Константин ВАСИЛЬЧЕНКО

г. Ришон-ле-Цион, Израиль

* * *

Я эгоист по замыслу творенья,
Осколок я раздробленной души
По имени Адам, и нет сомненья:
Жить для себя – вот это значит «жить»!
Мой мир во мне, и я его хранитель,
Он для меня, и я его король.
Лишь тот достоин посетить мою обитель,
Кому позволю я исполнить эту роль.
Я одинок, поскольку я единый,
Единственный наследник бытия.
Как рыболов, дрейфующий на льдине,
Наедине с собою – я и я.
Я пробный шар, я первый шаг Творенья
На лестнице к подобию Творцу,
К простому свету и души рожденью –
Движению к достойному концу.
Я не подам на паперти монету,
В кромешной мгле не засвечу свечу,
Я не готов облизывать планету
За здорово живёшь – и не хочу!
Наш мир суров, жестокостью неистов,
К носителям тернового венца.
Не я один, а все мы эгоисты –
 Каприз на всё готового Творца!

* * *

Простите, о великие поэты,
Что я без стука посетил ваш храм,
Не возмущайтесь хамством – я не хам,
А лишь бактерия, стремящаяся к свету.
Не вытер ног, не причесал остатки
Волос на голове (пардон за моветон,
Я в области гламура не силен),
 Манит меня ваш пир, и искушенья сладки.

Позвольте к вашей лире прикоснуться.
Я аккуратно, не порву струну.
Вы разрешите воплотиться сну,
Чтобы как можно дольше не проснуться.
Я посижу на стульчике у трона,
Прошу вас, только несколько минут,
Они, как вспышка света, промелькнут,
 И ни с кого не упадёт корона.

Я с рифмами гуляю до утра,
И нарушаю девственность страницы,
А в масках, что подчас скрывают лица,
Претит мне наносная мишура.
Усилий горы, результат – на грош;
Стихосложение – тяжёлая работа,
Лишь после литров пролитого пота
 Ты звание поэта обретёшь.

________________________
© Константин Васильченко

Эмилия ПЕСОЧИНА

г. Ольденбург, Германия

ВЕЧЕРНЕЕ

Солнце падает без сил
В дали красного металла
 По-над краем поля.

Стала
Апельсиновою синь,
Проливая поздний жар
 На пахучие покосы.

Бирюзовые стрекозы
 Над былинками дрожат.

Пьют шмели лиловый сок
Из лаванды серебристой,
 И гудят над ней басисто.

Бродит по траве росистой
 Ветра нежный шепоток...

Простенькие ситцы дня
И холщовая рубаха
 Убраны...

Вечерний бархат,
Шёлк ночной к себе манят
Всех лучистых юных дев...
Вон их сколько в небе тёмном...
Россыпи жемчужин томных...
 Краше не сыскать нигде...

Ранний месяц приглядел
Звёздочку себе по сердцу,
И на облако уселся,
 И плывёт на нём к звезде...

МОЙ ПАРИЖ

У каждого свой Париж...
Мой личный Париж – рыж
От солнечных старых крыш.
Он – весел, неряшлив и нищ –
Выходит из тёмных ниш,
Где средневековая тишь.
Mon Paris – c`est la ville de l`amour!
Mon Paris, tu vivras toujour!
O, Paris, c´est la ville de ma vie!
 J´ai venu chez toi aujourd´hui!

Мой старый Париж злат.
Сей град куполами богат.
На глади речного стекла
Колышутся купола,
И суетность жизни, дела
Оставив, на миг замерла.
Мой Париж – вечный город любви...
Мой Париж, в моём сердце живи...
Мой Париж, оставайся со мной...
 Я к тебе возвращусь всё равно...

Мой юный Париж ал,
Зарю он поцеловал,
И мчится, хмелён и шал,
На ночи опасный бал.
Уличных толп карнавал
 Мимо протанцевал.

Соборы, дворцы, река,
Мосты через все века,
Закатные облака...
Выводит моя рука:
«О, город, ты весь горишь!»
У каждого свой Париж...
 Mon Paris...

__________________
© Эмилия Песочина

Андрей КОРОВЁНКОВ

г. Домодедово, Московская обл., Россия

О ДУРАКАХ

На Руси, известно, испокон веков
Уважают, любят, ценят дураков.
В русских сказках дурень – вовсе не простак:
 Наделён умом и хитростью дурак.

Что ни сделает – всё, вроде бы, не так,
Да и спросу нет: что взять с него? Дурак…
Но у сказок неизменным был финал:
 Дурачок за пояс умных затыкал.

Мог царевну иноземную спасти,
Молодильных яблок кучу принести,
Мог жар-птицу расчудесную поймать
 И волшебного коня легко взнуздать.

Змей Горыныч? Эка невидаль! Пустяк.
И с Кощеем управляется дурак,
Как с беспомощным, бессильным стариком.
 А Яга – так просто дружит с дураком.

