Игорь
МЕЛАМЕД
(1961–2014)


* * *

В глухую ночь ты снилась мне больною.
И медсестрой прозрачной над тобою
стояла смерть... На Спасской било три.
На кладбище – деревьев исступленье.
И ствол березы с Моцартом внутри
всю ночь играл, и Реквиема пенье
меня не отпускало до зари.

Твой дом еще не думал об уроне:
там царствовали морфий и испуг.
И смерть стояла в нем, как посторонний
среди родных, метавшихся вокруг.

Но вскоре там тебя уже забыли.
И длился сон. И Реквием смолкал.
И ночи шли. И память слоем пыли
легла на пустоту твоих зеркал.

И сам я жил, почти уже не помня
тот миг, когда прощанье торопя,
те черные кладбищенские комья,
как вороны, упали на тебя.

Я позабыл деревьев исступленье,
и кладбище, и Реквиема стон.
Потом исчезли голос твой, колени,
глаза, ресницы, губы, имя, сон...


* * *

Я Блока утратил, а яблоко пало в траву.
О Блоке и облако белою пеною пело.
А утром, как помнится, не было в небе пробела,
И утро, как яблоко ветку, клонило строфу.

Клонило строфу, обретавшую спелость и вес.
Но ливень промчался, и плод полнокровный разбился
И ветка отпрянула в синее лоно небес.
Я Блока утратил, а он в небеса возвратился.


* * *

Не о тебе, а снова об орле,
кружащем и хмелеющем от злости.
И Прометей мечтает о скале
и о цепях, впивающихся в кости.
И думает: мне сладок этот клюв
и эти прикипающие когти.
Так оба, глаз до света не сомкнув,
сплетая пальцы, волосы и локти,
местоименья выдыхая, мы
прекраснодушно думаем о мести,
не медлящей явиться после тьмы,
в которой мы с тобою были вместе.

За то, что мы не слушали чужих
и собственных не помнили пророчеств:
не нарушать враждующих своих
пожизненных и горьких одиночеств,
и забывая заповедь: «не тронь!», –
когда уже нельзя было иначе,
мы друг у друга отняли огонь,
который согревать не предназначен, –
от хищника, над нами под финал
кружащего и метящего в печень,
простертым и опомнившимся, нам
не убежать и защититься нечем...


* * *

Осенних заморозков дар
пространствам, полным запустенья.
Разрозненных дыханий пар
свивает странные растенья.

Мир нежен, близорук, безуст.
Дремота сковывает веки.
Но снится только зримый хруст,
прозрачно непричастный к ветке...


ИЗ ЦИКЛА «ИСХОД»
 
1.
 
В потемках боли тихо и тепло.
Пока я пью из мутного бокала,
сквозь мерзлое оконное стекло
горит звезда, как сердце, вполнакала.

В потемках боли маленький январь.
Еще вчера я видел все иначе,
не понимая, ангел иль фонарь
в мое окно бездомным светом плачет.

Тебе, фонарь ли, ангел ли, звезда,
и высказать не в силах по ночам я,
как тяжко ей, живущей в никогда,
в Евангелье от страха и молчанья.

Ее зовут любовью иль бедой. –
Неважно, – я шепчу, – не все равно ли,
ты фонарем ли, ангелом, звездой
рождаешь свет в моих потемках боли?..

2.

Как медленно исходит эта ночь!
И циферблат никак не прояснится.
И стрелкам обессиленным невмочь
ему помочь. И не щебечет птица.

И ангельских не слышно голосов.
И трубы их над нами не рыдают.
Я знаю, что счастливые часов
такой порой еще не наблюдают.

А там – обетованная земля,
где дышишь ты, уснувшая, немая,
горячими губами шевеля,
вжимаясь в ночь и снов не понимая.

Какая радость и какая боль
не спать, покуда с явью ты в разлуке,
и обмирать: легко ль тебе? тепло ль? –
укрыл бы разметавшиеся руки,

откинул бы спадающую прядь, –
опомниться – и задыхаясь дымом,
не знать, не думать и не вспоминать
о неизбежном и неотвратимом.

3.
 
Ночь за окном, и я тебя люблю –
Приговоренного последний довод.
Тяжелыми губами шевелю –
стул колченогий шепот этот ловит.

О, вслушайся в несносный мой словарь!
Окно и стол, продавленное ложе –
убогий мой, тюремный инвентарь, –
ему внимают... Вслушивайся тоже! –

Ночь за окном! О, вышептать позволь,
пока фонарь кошмарным конвоиром
торчит в окне, – настырный мой пароль,
с тобой меня связующий и с миром.

Со всех концов столиц твоих, молю,
слух напряги, склонись ко мне поближе:
ночь за окном, и я тебя люблю.
Прислушайся ко мне. Освободи же!..

4.
 
И так уже я плакал в эту ночь,
в кромешной тьме опоры не нашаря,
о том, что ты могла бы мне помочь
одна среди всего земного шара.

Уже не существующая в той
самой себе обетованной яви,
моя любовь, сливаясь с темнотой,
была себя обманывать не вправе.

И все же окуналась в эту ложь,
в бессмысленно-спасительную муку,
как статуя, на ветер, ни за грош
отбитую протягивая руку...

_________________
© Игорь Меламед

_______________________________________________________

Игорь Сунерович Меламед родился 14 июля 1961 года во Львове. Окончил Литературный институт им. М.Горького. Стихи печатались в «Литературной газете», «Новом мире», «Октябре», «Юности», «Огоньке», «Дне поэзии», «Континенте» и др. Книга «В чёрном раю» издана в 1998 году Юрием Кувалдиным в своём «Книжном саде». Умер 16 апреля 2014 года.