Евгению К.,

Выйдешь, закуришь, дымком проникающим  сыт,

глянешь вокруг, и навалится скука:

город немее,чем брошенный памятью скит,

и тишина надрывается в уши без звука

не по тебе еще колокол молча звонит,

не по тебе скорбно воет на кладбище сука.

Чу! Вот откуда-то сбоку шмыгливо возник

                                               скользкий старик, 

           притворившийся    интеллигентом,

по театральному он маскирует свой лик,

вечный агент зашифрован тройною   легендой.

Вывернет слово, поверившего улестит

скос подбородка смягчая улыбкою кроткой,

прикус гадючий ползучей учтивостью скрыт ,

загримирован по-мастерски шерсткой-бородкой.

...в мусорном баке копается ветхий старик,

тусклая радость слезится с бомжиного  века,

корку нашел! Исторгает  утробою вскрик:

- Без справедливости нетути прав человека!

Тихо кругом. Лишь ворона перо распахнет

над не единожды раз поругаемым храмом

черным лохмотьем, над свежестью пушкинских нот

и над лоснящимся по-европейскому хамом.

Все суета. Вот над Вильнюсом Ангел плывет,

крылья его в лепестках белоснежной сирени,

это Господь нам надежду в Спасенье дает,

в то, что услышим мы голос нежнейший свирели.

Жизни докука уже не берет в оборот,

есть милость-прелесть в таком его многообразье

даже, когда лжой пятнает тебя косорот,

Ангел в сирени цветущей над Вильной плывет,

и потому расточаются мрази и врази...

21.05.2013-21.05.2015