Виктория
  АБРАМОВА

* * *

Не сожалею о вчерашнем,
День завтрашний без страха жду,
Что суждено, то и обрящем,
Ценить бы жизни красоту,
Живя, как замышлял Всевышний,
И воплощать свои мечты,
Душа летала бы всё выше,
А не лунатиком по крыше
Брела по краю у черты...
Но как же замкнут, как порочен
Тугой бесцветных будней круг...
Светает и химеры ночи
Ушли бесследно, как-то вдруг...







  Валентина
  АДАМОВИЧ
 
* * *

В театре абсурда смешались все краски.
Лишь серые тени и блеклые маски,
Пустые глазницы, улыбки вампира,
Ошмётки, объедки от Пиррова пира.
Предавшие свет вельзевуловы слуги
Ползут напролом, посинев от натуги,
Сверля диким взглядом, текут в подсознанье.
Живущие с миром в недопониманье,
В неверии в образы тёмные, злые.
Ведь так не бывает: мы ярко-цветные!
На чистом листе ослепительно белом
Мы жизнь нарисуем размашисто-смело,
Где небо синеет, поля золотятся,
Леса подрастают и росы искрятся.
Там песни алеют, мечты розовеют,
Лиловые сны никогда не мрачнеют.
Слепые потомки больного Иуды
Прозреют от блеска рождённого чуда.
Им тридцать копеек – уже не награда –
Раскаяться бы за воротами ада.
Театры абсурда останутся в прошлом.
Давайте же вместе мечтать о хорошем!







  Мария
  АРНАУТОВА
 
ПО ТОНКОМУ ЛЬДУ

По тонкому льду не растаявших воспоминаний
Иду осторожно к черте заповедно-запретной.
И солью на рану – осколки прекрасных свиданий,
И солнцем на трюфель – реальность – она же конкретность.

И белым шакалом – сомнение в слове и деле,
И чёрной гадюкой – укусы тоски бесприютной,
И крыльями лебедя – боль в обескровленном теле,
И малой синицей – заботы о сиюминутном...







  Лейла
  БЕГИМ
 
* * *

Чинары гибкий, тонкий стан
покрыт вискозной белой тканью
Дрожит, бросая свет, звезда
и вечер ускользает ланью,
а следом тянется строка
к порогу дальнему – к любимой,
чья добродетели рука
благославляет день незримо;
кто силой самых нужных слов
рассеет облачность сомнений
и приготовит вкусный плов
во вторник, на Новруз весенний;
кто жизни сотням сохранил,
переживая боль безмолвно,
сражаясь из последних сил,
за каждый вдох и выдох новый.
Для самой лучшей на Земле
моя сегодня монограмма,
кто подарил рассветы мне
и счастье слыть ребенком... Маме!







  Нина
  БЕЛАНОВА
 
ДОБРОГО УТРА СВЕТ
 
Доброго утра свет,
Чистого неба святость…
Бремя минувших лет
Не омрачает радость.

Ветви весны полны,
Капли росы повисли…
Зеркало тишины
Не искажает мысли.

В сердце любви ростки
Не расклевали птицы.
Хочется в две руки
Счастьем с тобой делиться!

Хочется мир тебе
Преподносить на блюдце!
Только б моей мольбе
С верой не разминуться…







  Лилия
  БОНДАРЕВИЧ-ЧЕРНЕНКО

* * *

Я заплела сто сорок кос,
а узелочки расплела?..
Мир – раздорожье.
Мне думалось, что всё всерьёз:
твои слова, мои слова,
озноб на коже.

Любовь носила, как дитя,
и одевала в кружева,
кормила сердцем
и укрывала от дождя…
И если скажут – я жива,
то вы не верьте.

