Лора

ЗЕЛДОВИЧ

Памяти Руты Марьяш

поэта, прозаика, политического деятеля Латвии, прекрасной женщины
( 1927 – 2016 )

Поэзия удивительна тем, что невозможно объяснить её воздействие. Нет рациональных или логических объяснений. Это вспышка, это неожиданность, это соприкосновение с другим «Я» на духовно-эмоциональном, очень персональном уровне. По крайней мере, так ощущается, когда стихи затронут тебя сильно. Так произошло со мной, когда, лет пять назад, я прочла вот эти строки:

             СЕБЕ

Нет, не тонуть – сопротивляться,
В толпе, наедине, вдвоём,
Блуждая между явью, сном,
Упорствовать и распрямляться.

И в этой опостылой мути,
Не отдаваясь слабине,
Искать опору в глубине
Своей живой, быть может, сути…

Я знаю: горше есть страданья,
Невзгод поболе, чем утех,
А мне и жаловаться грех,
Да утешенье просит дани…

Принадлежали они поэтессе Руте Марьяш. Я ещё ничего не знала о ней, но у меня было ощущение, что она понимает меня, что сказано это ею и обо мне… Вспышка произошла. Я не задумывалась, совершены ли эти стихи с поэтической точки зрения. Для меня важнее было то, что, говоря о себе, она вовлекла меня в сферу своих ощущений. Ведь, как и она, я тоже упорно ищу опору «в глубине своей живой, быть может, сути»… То, что я давно подсознательно чувствовала, она смогла выразить словесно.

Я написала ей письмо благодарности. Рута ответила. Завязалась переписка. Интересная переписка о поэзии, о жизни, об отношении к происходящему. Когда, в силу преклонного возраста, Руте стало тяжело писать развёрнутые письма, она продолжала присылать короткие записки с рекомендациями: что посмотреть, что почитать. Ей хотелось делиться, слышать мнение, но, к теперешнему моему большому сожалению, я не всегда находила время посмотреть предложенное ею. Сейчас поздно, прошлого не вернёшь.

29 ноября 2016 г., не стало Руты Марьяш. Она прожила долгую, содержательную, интересную жизнь. Но жизни никогда не бывает достаточно.

Я всё ещё грущу по Вам, Рута. Я возвращаюсь к Вам часто. Радует то, что могу обратиться к Вашим стихам и прозе. Перечитывая, я разговариваю с Вами. Я снова погружаюсь в Ваш мир – мудрый, глубокий, честный. Я снова поражаюсь созвучию. Я люблю Вас. Я скучаю. Спасибо, что Вы были.

Лора Зелдович
Оформление С. Дунева

Рута

МАРЬЯШ

Контрасты

Ай, море – натянуло вожжи,

И не пускает лето вскачь –

Хоть смейся ты теперь, хоть плачь,

Хоть вылезай ты вон из кожи,

А всё останешься во власти

Разбушевавшихся контрастов.

Из солнца в тень, из тени в солнце...

От ветра притаившись, злой,

В тиши сгустился тяжкий зной.

Ищи заветное оконце!

Но все стенания напрасны –

В Природе властвуют контрасты.

А столь ли пагубны всегда

Противоречий столкновенья?

Они – основа единенья

Планеты – суша и вода

И тех сердец, что – лёд и пламень,

И нравов тех, что – воск и камень...

Небес божественный диктант –

Ваянье, музыка, полотна

Контрасты совмещает плотно.

Поэт, художник, музыкант

Подобно картам, разномастны.

Секрет Гармонии – контрасты.

2011

Ссора

Быть может в том моя вина,

Что я в немилости у моря,

Хоть рядом, а не с ним – одна.

Мы с морем в небывалой ссоре

И мне её не превозмочь –

Вовеки не было такого.

Сквозные ветры гонят прочь

Меня от берега родного,

Насуплена морская даль.

Какие изловчились бесы,

Что злого ветер нашептал,

Меж нами опустив завесу?

2012

С морем

Ярость ли, гнев, торжество,

Радости всплески, тоски ли –

Не отвергай естество

Преображений стихии.

Грозно молчащий – немой,

То весельчак говорливый,

Катит приливы, отливы

Спутник пожизненный мой.

Вечер – поток серебра,

Близится сеть дождевая.

Вечный источник Добра,

С морем, а значит – жива я.

2012

Ветер

Вновь стылый день –

холодный ветер.

Укрылось в тень,

сегодня лето,

чуть приближеньем

поманив.

В движенье

строй приморских ив.

А ветер, скорость

нарастив,

диктует морю

свой мотив.

Незыблемый

императив.

И чую я,

что всё на свете

диктует

ветер, ветер, ветер...

