Печалится старая скрипка,
Между улиц и высоких зданий,
Виртуозно, со скупой улыбкой,
Мастер образ берёт страданий.
Смотрит вдаль, а вокруг несётся
Всё своим чередом куда-то,
В ком мелодия отзовётся?
Или мимо… Без возврата…
А прохожие лишь мелькали
О своём, о делах и моде,
У границ фонарей исчезали
На том старом, большом переходе.
Вечерело, и как-то сыро,
Не вокруг, а внутри, и пусто
Неужели у целого мира-
Возникают другие чувства?
Не бывает не нужных мгновений
– Всё имеет свои изъяны,
Мы боимся любви, падений,
Затыкаем чем попадя раны.
То ли солнце уже остывает,
То ли звёзды всё холоднее…
Где-то там высоко мерцают,
А нам здесь оттого больнее!
Что не знаем путей и правды
От которых берёт начало,
Наше каждое слово «завтра»,
Только этого слишком мало.
Так же мимо и я, но пронзает
Прояснилось, и замерло в точке,
Не руками, он сердцем играет!
А я вижу все эти строчки.