Как тихо в горнице моей,
давно в ней птицы не поют
и не летают.
Ни канареек, ни людей,
я узелочки – там и тут –
всё расплетаю…

Всем, кто в дороге, кто в пути,
дай, Бог, и солнца и добра,
дай, Бог, удачи!
Мне некуда спешить, идти,
и прошлогодняя трава
под снегом плачет…

За дверью много так дорог!..
Когда друг друга очень ждут –
тогда дождутся.
Снуёт всё пряжу паучок,
и узелочки – там и тут –
никак не расплетутся…







  Ірина
  БУЛАХОВА
 
* * *

схожі дні наші, наче близнята,
мов заведені, котяться вдаль.
живемо та чекаємо свята,
а воно десь блукає, нажаль.
околясом кружляють у танці
літо, осінь, весна та зима.
схаменувшись, отямимось вранці:
дві третини життя вже нема.
купа справ – зачароване коло,
а навсебіч – простори без меж!
зупинись, озирнися довкола –
може, час призупиниться теж.
і відчуєш, як ляжуть під ноги
полотном непорочні сніги,
за собою покличуть дороги…
та нема ні бажань, ні снаги.
нам подай все на блюді, як в казці –
дуже хочеться зразу і все!
ждем, що виросте щастя на грядці,
а чи в кошику хтось принесе.
ще трапляється, часом, – стріляєм.
зрідка – в ціль, та частіш – в молоко.
і за звичкою знову кружляєм –
все по колу, по колу, по ко…







  Константин
  ВАСИЛЬЧЕНКО
 
ЖИЗНЬ

Всюду – жизнь. В переулках мелькает,
Семенит муравьиной тропой,
Пастью львиною сладко зевает,
Поднимает в лугах травостой.
Жизнь повсюду – в росистых бутонах,
В деловитом жужжанье шмеля,
В криках чаек, раскидистых кронах,
Гущине земляничных полян.

Жизни прана пульсирует в жилке,
В поле рисовом щурится ци,
Мясоедам с характером пылким
Точит когти, клыки и резцы...
Как она коротка, разумеешь,
Пробуждаясь, кряхтя, поутру.
Угасаешь, слабеешь, лысеешь,
Придвигаясь поближе к костру.

Ёжась, в нём догорают надежды,
Не прошедшие кастинг судьбы,
(Жизни целями бывшие прежде),
Да дорог верстовые столбы.
Жизнь упряма. Сквозь лет миллионы
Умудрилась себя пронести;
В океанских глубинах бездонных,
На равнинах, вершинах и склонах
Прорастала из Божьей горсти
Квинтэссенция акта Творенья,
Нашей данности красная нить.

Пресмыкание.
Взлёты.
Паденья...
Всё непросто... Но...
Хочется жить!







  Ольга
  ВОРОБЬЁВА
 
СЮЖЕТЫ
 
Ищите, поэты, сюжеты везде,
Во всём, чем богата природа:
В ромашке, в полыни, в осеннем дожде,
В своём продолжении рода.

Вбирайте красоты уставшего дня,
Любуясь репейником, мятой,
И личиком девушки в бликах огня,
Томимою грустью объятой.

Глядите на мир, окружающий нас,
Глазами дотошных детишек.
Пусть их любознательность радует вас,
И рядом стоящих плутишек.

Вдохните на полную грудь тишину
И запах душистого хлеба,
Держите покрепче удачу-звезду,
Упавшую в августе с неба.







  Олександр
  ВРУБЛІВСЬКИЙ
 
* * *

Зима пішла. Як тепло надворі!
І сонце обіймає і купає
Дерева почорнілі. Тане сніг.
І горизонт надією палає!

Галявини біліють де-не-де,
У часі їх поменшало поволі.
Весною прибуває довший день.
Озиме жито укриває поле.

П'ять променів – продовження руки,
Які благословили на удачу.
Ясніше проявляються думки,
Для мене зараз це багато значить.

Усе живе радіє повноті
Простого існування в цьому світі.
Весна накрила для гостини стіл,
А ми на неї дивимось, як діти.

