Николай Дик

Вечерами по узкой улице

бродит время в плаще заношенном.

Под окошками тень сутулится,

не мечтая сбежать горошиной.

В одиночестве время прошлое.

Молчаливое, незаметное.

Жаль ему, что травой заросшее

то счастливое время летнее,

где ночами по старой улице

мчались юностью окрылённые,

небеса не умели хмуриться,

не казались дожди солёными;

не старели часы с минутами,

от восторга кружились головы

и рассветы с ночами путали

те, кто были бесстыже молоды.

Повзрослели года ушедшие…

Новый день ускользнёт непрошено,

и под окна, с небес пришедшее,

выйдет время в плаще заношенном.

***

Листая дни…

Листаешь дни, как старенький альбом…

Здесь юный май на радужной странице,

а здесь июль вздыхает о былом

и перейти на новый день боится.

Но день пройдёт, и вынужден опять

перелистнуть ушедшее, надеясь,

что вечера не станут увядать, 

а уведут по сказочным аллеям. 

Пройдёшь по ним, и золотом листвы

через плечо в альбом проникнет осень,

засеребрится бархатный ковыль,

хотя цвести никто его не просит.

Родится день для нового листа.

Перелистнёшь и холодом потянет

от белизны, и видно неспроста 

альбом сродни заснеженной поляне.

И будет лист. Последний, на потом.

Что он вместит? Навряд ли кто узнает.

Ну, а пока на листике пустом

лишь миражи чарующего мая.

***