Ирина ЗЯБЛИЦКАЯ
Разметались по покрывалу небес
Облака – пушистые перышки.
Я стою в степи, как будто я – крест,
А в руках – пшеничные зернышки.

Я раскрою птицам ладони свои,
Чтоб они насытились досыта…
И смотрю, как ветер кроит и кроит
Облака из белого лоскута.

Тихо шепчет: «Я для тебя сотворил
Новый холст, а ты опиши его…»
А закат канвой облака золотил:
Скакуны. Да все – златогривые!

Ждет душа, как в детстве, каких-то чудес,
А ветра - чудес тех посланники…
Разметались по покрывалу небес
Облака – белесые странники…