 





  Сергей
  ВЫСЕКАНЦЕВ
 
ТАМ, ГДЕ ПОЛЕ КОНЧАЕТСЯ
 
Там, где поле кончается белое-белое.
Там, где лес восстаёт неприступной стеной,
я бы деревом стал с шаровидной омелою
на верхушке своей. В стороне ледяной.
Удивятся друзья: что за выдумка странная.
Рассмеётся жена: ей ли мужа не знать?..
Рассыпается вдрызг, как сосулька хрустальная,
хрупкий образ зимы, занесённый в тетрадь.







  Вероника
  ГАБАРД
 
* * *

Имена на небесных скрижалях,
Твоё имя на тонком кольце –
След на коже, на милом лице
Все морщинки любви и печали.

Кто читает судьбу по руке?
Мне в лицо твоё не наглядеться,
Ты молчи, я увижу всё сердцем,
Все течения в бурной реке.

Поживём, проживём, доживём
До того неизвестного царства;
Дай нам бог и покой, и бунтарство
До последнего вальса вдвоём.







  Алла
  ГОЛУБЕВА
 
* * *

Мир так прекрасен, многолик,
А мы спешим, красы не замечая...
И замер восхищенья крик...
А жизнь, представь, короткая такая!

И сколько б мы не жили лет,
А кажется, в душе ещё семнадцать!
Рассвет, закат и вновь рассвет...
Когда успела старость подобраться?

Жизнь, я тебя благодарю!
За все свои успехи и паденья!
«Ты – дар бесценный» – говорю,
Ценить стараюсь каждое мгновенье!







  Евгений
  ГОЛУБЕНКО

ТЫ ЛУЧШАЯ

Ты – лучшая, кто б что ни говорил.
Ты самая. Ты рядом, а не где-то.
Не найдено, не создано мерил,
Которые оспорили бы это.

Я знал иных, но это всё не то,
Не тот костёр, не тот накал и вышкол.
С тобою сердце, будто решето,
Где каждое отверстие от вспышки.

Пускай сгорю за день, пускай за два,
Но этот миг весомее, чем вечность.
Ничей язык не вправе отругать
Меня за безрассудство и беспечность.







  Богдана
  ГУСАК
 
* * *

Весна сьогодні зачепила нас.
Ви чуєте мотив меланхолійний?
Будь ласка, запросіть мене на вальс
за покликом душі – не офіційно.

Звільніться від набридливих образ.
Погляньте, нам весна дарує квіти!
Є тільки ви і я. Лунає вальс...
Рука в руці... Не треба говорити...

Чи так було у вас в житті хоч раз?
А втім, яка тепер уже різниця.
Минає все... Цей неповторний вальс
колись вам неодмінно ще насниться.

І цей майдан у пахощах весни,
нестримний шал граційного кружляння...
Я знаю, ви полюбите ці сни,
як вальс, що був уперше і востаннє.







  Радислав
  ГУСЛИН
 
* * *

день отпечатался ожогом
тишина
осколками играет на стекле
всеведенья разлитого во мгле
и в лужах движется разбитая луна
и налегает на сознанье мне
так не стесняясь права не спросив
потустороннего дождя курсив
а здесь внизу на этой стороне
фонарь стоящий в капюшоне
и свет его туманный близок мне
как тёплый чай в кочующем вагоне







  Людмила
  ДОБРОВОЛЬСЬКА
 
ТУМАННИЙ РАНОК

Знову туманом повите село.
Те покривало кругом залягло:
В нім загубився густий верболіз,
Вітер туман понад полем проніс.

В полі туманом покрилась рілля,
Ніби з’єдналися небо й земля.
З сивого марева ліс прогляда,
Клоччя вологе з дерев опада.

В клубах густих заховалась ріка,
Чути гул потяга іздалека.
Більше ніякого звуку нема –
Тиша довкола панує німа...







