

Изменены названья и маршруты,

Им придан современный силуэт.

И всё же есть своё очарованье

В достоинстве спокойном этих стен,

И пусть меняются фасады и названья – 

Душа домов не знает перемен.

                  ***

Быть искренним, казалось бы, что проще?

Но нет, наверно, ничего сложней,

И каждый раз с досадою мы ропщем,

Что жизнь — театр, а мы актёры в ней.

Не нов сюжет, избита эта тема,

Так отчего же сотни сотен лет

Жизнь превращается в арену или сцену,

И нужный не находится ответ.

И снова, снова роли подбираем,

Порой неподходящие совсем,

От их несоответствия страдаем,

И верим в наступленье перемен.

Нет, не актёры мы, а выросшие дети,

Но наши игры и серьёзней, и скучней,

И вместо искренности проще нам ответить,

Что жизнь — театр, а мы актёры в ней.

 Средь суеты бегущих дней

Уйти в заоблачные дали,

Средь суеты бегущих дней,

И, груз проблем на миг оставив,

Встречать закат в кругу друзей.

И под звучание гитары,

Внимая перебору струн,

Слова припомнив песен старых,

Грустить о чарах прежних лун.

Вливаясь в общее биенье,

Чужого сердца слышать стук,

И ощутить вдруг единенье

В сияньи глаз, в движеньи рук.

И душу отогрев немного

Теплом беседы и вина,

Продолжить вновь свою дорогу,

Ту, что у каждого одна.

   Хрупкое счастье

Хрупкое, хрупкое счастье –

Лёгкий цветной мотылёк,

Таинства жизни причастье,

В зной – на ветру стебелёк.

Господи, сколько же надо,

Чтоб ощутить всё сполна? –

Встретиться с любящим взглядом,

Да чтоб зимою – весна.

Да чтоб вот так, безоглядно,

Верить в далёкий мираж,

И в озареньи отрадном

Чтобы дворцом стал шалаш.

Слаб иль надёжен тот остов –

Гулко стучат топоры.

Господи, как же всё просто!

Как же всё сложно, увы...

             ***

Берёзы белоствольной силуэт

На фоне зимне-голубого неба

И неглубокий шин колёсных след

Вдоль поезда полосками из снега.

Я не была здесь двадцать с лишним лет –

Как снег припорошило память время,

Есть у судьбы на каждый срок секрет:

То жизнь в тиши, то снова – ногу в стремя.

Нежданно и негаданно – Москва,

Россия, белоствольные берёзы

И мысль, что жизнь всегда права –

Люблю её поэзию и прозу.

           Хорошо!

Как хорошо душой свободной

Вдруг вознестись над суетой,

Над завистью, всегда голодной,

И над убогой клеветой.

Как хорошо, раскинув руки, 

Парить, парить за кругом круг,

Над паутиной чьей-то скуки,

И надоедливых услуг.

Там в небесах под облаками,

Вновь полюбить земную твердь,

И песнь в терновнике с шипами, 

И жизни пёстрой круговерть.