Михайло ЛЄЦКІН

Всесвітній День Поезії

У кожному слові чи в тезі,
В дорозі чи в лоні сім'ї
Знаходим ми іскру Поезії
Й роздмухуєм в ватру її.

Наш час повний стронцію й цезію,
Але ми долаємо їх
І творимо диво Поезії
Для всіх генерацій людських.

* * *

Всесвітній День Поезії, Поете,
Існує, щоб тебе застерегти:
Не поспішай стрибати з лету в Лету,
Щоб назавждú не канув в неї ти.

А поміж тим твоя потрібна сила
І твій талант потрібен споконвік,
Аби суспільство геть не здичавіло
Й не загубило даний Богом лик.

Вигадуй рими, і шукай сюжети,
І бережи свій унікальний дар:
Для того він, щоб повсякчас, Поете,
Ти клав його офірно на вівтар.

Наталия МАВРОДИ

 * * *

Стихи рождаются от боли,
От взрыва жизненной тиши,
Поэт, он – узник поневоле,
Заложник собственной души.

В нем бродит дух противоречий,
Что ни возьми, всё – через край,
В нем чувства – мыслям всем предтечей –
Влекут его то – в ад, то – в рай.

Где мимолетные виденья
Текут меж пальцами руки,
И шквал эмоций – наважденье
От недописанной строки.

И умирает снова, снова,
Чтоб возродиться через миг,

Зоя ТИТЕНКО

Творчество

Вокруг молчала суета,
И тишина во мне кричала.
Из "ничего", из "никогда"
Рождалось новое начало.

Из неба, солнца и грозы,
Из осени, весны и лета,
Из дня и ночи, и звезды,
Заката, а потом – рассвета,

Из слез и горечи канвы,
И из моих воздушных замков,
Из веры, правды и любви,
И из души, что наизнанку,

Из тонкой нити доброты,
Протянутой от сердца к сердцу,
И страха сжечь свои мосты
И распахнуть кому-то дверцу…

Вокруг молчала суета,
Ну а ко мне пришла усталость.
И из "всего", и из "всегда"
Начало новое рождалось...

Людмила СВИРСКАЯ

* * *

Ни единым облаком не хмурясь,
Замаячил ласковый денёк.
Я с тобою, кажется, рифмуюсь,
Хоть и многим это невдомёк.

Друг от друга нас не отпуская
И на половинки не деля,
Бьётся рифма – женская – мужская,
На которой держится земля.

Людмила НЕКРАСОВСКАЯ

* * *

А мы, как прежде, о стихах
Всё спорим, утверждая кстати,
Что вырождается в веках
Поэт, а главное, – читатель,
Что в мире ценностей иных
Так много взято за основу,
Что никому не нужен стих,
И, старясь, доживает слово.
О, аргументов суета,
Рождённая в пучине споров!
Но убеждает красота,
Когда, уйдя от разговоров,
Простреленные пустотой,
Стихов антибиотик глушим,
И рифм целительный настой
Легко врачует наши души.
И не постичь, не объяснить,
И всё опять идет по кругу,
В котором стих – как право жить
И способ понимать друг друга.

Адела ВАСИЛОЙ

Мотылёк

Как мотыльки шальные — 
Таланты-однодневки, 
Эфемерид порода... 
Мы, радужно-тихи, 
Сидим в кружок по-тюркски, 
И скудные стихи 
В чужие кружки цедим 
Из скаредной пипетки. 

А в синем свете лампы 
Ярчайшие рубины,
Алмазных звёзд кристаллы 
Как будто бы горят
Огнем по токам крови,
Как самый жгучий яд...
Под струны душ ранимых 
Подкладывают мины.

Пройдут дурманы ночи,
И вмиг растает радость
Угаснут и алмазы, 
И чародей-рубин,
И тянет пить в похмелье
Рассол и кофеин...
Такой был жар в груди... 
И что куда девалось?