  Сергей
  ДУНЕВ
 
* * *

Из тьмы и света состою –
Такое, право же, бывает.
Плохое всё от глаз таю,
Лишь лучшее всё воспеваю.

Зачем лихое напоказ
Нам выставлять, когда на свете
Есть столько радости для глаз,
Что это трудно не заметить.

Во мраке пусть погибнет зло,
Пускай сердца оно не студит,
Всем бедам горестным назло
Одно добро на свете будет.







  Михайло
  ЖАЙВОРОН
 
* * *

Є поріг висоти, де птахи небеса стережуть.
Є свої береги у води.
                                    Свої грані – в граніті.
Навіть світло у швидкості має одвічну межу,
Хоча простір згортає в сувій і сповільнює миті.

Горизонт врешті-решт відпускає свою тятиву,
Розпанахує темінь, знімаючи з тиші напругу.
І загуслий туман опадає росою в траву,
Коли вранішнє сонце злітає угору над пругом.

Мають межі свої кожен день і цілісінький вік.
Різна міра чиїхось провин у миру і на прощі.
Кожен має межу у собі,
                                        при собі,
                                                        оддалік
Як останній рубіж, що здавати нізащо не хоче.

Можна довго терпіти і біль, і пекучу сльозу,
І любити без краю, здавалося б, все, що на світі.
Та межа є всьому...
                                 За душею нема амбразур.
Їй сховатися ніде.
                               Їй тільки на світло летіти.







  Ірина
  ЖУРАВЕЛЬ

НАМАЛЮЙ МЕНЕ...
 
Намалюй мене так, ніби зовсім зими не було,
Ніби всі ці печалі зів’яли, згоріли і щезли.
Намалюй мені квіти, щоби серце моє ожило,
на холодному склі – диво-квіти, як погляд, замерзли.

Намалюй мені дощ і веселку, що в небі сміється,
Поверни мене в літо, дай надихатись вдосталь землі.
Обернуся я Мавкою, чуєш, тобі не здається?
Бо природа завжди дарувала ці сили мені.

Намалюй диво-шлях, там де обрій купається в зорях,
Де рукою подати у світ, що не має кінця.
А ти скажеш мені: «Я не художник, хоч завжди поряд», –
Але бачив з тобою всі ці дивовижні місця.

Не художники часом малюють стежки і дороги.
Не художники словом торкаються вічних глибин.
І художники теж – кожен носить у душі свого Бога
Й розсипає палітру зі світлом на сотні частин...







  Наталия
  ЗОЛОТОВА
 
* * *

Утро весеннее, кофе с корицей,
Мысли куда-то бегут вереницей.
Память наружу, но время – философ,
Солнечный блик, словно ягодка, розов...
Нежно, тепло под небесной десницей.
Ветер зелёный целует в ключицы,
Раны врачует и дышит мне в губы...
Бог протирает подзорные трубы...
Сердце весны, словно птичка на ветке,
Ей не сидится на жёрдочке в клетке...
Лёд за щекой с ароматом восточным,
Всё только-только – как зубик молочный...
Время с нуля... В белый свет, как в копейку...
Как ни держи, а отыщет лазейку...
Знаю, мы люди с тобой, а не боги...
И далеко развели нас дороги...
Лодки без вёсел... Но ветер проточный...
Ты приезжай... Я соскучилась очень...







  Наталія
  КУЗЬМІЧОВА
 
* * *

Порадьте мені дощ, скажіть його адресу.
Я, лікарю, в дощі, неначе в дивнім сні.
А може раптом він розрадить поетесу
І швидко прожене думки її сумні...

Ну що б, здавалось, дощ, ті сірі мокрі краплі?
Вони – холодний душ, душі' отам нема.
А я люблю його, коли в той душ потраплю,
Люблю й тоді, коли вся зморена й німа...

