Во все монастыри с уставами своими…
Пульсируют виски. Так дятлы сук долбят.
Но губы больно жжет твое родное имя.
Тоскую по тебе, сгораю без тебя.
Февральская метель. Все в памяти на полках –
И жаркая постель, и смятое письмо,
И слезы, и слова, и снег на синих ёлках,
И копоть от свечи, как кадры из кино…
И «Примы» огонек на узеньком балконе,
И шуба на плечах, ведь все-таки февраль,
Но мчат уже вперед совсем другие кони,
Не встретимся с тобой. Всё – быль, всё – боль, всё – жаль…