Не светит вдохновенье
Вдрызг пьяному поэту,
В пространстве этом хладном 
Непьющих книжных душ,
Нам типографских знаков
Оркестр сыграет туш
И на порог не пустит 
В другой раз сказку эту.

Где мотылёк экстаза?
Sic transit gloria mundi!
Но вдруг воскреснет снова, 
Как чудо из чудес!
Да будет свет над нами!
Зажгите лампу, люди!
Дар - бабочкой прелестной 
К нам снизойдёт с небес...

Пусть каждый новый вечер
Под синее сиянье,
В потоке дивных песен 
Под нежный флажолет,
В надеждой окрылённом 
И страстном ожиданье,
Поэты ждут прозренья 
И вдохновенья свет... 

Николь НЕШЕР

ВО СНЕ РОЖДАЮТСЯ СТИХИ...

Во сне рождаются стихи...
Как бабочки порхают строчки,
Слова меняют оболочку, 
Но мысли, спрессовавшись в точку, 
Очистят суть от шелухи.

Во сне рождаются стихи –
Ростки уснувшего сознанья.
Господь! Чела коснувшись дланью,
Прими поэта покаянье
И отпусти ему грехи.

Во сне рождаются стихи...
Из поднебесья, ниоткуда.
Становится обычным чудо:
Из драгоценных изумрудов
Плести поэзии венки.

Во сне рождаются стихи.
Под звездным покрывалом ночи
Их слог изыскан и отточен. 
От бытия ты обесточен,
Плывешь без страха за буйки.

Во сне рождаются стихи –
Святое таинство и мука.
От вожделенья до разлуки,
От радости до серой скуки – 
Живого слова родники.

Во сне рождаются стихи –
Кастальского ключа мотивы,
Эвтерпы дух и нрав игривый. 
Взметнет Пегас златою гривой 
В миг зарождения строки.

Во сне рождаются стихи...

Лейла БЕГИМ

* * *

Порою кажется, что сердце 
вот - вот взорвется от стихов, 
когда бежит по минам детство, 
по тропам мудрых стариков, 
и юность весело хохочет, 
тогда как молодость — в слезах, 
и месяц рожицу мне корчит, 
а солнце греет только в снах. 
Порою кажется, что дух мой 
в трех измерениях живет: 
войной, любовью и разрухой 
он дирижирует без нот. 
Порою кажется, что мир мой 
так зыбок в призрачных тонах, 
смешна я с архаичной лирой 
и устарел мой стиль в стихах. 
Порою кажется, что сердце
вот - вот расколется...Тогда
лечу к тебе, поэт, согреться 
сквозь время, мили, города...

Николай ДИК

* * *

Пишется много, но чаще не колется
рифма простая и дремлет сознание…
Если стихи не влекут за околицу,
обречены на банальность заранее.
Толку от строчек в ажурном орнаменте
молью проеденной формой ласкательной,
хочется то, что останется в памяти,
образом в сердце входя по касательной.
Сколько написано, только читаются
строфы, пронзённые стрелами горечи,
болью душевной, понятной и пьянице,
что равновесье спасает у поручней.
Не завороченным слогом, а мыслями
может сразить нешаблонная истина…
Если перо ваше что-то замыслило,
пусть не спешит, а старается искренне.

Любовь ШЕМЧУК

ЛЮБИМОМУ ПОЭТУ

Утро начинается с рассвета
И тобой подаренных стихов.
Нежностью твоей живу согрета,
Теплотою сказанных мне слов.

В ямбах и хореях я купаюсь,
Утопаю в рифмах с головой…
Каждым мигом жизни наслаждаюсь
И стихом, подаренным тобой.

Восхищаюсь я твоим талантом.
Где берёшь ты мудрые слова?
Сколько строф читателю отдал ты? – 
От эмоций кругом голова.

Как прекрасны все твои творенья!
В каждой строчке: жизнь, любовь, судьба…
Напишу своё стихотворенье –
Лирикой порадую тебя.