Порадьте мені дощ і випишіть рецепта,
В аптеці, певно, є ті ліки чарівні.
Спитають мене знов: Вам ще щось, може, треба?
Візьму той мокрий скарб й зали'шу на вікні.

А ввечері візьму і дощ той розпакую,
Відкрию той сироп, солодкий і п'янкий.
Змахну гірку сльозу, згадаю, пожалкую...
Сумне моє вікно і дощ такий сумний...







  Ольга
  ЛЕБЕДИНСКАЯ
 
* * *

Так близко к звёздам, космосу и солнцу
В весеннем звонком танце бытия!
Мелодия лучисто пряно льётся,
Пусть не моя, но в ней рождаюсь я.
В который раз рождаюсь – в пене марта
И музыки – ничьей, из тонких сфер.
О, мудрый Бах, твоя всесильна мантра,
Возникшая до человечьих эр.
И птичьи карнавалы, и Скарлатти,
И ожиданье праздников души,
Навеянных историей... Тетрадью
Ловлю строку летящую! Пляши,
Перо и Дух, Струна-клавиатура!
Я младший брат бродячих кобзарей,
Гуляющий по космосу культуры
Без посоха и толстых словарей.
Мелодия меня намного шире.
Тропа моя, как зрячий луч, узка.
Спасибо, что, потерянная в мире,
Я плаваю, как тихая строка,
А надо мной – родные звёзды Баха.
Несметные. И тонко зреет мощь.
И март-ручей порвал зимы рубаху.
И кажется – взлетишь и запоёшь
Не просто то, что будет, есть, и было,
А то, что заповедано до нас,
И после... Будто златокрыло
Кристальным домом вечность пролилась...







  Наталия
  МАВРОДИ
 
ПОРА ЧУДЕС
 
Воистину пора чудес,
Тот миг, что мы зовём весною,
Ещё вчера черневший лес
Покрылся нежною листвою.

Так и душа, как этот лес,
В лучах весенних оживает,
И, зачерпнув лазурь небес,
В блаженных грёзах пребывает.

Легка, беспечна, молода,
Согрета после зимней стужи,
Забыты снег и холода,
И льдом затянутые лужи.

Забыт туманный, хмурый день
И наважденье долгой ночи,
Зимы холодной даже тень
Она никак принять не хочет.

Не важно, сколько лет и зим
Душа доселе повстречала,
Весною каждый одержим
Тем чувством радостным НАЧАЛА.







  Игорь
  МАРКЕС
 
* * *

Прощай, прощай, мой день ушедший,
И слов печальных череда,
И сон, возможно даже вещий,
К утру забытый без следа.

Прощай, прости, из ожиданий
Судьба творит чудной узор,
Добавив призрачных желаний,
Стихов дробящийся фарфор.

Не обессудь, себе в дорогу
Возьму из прошлого весну,
И строк, мятущихся, немного,
И тишину, и тишину…

И окон тихий свет вечерний,
Дворов застенчивый приют,
И шёпот поздних откровений,
И шелест тающих минут.

Прощай, прощай, мой день ушедший…







  Галина
  МАЙОРОВА

ОСОБОЕ ЧУВСТВО – ЛЮБОВЬ
 
Какое чувство непонятное:
То вознесёт, то спустит вниз,
Порой, такое необъятное,
Порой – короткое, как жизнь.

Оно способно без остатка
Тебя и сжечь, и остудить,
А иногда такое сладкое,
Что жажду трудно утолить.

Оно и дар, и наказание,
Оно и рай, оно и ад.
И тот, кто этим чувством ранен,
Не в силах повернуть назад.

Оно всегда свежо, как ветер,
Всегда мудро, как старожил.
Кто без него прожил на свете,
Тот, собственно, совсем не жил…







  Ольга
  МУСІЄНКО
 
* * *

Пробач, метелику, що ти не зміг злетіти,
Бо крильця обпалив тобі негідник.
Чіпляйсь за квіти, зеленаві віти, –
Од спеки в них сховаєшся опівдні.

