Игорь

МАРКЕС

* * *

...На осенних росстанях, у небесных пристаней
Облака швартуются утренней порой,
Словно простынь старая берег неба выстиран –
Полинялый, выцветший, потерявший крой...

…И звезда по краешку тихо-тихо катится,
И луна латунная светит невпопад,
И деревьев жёлтые растрепались платьица,
И роняет яблоки наземь сонный сад...

* * *

...Октябрь… Опавшею листвой
Шуршит ли ветер, птицы ль бродят?
И ночью в гости на постой
Не грусть ли небо мне приводит?
И до рассвета ей стихи
Читать, накинув плед на плечи,
И средь словесной шелухи
Жечь слов мерцающие свечи…
И обнимать свою тоску,
Как обнимал тебя когда-то,
И собирать слова в строку,
И нашивать на дни заплаты…

...Октябрь… Опавшею листвой
Играет ветер, птицы бродят…

* * *

...Вновь солнце в листьях на просвет
Латает лучиком прорехи,
И галки весело в обед
Дробят упавшие орехи…

А бражник! Бражник пьёт нектар,
Кружа над яркою пестрядью –
Цветочных клумб последний дар,
Расшитый крестиком и гладью…

И погрузневший, и хмельной
Проходит день по переулку,
И осень барышней шальной
Ему вослед смеётся гулко…

* * *

…Уже давно заброшен старый сад,
И яблони, как нищенки у храма,
Протягивают ветви, пряча взгляд,
И просят подаяние упрямо…

Но только дождь, и ветер, и беда
Им снова треплют листья, как лохмотья.
Мне кажется, что крестится одна
Замшелою, дрожащею щепотью…

И дупла, словно рты, кричат: «Прощай!»
А на земле – разорванным монистом –
Последних яблок скудный урожай
Рассыпался по листьям неказисто…

…Давно, давно заброшен старый сад,
Там яблони, как нищенки у храма…

* * *

...Пить рассветы вместо чая,
Забелив туманом утро,
В птичьем грае различая
Шёпот осени как будто…
Слышать еле уловимый
Первых листьев шорох мягкий,
Наблюдать за пантомимой
Теней утренних украдкой….
И вдыхать, пока есть силы,
Запах осени пьянящий,
Пить, покуда не остыли,
Днём рассветы в жёлтой чаше…

* * *

…Так сыро, мокро поутру,
Что в утешеньях мало проку.
Ольха озябла на ветру,
Роняя листья раньше срока…

И пара заспанных ворон,
Картавя чуть, ведут беседу,
Облюбовав одну из крон,
В тоске склонившейся к подъезду…

А капли – словно на весу,
Казалось, тронь – сорвётся небо,
И так отчётлив сердца стук,
И время тает так бесследно…

* * *

...Ещё над домом теплятся закаты
Поблекшей медью вянущей листвы,
И яблоками пахнет сладковато,
И прелью в кучу сваленной ботвы…

Ещё шмели прощаются с цветами,
Ещё рябина выбирает цвет,
И птичий грай над старыми церквями
Под колокольный звон слыхать окрест…

Ещё под утро катится по лужам
Луна, о хрупкий не изранясь лёд,
И, лиственным шуршанием разбужен,
По улицам гулящий кот идёт...

А осень… захмелевшей молодайкой,
В расшитой кацавейке на плечах,
Пустилась в пляс – открыто, без утайки,
Разбрасывая светлую печаль…

* * *

...Мне всегда недосуг для себя
Выбирать время года и вещи, –
Я прохожим смешон и, конечно,
Ходит в ветхом пальтишке судьба…

...Мне всегда недосуг, недосуг
Дни свои получать, как зарплату,
Мне сентябрь нашивает заплаты,
Словно старый испытанный друг…

Мне сентябрь дарит краски и кисть,
Пару строк и забытую нежность,
И осеннего неба безбрежность,
И кленовый кружащийся лист…

Мне всегда недосуг, недосуг
Выбирать, где дорога получше,
Я дождям в это время созвучен,
Что играют на арфах фрамуг…

Я дождям благодарен теперь
За свою бесконечную осень,
За рябины случайную россыпь
И ветрами открытую дверь…

* * *

…Я, на осень свою надеясь,
Помолюсь в тишине ночной,
Мне сегодня страстно хотелось
Выпить неба терпкий покой...

Мне сегодня морось да скука
По душе, только знаю я:
Спит под дверью моей разлука,
Псиной мокрою приблудясь…

Ну а та, что меня любила,
Видит бог, позабыла всё,
Мне дарёная мельком милость,
Ей похожа на странный сон...

И до дома – дожди да темень,
А до неба – рукой подать,
И стекает по стёклам время,
Неба вечная благодать...

* * *

...Вино не пьётся – недосуг,
Такая осень за порогом,
Что нынче хочется, мой друг,
Шептаться в полуночье с Богом…

Я знаю, будут холода,
Я вижу, птицы улетают,
Но в небе искоркой звезда
Висит над домом, не сгорая…

И в мой постылый, ржавый век
Мне каждый день, как откровенье,
И жёлтый лист, как оберег,
И утешенье, и прощенье…

...Вино не пьётся – недосуг,
Такая осень за порогом...

_______________

© Игорь Маркес