Лариса Бекрешева

***

Солнце вскинуло лучи.

Жарко так, хоть вслух кричи:

- Как же так, чтоб уж с утра

Вот такая вот жара?!

Лета каждый, верю, ждал

Весь январь о нём мечтал,

Представляя в каждом сне

Вкус прогулок при луне.

Вот июль уж за окном.

Но всего милей нам дом,

Где в плену бетонных плит

Кондиционер жужжит!

Что нам парков колера,

Если зной царит с утра!

Вновь листаю календарь:

- Где зима? Хочу в январь!

***

Июль – макушка лета, ну, то есть – середина.

И ароматный донник качается в лугах.

И это означает, что лета  половина

Исчезла, как стрижонок, в пломбирных облаках.

Ну, как же это можно? Ведь мы так долго ждали

Ночей коротких самых и отпускной поры,

А, оказалось, звёзды уже давно упали

В песчаные объятья полуночной жары!

Июль – любимец лета, прости меня за ропот!

Я не тебе пеняю, а лишь себя корю,

Что в ароматах липы, лаванды и укропа

Едва не проглядела заветную зарю!

Ту самую, что в синем апреле мне хотелось

Дождаться непременно, чтоб в ошалелый зной

Упасть в залив лазурный всем разомлевшим телом

И слиться с облаками и ласковой волной.

Ну, вот. Пора июля. Скажите, где всё это?

Экран, клавиатура, заданий важных строй…

А с разомлевших сосен стекают капли лета

И исчезают где-то в шумихе городской.

***

В небе облачный барашек

Подмигнул мне невзначай,

Мол, июль – пора ромашек;

Ты на них, мол, не серчай,

Что в безумном беспорядке,

Лепестков росой звеня,

Разрослись вовсю на грядках,

Что на даче у меня.

Ты лети себе, барашек,

Бороздить небесный свет.

Ты жалеешь цвет ромашек,

А мою клубнику – нет!

Не кори меня, барашек, –

Жадиною не слыву!

Что июль – пора ромашек,

Помню, но с корнями рву!

Певчие поэты

В оплавленную середину лета,

Где даже птиц не слышно голосов,

В звенящий полдень певчие поэты

Выплескивают горсти ярких слов.

Стрижам подобно певчие поэты

В ладони ловят блики летних гроз

И в струях серебрящегося света

Поют о танце радужных стрекоз.

В фонтан бросая звонкие монеты,

Ловя со смехом брызги на лету,

Смешное племя – певчие поэты –

В июльском зное ищут красоту.

Берёзам, летним жаром разогретым,

Нашепчут о весенних грёзах вновь.

Смешное племя – певчие поэты,

Поют, а в каждом слове их – любовь!