Всё ему, как говорится, по плечу,
Всё по силам… Только вот сказать хочу:
Сказка – ложь, да в ней, как водится, намёк…
 А каков урок – бывает невдомёк.

Жизнь – как сказка, сказка наших, новых, дней,
В ней, чем дальше, тем становится страшней.
Слыть в ней умным – не на пользу, не с руки.
 Где тут запись? Запишите… в дураки.

И ВНОВЬ ВЛЕЧЁТ И МАНИТ ГОРИЗОНТ…

И вновь влечёт и манит горизонт,
Как символ бесконечности пространства.
Недостижим? А может, есть резон
 Разрушить догм навязших постоянство?

Достичь и, ощутив блаженства миг,
Попрать его бессовестно ногами,
Прочесть, как прочитал немало книг,
 Порвать, как безделушку-оригами!

Перевернуть познаньем целый свет:
Нет непреложных истин! Всё – случайно.
Смотрите: горизонта больше нет,
 Прочитан, перелистан – нет в нём тайны!

А значит, не всесильна и беда,
И горе, что, как зонт, закрыло небо,
И в мире зло отнюдь не навсегда!
 В путь! К горизонту, где ни разу не был!

Взлечу, пронзив стихами горя зонт,
Вливаясь в перелётную ли стаю,
Иль в одиночестве – неважно. Горизонт!
 Жди! Долечу. Прочту. Перелистаю…

____________________
© Андрей Коровёнков

Людмила НЕКРАСОВСКАЯ

г. Днепр, Украина

* * *

В тазу на плите закипает варенье.
Неспешно мешаю его и ликую.
Я к зимнему чаю люблю в дополненье
 Дать летнего солнышка ложку-другую.

Разнежились вишни в горячем сиропе,
И скоро я пенками душу уважу.
А рядом на сахарном белом сугробе
 Разлёгся лимон, как китаец на пляже.

Повсюду вишнёвое благоуханье,
Способное вызвать умиротворенье.
И только одно возникает желанье:
 Чтоб жизнь была сладкой, как это варенье.

* * *

Полдневный зной, как мед густой –
Средина лета.
Песок на пляже золотой
И столь прогретый,
Что привлекательна вода.
Мчусь без оглядки:
Песок, как блин сковорода,
Печёт мне пятки.
Волны парное молоко
Чуть освежает.
Блаженство летнее легко
Душа вкушает.
И все заботы далеки.
И лень пробрала
Настолько, что писать стихи
 Желанья мало.

* * *

Мне контрабандой завезли талант.
А я не знаю, что с ним делать надо.
Он в маленьких горшочках, как рассада.
 Предполагаю, вырастет гигант.

Продать его? О чём мы говорим?!
Я выращу его не на продажу,
А раздарю друзьям своим и даже
 Тем, кто не знает, для чего он им.

Как мотовство моё воспринимать?
Вы, господа, всё поняли превратно.
Мне радостью воздастся многократно,
 Когда таланту буду я внимать.

А если откровенно говорить,
Я от людских способностей шалею
И в глубине души мечту лелею:
 Друзей таланту сопричастной быть.

_______________________
© Людмила Некрасовская

Владимир СПЕКТОР

г. Бад-Зоден, Германия

* * *

Лумумба, Дэвис, Корвалан…
Кто помнит звонкость их фамилий.
От «жили-были» до «забыли» –
 Тире, как от «пропал» до «пан».

А я вот помню. «Миру – мир»
Кричал на митингах со всеми.
Прошло своё-чужое время.
 Конспект зачитан аж до дыр.

А мира не было, и нет.
Похоже, здесь ему не рады.
И эхо новой канонады
 Летит, как бабочка на свет.

* * *

Несовпаденье улиц, лиц, заветных слов,
Несовпаденье и падение основ.
Неясный свет звезды или костра,
Любви, в которой «завтра» и «вчера»
Не совпадают, словно тьма и белый свет.
А в нём – всё те же Челубей и Пересвет
Сшибаются в немеркнущем огне,
 Несовпаденье завещая мне.

* * *

Подлецов не становится больше.
Их и раньше хватало с избытком.
– Не по паспорту бьют, а по роже, –
 Повторил он, – попытка не пытка.

Он пытался, то тихо, то громко.
Он не знал, что такое усталость…
Недодуманных мыслей обломки –
 Всё, что было, и всё, что осталось.

* * *

Сигаретный дым уходит в небо,
Тает в воздухе последнее «прости»…
Над дорогой, городом, над хлебом –
 Божьи и житейские пути.

Жизнь зависла над чертополохом.
Только мир по-прежнему большой.
Не хочу сказать, что всё так плохо.
 Не могу сказать, что хорошо.

* * *

Нет времени объятья раскрывать,
И – уклоняться некогда от них.
И в спешке пропадает благодать,
 Чужих не отличая от своих.

Нет времени сравнить добро и зло,
Не забывая в муках о добре…
От «было» до «проходит» и «прошло» –
 Нет времени. Нет времени. Нет вре…

___________________
© Владимир Спектор

© «Новый КОВЧЕГ», тексты. Все права защищены.