Виктор

МОСТОВОЙ

* * *

Мне память будоражит
Неброской красотой
Тот небольшой овражек,
Где буйный травостой,
И где ручей лопочет,
Струясь из родника,
И где кудрявый хлопчик
Спугнёт шмеля с цветка,
Где птиц шальная скорость,
С подсолнуха пыльца,
Где материнский голос
Зовёт домой мальца.

* * *

Мои годы со мною не цацкались –
Жизнь сурова.
Но мне помнится песня казацкая,
Песнь отцова.

Как затянет: «По Дону гуляет
Да казак молодой»…
Нет его, а слеза прожигает
До доски гробовой.

* * *

Так пусть свершится чудо!
О память, нас отправь,
Где холодно под утро
Ногам от росных трав;

И где лучи пронзают
Поющую листву,
Где облака растают –
Откроют синеву;

И где в цвету долина,
И ласточка вверху,
И детство в тополином
Назойливом пуху;

И там, где удивляет
Ромашек хоровод,
Кузнечик подстрекает
Пить поцелуев мёд.

* * *

Я люблю.
Давно со мною не было
Этого безумия. Люблю!
А снежинок суета нелепая
Бередила душу декабрю.

Я люблю.
А жгучий ветер с рвением
Взвихрил хлопья, как волос копну.
Странно, что в людском столпотворении
Вижу только женщину одну.

* * *

Любимая, нужно ли спорить?
Пусть тени бегут по углам.
Ах, нам поскорей бы зашторить
Огни фонарей и реклам.

Я тихой печали пластинку
Поставлю. Затеплится взгляд.
На стула высокую спинку
Одежды твои полетят.

Неистов порыв.
Без оглядки
Утопим в объятьях тела…
Родная, зачем в жаркой схватке
Мне в губы слезинка стекла?

* * *

Сад мой в лунном переливе
И капель, как заводная,
День и ночь стучит.
Счастливей
Нас с тобою нет, родная.
В мокрый сад пройдем аллеей,
Вздрогнут губы,
вспыхнет взгляд.
Нам становится милее 
Пробуждающийся сад.
Сад в мерцанье,
мы в обнимку.
– Любо ль сердцу твоему? –
На щеке твоей дождинку
Поцелуем я сниму.

* * *

Шагал, я помню, после смены,
Усталость с плеч смахнув небрежно,
И кто такие бизнесмены,
Я знал из фильмов зарубежных.

И я совсем не разбирался
В интригах властвующих кланов,
Я шёл и солнцу улыбался,
Что грело чашечки тюльпанов.

Судьбу не клял, не ныл, не клянчил,
Был полон силы и терпенья.
Теперь же безысходность клячей
Плетётся следом мёртвой тенью.

* * *

Вот и старость, вот и о Христе мы
Чаще стали думать, друг мой милый.
Отцветают наши хризантемы
И с высот свергаются кумиры.

И как, будто стужей засквозило,
Заморозком чувства прихватило,
Но откуда-то берутся силы,
Чтоб душа взлетала и парила.

* * *

Я помню зримо детства фрески:
Читает сказки мне отец.
О, сколько Пушкин в мир мой детский
Принёс таинственных чудес!

Я помню юность. Пылкость взгляда.
Ах, как смотрел я в мир большой!
И пушкинской любви крылатой
Стихи я принял всей душой.

Я сединою лет осыпан.
И пусть порой терзает боль –
Спасибо Пушкину, спасибо
За жизнь, за радость, за любовь.

* * *

Ах, голова моя седая!
Волнистый чуб на лоб спадал.
Я столько боли испытал,
Стихами душу истязая.

И если в творческом пылу
Я задохнусь по воле Божьей,
Упасть бы, где цветов побольше,
У белых яблонь на балу.

___________________
© Виктор Мостовой