Благодарен будет пусть читатель:
Где талант, умноженный на труд – 
Там шедевры создаёт писатель.
А стихи пусть в вечности живут!

Анатолий ШЕВЧЕНКО

Судьба поэта

Безжалостна к нему толпа.
Ей бы унизить, посмеяться…
На похвалу она скупа – 
За что хвалить, мол, тунеядца.

Ведь он не пашет и не жнёт,
Не добывает в шахте уголь,
Металл, не плавит и не льёт.
Он на пшеничном поле – куколь!

Да он обычный дармоед.
Какая польза от поэта?
Такой несёт порою бред!
А мы должны терпеть всё это…

Поэт всё слышит и молчит,
Не просит у судьбы пощады.
И вопреки всему творит.
Не ищет славы и награды,

Не ждёт от мира похвалы,
Ибо она съедает совесть.
И не чурается хулы,
В стихах являя честь и доблесть.

Открыто говорит о том,
Что под запретом, – о насущном!
Звучит всё это, как псалом,
Что не угодно власть имущим.

Он проповедует любовь
И правду ту, что под запретом.
И в каждой строчке вновь и вновь
Ложь обличает, и за это

При жизни все его клянут.
И только, во гробу лежащим,
Его посмертно назовут
Поэтом настоящим.

Богдана ГУСАК

* * *

Не важливо, пора
чи вечірня, чи рання...
Дві самотні душі –
недописаних віршів рядки...
Сильний спалах – і крик!
(Геть усі порівняння!)
Все одно, як ніде!
Все одно, як ні з ким!

Буде завтра. Колись...
Буде хтось, може, й після...
А сьогодні, в цю мить,
поетеса й поет –
одне ціле, як їх
щойно створена пісня...
Спершу соло – Вона, потім – Він, 
і – дует...

Ирина ЮРЧУК

Парение

Жить и устоять в этом мире огней и агоний,
Где плач палача вперемежку со смехом над смертью.
А выше подняться способны лишь птицы и кони,
Но их вы с бескрылыми общею меркой не мерьте.

Жить, не переняв золотое молчанье от рыбок.
Не сдаться, не стать повседневности лёгкой добычей.
Ждать сладостный миг, чтобы новый отринуть отрывок,
Постичь и принять безоглядность и песенность птичью.

Почти что до донышка жизнь, а написано мало…
И алые строки в груди норовят хлынуть горлом,
Вот-вот захлестнёт золотая словесная магма,
И музыка ангелом сядет на грудь белогорбым...

Всё можно отдать, лишь бы это мгновенье продлилось.
Потом о цене. Здесь не место нелепому торгу.
Мне б только упругому ветру отдаться на милость,
Живую строку, как младенца из чрева, исторгнув.

Вопрос, нет ответа, нет света, у века лица нет,
Грохочет в ушах барабанная дробь многоточий,
Не вложенный в ножны, мерцает клинок восклицанья,
Безжалостнен, бескомпромисен и остро отточен...

Под солнцем еще не такие злодейства чинились,
Да их всякий раз покрывал фиолетовый вечер,
Пролившись на летопись дня из небесных чернильниц,
И месяц, как прежде, скликал, свое звёздное вече.

Паденье звезды в бесконечности - огненный прочерк.
И синим пунктиром от века Вселенная взрыта,
Чтоб кто-то успел заглядеться на россыпи строчек
Во вспененных гривах сгорающих метеоритов.

Эмилия ПЕСОЧИНА

ДОБЫЧА

Возвращаться с добычею со стихотворных полей,

Уловить на лету белокрылую тёплую рифму,

Чтоб её заточить навсегда в чернобуквенной мгле,

Заключая в размер и строфу, как в тюремную призму.

Посадить на строку, как на цепь...

Как на привязь - щенка...

Словно птицу щегла - в крепко сбитую клетку катрена...