2011

В безмыслии

Прислушиваясь к птичьим голосам,

я научилась различать советы –

вот пеночкою истина пропета:

«Утратив голову, не плачь по волосам!»

Тот стих когда-то мною создан был,

теперь плыву, за птицей повторяя

в безмыслии, и голову теряя,

и снова стих несозданным уплыл...

2012

И снова птичье...

Бывает, лишь сомкнутся веки,

Из яви перейдёшь ко снам,

Приснятся птице-человеки

И с ними явь приходит к нам.

Вспорхнёт лукавая колибри,

Стервятник лысый прошмыгнёт,

Сорока влёт монету стибрит,

И с нею в небеса рванёт.

А то хвастун-павлин приснится

С роскошным радужным хвостом,

Но и такие снятся птицы,

Что в страхе помнятся потом.

Все малыши, все великаны

Исчезнут, мимо пролетят,

И тут приснятся пеликаны,

Те, что собратьев – птиц едят.

Ведь как разборчивы – гурманы,

Не эту выберут, так – ту,

Всё по меню, как в ресторане...

И просыпаешься в поту.

2012

Отдаться солнцу

Отдаться солнцу – что в любви отдаться –

то ласка, то ожог,

то перегрева шок,

бесчисленная смена вариаций –

адажио, крещендо и ... финал!

Пусть стоя рукоплещет зал,

дуэт в изнеможении затих...

И солнца, и любви хватило на двоих!

2011

Август

Август. И всё иначе

видится, чем вчера.

Северный ветер. Скачет

храбрая детвора.

Солнце спустилось ниже,

серые дни грядут.

Движется к нам всё ближе

осени неуют.

Море холодной тиной

пачкает берега.

Грустно. Но как картина

августа дорога!

2011

Крылова бы сейчас, Крылова

Давно погасла цифра восемь,

И девяти пришёл конец –

Не осеняет что-то осень

Нас ликованием сердец.

Одолевает грусть-тревога,

Мы в ожидании беды,

Неутешительны итоги

И света нет в конце пути.

Всё призываем луч надежды,

Чтоб ненароком вновь воскрес,

Но пребываем где-то – между,

Теряя к жизни интерес.

Напрасно ждём бодрящей нови –

Вся новь старью посвящена,

Крылова бы сейчас, Крылова,

И Салтыкова-Щедрина...

Взбодрить пытаемся друг друга,

Утешить, шуткою развлечь,

Но всё идёт у нас с натугой,

Не скинуть груз с поникших плеч...

Эх, сочинить бы стих-загадку,

Чтоб мир удачей поразить,

Повеселиться бы украдкой,

А сплину пальцем погрозить...

2011

Ну а пока

Какая тишь сегодня на земле!

В неведенье осенняя погода,

не верится ей в бунт на корабле –

что вспенятся, неистовствуя, воды,

под кратером исторгнутою лавой

и города исчезнут, и поля,

история свои допишет главы

романа под названием «Земля

людей», что здесь когда-то жили,

мечтали, ненавидели, любили...

Ну а пока – погожий тихий день,

всё ниже солнце, всё длиннее тень...

2011

Может...

Комната. Двери. Стены.

Письменный стол. Кровать.

Тюль занавесок. Тени.

Где-то восход, закат...

Рад моему возвращенью

Книжек приветный ряд.

Комнатные растенья –

Мой подоконный сад.

Но не унять сомненья

В снежную благодать.

Может, зимы метенья

Как-нибудь переждать?

Может быть, день весенний

Вновь приведёт назад:

Буйное трав цветенье,

Воздух – легко дышать,

Может, успеет Время

Милость ещё подать:

Ветер. Листвы волненье.

Солнце. Морская гладь...

2011

На распутье

А вот и снег – знакомец старый

И спутник верный с давних пор.

Погасли осени пожары,

Исчерпан межсезонья спор.

А лета – как и не бывало,

И ветви, грозно оголясь,

Прошедшему вослед пеняли,

Что снова – слякоть, снова грязь,

И тяжек небосвод свинцовый,

И низок редкий солнца луч...

Их примирила с долей новой

Лишь верность своему стволу.

Тебе – к чему бы прислониться,

Услышав града стук в окно,

Какого расспросить провидца

Из тех, что видела в кино...

Пришла пора – ты на распутье:

То ль положиться на судьбу,

То ль, пробираясь в снежной мути,

Свою протаптывать тропу.

2012

На «ты»

А можно мне с вами, берёзки, – на «ты»?

Белеет стволами седой наготы

В предвьюжном испуге сгрудившийся лес,

Привет дорогие, я всё ещё здесь!

Под этой светящейся белой корой

Нас с вами бодрящею зимней порой

Согреет виденье весенних чудес.

