Виктор

МОСТОВОЙ

* * *

С крыши шумно взметнулись голуби.
Час рассвета.
Обнажили деревья головы
Перед светлою памятью лета.

Суетимся…
                    Вчера ли, сегодня ли –
Мы всегда занятые.
Мимоходом лишь головы подняли,
А деревья седые.

* * *

В тумане вязло фонарей мерцанье
И шорох струй на стёклах затихал,
И чувствовалось жизни увяданье,
И я припомнил, что мне друг сказал.

В заздравных тостах наш мутился разум.
– Ты, крест, – сказал мне друг.
– Ну и сравнил!
– Да-да, ты, крест! – и пальцем вдруг потряс он,
И голову на грудь он уронил.

Он не спешил с ответом, будто жилы
С меня тянул, кромсая душу мне.
– Да-да, ты, крест, который до могилы
Приходится нести твоей жене.

* * *

Глаза, твои глаза...
О, кто мне напророчил,
Чтоб стать под образа
И славить эти очи?

Душевная стезя.
Иду по ней раскован.
В глаза войти нельзя –
В них столько колдовского!

Как ясно в их глуби,
И пусть в них скрыта тайна,
Не бойся, пригуби,
Испей нектар хрустальный! 

* * *

Осени листовка
Плавно и неловко
Падала, качалась,
Солнцем излучалась.

Я её поймаю:
Где слова простые?
Я не понимаю
Строки золотые.

Вдруг повеял ветер,
Кудри мне взлохматил.
Может, строки эти
Ты прочтёшь, приятель?

День был тих и ясен.
Ветер не перечил
И, обняв за плечи,
Мне сказал: «Согласен».

И, нахмурив брови,
Долго разбирался
Ветер в каждом слове,
Хмыкнул, потоптался,
Свистнул, крикнул басом,
Дал деревьям встряску:
«Кто из вас размазал
Золотую краску»?

Но деревья стойки:
«Ах, не надо бури.
Дождь размазал строки,
Он набедокурил».

* * *

Что меня ждёт – я не ведаю –
Там, за небесной чертой.
Дух ощущаю святой
И по ночам с ним беседую.

Грешною тенью бреду
И спотыкаюсь я сослепу.
Внёс ли я в мир доброту,
Сердца кристальные россыпи?

* * *

Как тихо в саду оголённом!
Распахнуты ветки, как шторки,
И грустью сквозит затаённой,
И света разбросаны дольки.

И свет растекается  тусклый
По листьям опавшим, по лужам,
И тени ползут по-пластунски,
И кашляет ветер простуженно.

* * *

Я ещё желаний полон,
Меры в чувствах я не знаю:
Вот иду сердечным полем
И цветы любви срываю.

Много в памяти хранится
Тёплых встреч, любви во взорах…
Ещё есть в пороховницах
Быстро вспыхивающий порох!

* * *

У нас не гостит тишина,
Живём мы под грохот орудий:
То вздрогнет от страха жена,
То жмётся к ногам моим пудель.

А осень, бомбёжки боясь,
Дрожа и сутулясь, – о Господи! –
Бредёт сквозь блокадный Донбасс,
Сквозь пепла и копоти осыпи…

* * *

В родительском доме ремонт:
Обои со стен отдирают,
Шкаф толстый, как бегемот,
С усилием с места сдвигают.

На пол штукатурка летит,
Весь день не смолкает работа.
А в рамке   на полке стоит,
До боли мне близкое фото.

И мать, и отец неспроста
Со снимка скользят грустным взглядом:
Теперь их жильё – два креста,
Два холмика и... ограда.

* * *

Закат погас, как на ветру свеча,
И в сумрак день торопится укрыться.
Ношу в себе открытость русича,
С лукавою усмешкой украинца.

Есть много судеб, что в одну сплелись:
Я русский, хоть живу и на Украйне.
Я не знаток напыщенных столиц –
Мне по душе напевность их окраин.

И возвращаясь в детство тропкой дней,
Бегу я степью, аж сверкают пятки.
В объятия спешу родни своей –
К Украйне-неньке и к Донбассу-батьке.

__________________
 © Виктор Мостовой