Владимир          

  СПЕКТОР

* * * 

Не слова, не отсутствие слов…

Может быть, ощущенье полёта.

Может быть. Но ещё любовь –

Это будни, болезни, заботы.

И готовность помочь, спасти,

Улыбнуться в момент, когда худо.

Так бывает не часто, учти.

Но не реже, чем всякое чудо. 

* * * 

Ожиданье чуда, как любви,

Ожиданье счастья, как прозренья.

Кажется, что только позови –

От спасенья и до воскресенья

Пролетит эпоха, словно миг,

В отраженье звёздами врастая…

Вслед за ней парю в глазах твоих,

Хоть чудес давно не ожидаю.

* * * 

Обжигающий вкус не у чая,

А у жизни, у встреч и разлук.

Сердце жарче стучится, встречая,

Превращая во взрыв каждый стук.

Кипяток всех житейских страданий

Обжигает сердца вновь и вновь.

И спасительной ложкой в стакане

Защищает аорту любовь.

* * * 

Душа моя, мне хорошо с тобой

И плохо без тебя.

С тобою даже дождь другой –

Ведь он идёт, любя.

Сквозь эти струи дождевой воды

Мне слышится твой смех.

В раю иль на краю беды -

Мы далеки от всех.

* * * 

История любви забытой,

Растерянной, задёрганной, разбитой

На тысячи осколочных ночей,

На тысячи житейских мелочей,

На крохи правды и мгновения обмана.

Любовь разбитая похожа на тирана,

Пытающего душу, плоть и кровь…

Любовь забытая. Но всё-таки, любовь,

Хоть горькая, обидная и злая.

Пускай не рай. Но отблеск рая.

* * * 

В небесную высь

по наивности, видно, стремлюсь,

В пространство от счастья

до пятого времени года.

И пусть заблужусь, ошибусь, ушибусь.

Ну и пусть.

Но вдруг приоткроется

тайна вещей и природы.

Где вещая память пророчит,

пугая меня,

Там чьи-то следы – к облакам,

На века, сквозь погосты.

Там пятое время не года,

а жизни, маня,

Зовёт и меня в эту высь,

где не падают звёзды.

* * * 

Знакомая весна цветёт сиренью,

Любовью, жизнью, страстью, чьей-то ленью.

Знакомая весна на фоне злобы

И зависти крутой, что смотрит в оба.

Ещё на фоне искренних улыбок,

И добрых слов, и горестных ошибок,

Забытых песен, модных силуэтов,

Красивых женщин, лётчиков, поэтов…

Знакомая весна в саду и дома.

И счастье тоже, кажется, знакомо.

* * * 

Подожди, душа моя,

Слышишь, музыка струится,

То ли грусти не тая,

То ли, как ночная птица,

Превращая ремесло

В Божий дар и вдохновенье,

И мгновенье, что пришло,

Поднимая на крыло,

Вслед за прожитым мгновеньем…

* * * 

И где-то тишина незримо

Поёт беззвучно о своём.

Любовь опять проходит мимо,

Не с песней - с тишиной вдвоём.

А музыка почти что рядом.

Я слушать вновь и вновь готов...

Любовь, меня лаская взглядом,

Звучит мелодией без слов.

* * * 

Безмятежность… Была ли она

В дни, когда пригревала весна

На Заречной, когда сталевары

Пели песни о ней, когда пары

После смены всю ночь – не до сна,

Целовались на лавочках в сквере…

Может быть, помогала всем вера,

Без которой во все времена

На душе, как в квартире без света,

Нет порядка и радости нету,

Даже если в округе весна.

Вера в сказку, не ставшую былью,

И в, казалось, могучие крылья,

В светлый праздник, который грядёт…

Стёрты в памяти месяц и год.

Но осталась надежда на чудо.

Кто такая? Куда и откуда

Увела безмятежность она.

Где ответ? А в ответ – тишина.

* * * 

Лежит судьба, как общая тетрадь,

Где среди точек пляшут запятые,

Где строки то прямые, то косые,

И где ошибок мне не сосчитать.

Бежит строка в дорожной суете,

И я, как Бог за всё, что в ней – в ответе.

А в небесах рисует строки ветер.

Он в творчестве всегда на высоте.

А у меня сквозь низменность страстей,

Невольную печаль воспоминаний

Таранит, разбивая жизнь на грани,

Строка любви, парящая над ней

* * * 

Опять всё мелочно и зыбко,

И все заботы – об одном.

И лишь случайная улыбка,

Перевернув в душе вверх дном

Всё то, что мыслями зовётся,

Отвлечь способна и увлечь,

Чтоб снова Пушкинское солнце

Смогло взрастить прямую речь.

* * * 

Здравствуй, дедушка, это ведь я, твой «Курчатов»,

Что не стал академиком, как ты мечтал.

Всё случилось не так, как хотел ты когда-то,

Если б только ты знал, если б ты только знал…

Буратино с Незнайкой и с Кариком Валя –

Время добрым казалось, бессмертным слегка.

Мы читали с тобой, дни за днями листали…

И судьбу прошивала дорогой строка.

Что успел – подарить мне любовь между строчек,

Что хотел – научить не стесняться себя…

Ты прости, что я был благодарным не очень.

«Ты прости» - это нынче шепчу я, любя.

Становлюсь на тебя я похожим с годами.

Интересно, узнаешь меня, или нет…

Преломляется время, парившее с нами,

И рождает, как в детстве, мерцающий свет.

_______________________________________________