Так и жить ей отныне - без солнышка и ветерка...

Как царевне - в хрустальном гробу безысходного плена...

Приколоть на булавку, пронзить остриём концевым -

Пусть трепещет, как бабочка, бьётся, стремится сорваться!

А досель полонянка жила только небом одним...

Нынче можно зато раритетною штучкою хвастать!

Отпустите её на свободу, на вольную жизнь!

А иначе умрёт, словно дикий зверёк в зоопарке...

Что-то белое ночь напролёт надо мною кружит...

Может, пёрышки рифм...

Может, пишущих душ аватарки...

Владимир СПЕКТОР

* * *

Всенародно известными стать не дано
современным поэтам.
Их слова вылетают, как птицы в окно,
и – без ответа.
Маломощны их книги, как Даймлер и Бенц
в самом начале.
И к тому же утерян терновый венец.
Вы не встречали?
Боже, как сладко услышать: «Поэт…»
Мыслей властитель.
Это вопрос или сразу ответ,
глупый, простите…
Сколько их, сколько их!.. В каждом селе.
Город, подвинься.
И не поймёшь: мысли их на челе,
Или – на джинсах.
Но, и безденежью наперекор,
пишут и пишут…
Сносят судьбы не укор – приговор,
как сносит крышу.

* * *

Кто хороший поэт, кто – плохой…
Помаши мне оттуда рукой,
Ты ведь тоже и странный, и странник,
Из себя самого изгнанник.
Поделись не строкой, не уменьем,
Не пронзительным стихотвореньем,
Тем, что стало судьбой на века…
Просто пусть шевельнётся рука,
И пойму я, как песню, как чудо,
Эту боль, что сквозит ниоткуда.

Игорь МАРКЕС

* * *

…Поистрепалась жизнь моя, 
Поизносилась,
Душа в обмотки из тряпья
Принарядилась…
Идёт, за посох взяв строку,
Зима ли, лето,
Досталось счастье чудаку -
Прослыть поэтом…
Не накопил ни серебра,
Тем паче, злата,
В карманах гнёзда вьют ветра,
Сорвав заплаты…
И тихо-тихо в небесах,
В хорах Господних
Слышны поэтов голоса…
Уже свободных…

Сергей ДУНЕВ

ПОЭТИЧЕСКОЙ БРАТИИ

Неспешно цедим горькую
Под горький смак стихов.
"Бычки" и пепел – горкою –
Взамен самих бычков –
В жестянке, искорёженной
Охотничьим ножом.
Огурчик – как положено,
Лимончик и боржом…

Пускай слегка лишь выбриты,
Кому-то лишек – сто,
Но шпарим неизбитыми
Мы рифмами зато!

И «шо» звучит здесь гордое,
И простенькое «чё»,
И всё – путём, по-доброму,
Хоть спорим горячо.
Во всей цивилизации,
Свидетель Бог, не вру:
Одной мы, братцы, нации –
СОБРАТЬЯ ПО ПЕРУ!

СОБРАТУ ПО ПЕРУ

Нам с тобой сродни всё это,
Это нас с тобой роднит.
Мы поэты, а поэта
Тяготит презренный быт.

Нас в дорогу манят дали,
Нас вперёд влечёт простор.
Давим дружно на педали,
В горизонт вонзая взор.

Непоседам не по силам
Весть оседлое житьё.
Где нас только не носило,
Вдохновенных, ё-моё!

Жажда жить – неутолима.
Было так и будет впредь.
Продолжай неутомимо
Пёрышком своим скрипеть!

* * *

А всё-таки поэзия нужна!
Пускай, как прободною язвой,
Болеет бездуховностью страна,
Старанья стихотворцев не напрасны.

Напрасно их труды не пропадут.
Как крохотная капля камень точит,
Так и стихи гранитность душ пробьют
И выпустят прекрасного росточек.

________________________________________________

© Поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ», стихи