Привет, дорогие, я всё ещё здесь!

Приснится богатый водою апрель,

И ранних пернатых весёлая трель,

И жизненных соков пьянящая смесь.

Привет, дорогие, я всё ещё здесь!

Друг друга, берёзы, легко нам, понять,

Невольные слёзы друг друга унять,

И ветви, как руки, поднять до небес,

Привет, дорогие, я всё ещё здесь!

Душою нас годы связали давно,

И тем, что природой нам было дано,

И сменой времен – белизны, черноты.

Пора перейти нам, берёзки, – на «ты»!

2012

Скрипка и смычок

Солист играет на гитаре,

Творит мелодии рука,

А мы живём мечтой о паре,

Как страстно скрипка ждёт смычка.

Призывно расцветёт улыбка,

И дробный цокот каблучка –

То подан знак – готова скрипка

К прикосновению смычка.

Играет на щеках румянец,

Она взволнована слегка,

Ведь начат ритуальный танец

Дуэтом – скрипки и смычка.

Надолго ль танец тот продлится,

И остановится на чём,

Перелистав любви страницы

Меж скрипкой этой и смычком...

Бывает, состоится смычка,

Звездой покажется свеча,

Но вмиг погаснет, словно спичка,

И смолкнет скрипка без смычка.

А сердце снова жаждет дани,

Не замечая сгоряча

Тщеты напрасных ожиданий –

Ведь что за скрипка без смычка...

2012

Деревья пилят – пни, да пни...

Летят мгновенья, тают дни,

и лишь накатятся одни,

уже бегут вослед другие...

И в этой смене непрестанной

те, прежде сердцу дорогие,

лихие с виду великаны,

увы – от старости гнилые

деревья, пилят – пни, да пни...

Берёзы, клёны и каштаны,

чем с неизбежностью смириться

и постепенно гнить, да гнить,

иль сухостоем обратиться,

достойно отжили свой срок –

сгорят в печи, и будет прок.

2011

А не твоя ли в том вина

...А не твоя ли в том вина,

что в свете нынешнего дня

на пёстрой книжной полке мира

ты не нашла себе кумира,

кто бы сейчас тебя увёл,

как прежде Маркес, Фолкнер, Бёлль,

брести по незнакомым тропам,

разгадывать язык Эзопов,

плутать по лабиринтам фраз

и ждать – чем кончится рассказ,

всецело отдаваясь власти

кого-то охватившей страсти,

забыв, страдая и любя,

ту – надоевшую – себя...

2011

Следы

Как меж собою мы близки,

и далеки одновременно,

как уникальны во Вселенной,

и схожи – в поле колоски.

Ведь оставляют в нас следы

не только отзвуки беды

и всплески счастья, вдохновенья –

любые соприкосновенья

с тем, кто был близок на пути,

кто брошен нами был, кто сам

ушел, вознесся к небесам.

И весь ты соткан из следов

привычек, нравов, идеалов,

из лоскутов, как одеяло

в жилище дальних праотцов.

2012

И точно так...

Снег за окном

В движении сплошном

Косою ниткою

Пространство прошивает

И вяжется петлёй.

Так небо низкое

Братается с землёй,

И стелется слоями,

Чему-то в такт

То сыплет, то стихает.

И точно так

Бывает со стихами.

2012

Попробуй

Как не писать о грузе лет,

и о себе – на Век моложе?

Так страстно любящий поэт

не о любви писать не может!

О, эта бездна позади,

что так упрямо лезет в строки!

Приказ – в былое не гляди

в тебе отпущенные сроки!

Веди борьбу сама с собой,

и, чтобы избежать напастей,

попробуй, пой в ладу с судьбой

фантазию на тему счастья...

2012

«Вначале было слово...»

Секреты правых полушарий

не разгадать, напрасно шарить

по бездорожью пустоты,

ведь тайны не постигнешь ты

лихих пророчеств на ходу –

в каком исполнится году

мечта людская,

иль погибель

конечная настигнет мир,

и рухнут каменные глыбы...

Лишь поражаешься, читая

слова, что начертал кумир,

да ведь «Вначале было слово...»

нет объяснения иного.

Но по секрету – лишь тебе

картину будущих забот,

или грядущий поворот

в тебя заботящей судьбе

цветной под утро сон покажет,

а предсказание исчезнет

в беспамятство влекущей бездне,

и лишь печаль на сердце ляжет.

Ты в ожиданье новых снов

о смеси будущего с прошлым –

и героическом, и пошлом,

слезами орошённом, кровью.

Но знай – «Вначале было слово...».

Неосторожных бойся слов!

2011

_____________________________________________

Из пятого сборника Р. Марьяш «Притяжение земли»