Немов вітрильник, ти тремтиш на квітці
І п’єш нектар, поживний і солодкий,
Та по земній – прийнятній, звичній мірці,
Твоє життя, на жаль, як мить, коротке.

Але ти був… І зір наш втішно вабив,
І прикрашав собою світлий простір.
Тобі всміхались сонячно кульбаби,
Коли до них ти прилітав у гості.

Пробач, метелику, за ці побиті крильця,
За те, що ти такий недовговічний…
Хай шле деньок, що сповнений по вінця
Рясним теплом, тобі політ магічний!







  Людмила
  НЕКРАСОВСКАЯ
 
* * *

Ты просишь каждому удачи?
Притом, желательно, большой?
Но этот мир не предназначен
Для зверя с доброю душой.
Здесь всяк живёт мишенью в тире.
И тяжело осознавать:
Чтоб сохраниться в этом мире,
Необходимо убивать
Цветок ли, птицу ли... Кровавый
У песни-смертушки мотив.
Вы слышали, как плачут травы,
Слезами росы распустив?
Так почему несправедливо
Вселенную устроил Бог,
И этот мир, такой красивый,
До невозможности жесток?







  Николь
  НЕШЕР

МИР ПОЭЗИИ
 
«Мужская», «женская» ли рифма –
За ней – ранимая душа.
Я строчек пёструю палитру
Сменю на штрих карандаша.

Раскрывшись веером эмоций,
Лечу эпитеты искать
И семенами многоточий
Засею творчества тетрадь.

На слоги рассекаю слово –
Ударные чеканят шаг.
И, ритма разорвав оковы,
Творю симфонию в стихах!

Стальным пером кромсаю строки,
Леплю из пламени катрен.
И Музы ветреной уроки
Приму, как добровольный плен.

Метафор и сравнений ворох,
Тире и двоеточий рой...
Поэзия! О, как мне дорог
Твой мир божественно-земной!







  Евгений
  ПУГАЧЁВ

* * *

День опустился в морок ночи,
дохнула свежести струя…
Чего душа, забывшись, хочет
уже на грани бытия?

Какие царские подарки
ей, многоопытной, нужны,
когда досматривают Парки
мои пожитки? Тишины?

Она сама ещё не знает,
но всё-таки чего-то ждёт...
И мыслей тающая стая
сим ожиданием живёт.







  Евгения
  ПУШНОВА

ПРИДУМАЕМ СЕБЕ ЛЮБОВЬ
 
Придумаем себе любовь,
Чтобы без счастия – ни дня,
Чтоб от неё светлели лица…
Которая могла бы сбыться,
Когда б не ты… Когда б не я…

Придумаем себе любовь,
Живущую в саду под солнцем,
Что, словно радуга в оконце,
Нам будоражила бы кровь.

Придумаем себе любовь,
Чтоб, как кораблик от причала,
Без нас двоих не отплывала
К границам новых берегов.

Придумаем себе любовь,
И за неё с тобою выпьем.
И… пеплом головы посыплем,
И помянем почти без слов.







  Владимир
  РУДОВ

БЕЗО ВСЯКОЙ ТАЙНЫ НЕЗЕМНОЙ
 
Как поэты всё-таки умеют
Прелесть жизни передать в словах:
«Красной розой поцелуи веют,
Лепестками тая на губах»!
Строки эти долго согревали
Серебро моих сердечных струй.
Но недавно повстречал в журнале
Я трактат о том, что поцелуй,
Как утюг, разглаживает кожу
(Лес морщинок был – и вот исчез).
И, вовсю гоняя кровь, поможет
Он улучшить ваш обмен веществ.
Селезёнке, почкам станет легче,
Если тот журнал не обманул,
То активней действует кишечник:
Поцелуи чаще – лучше стул.
Не впервые узнаю из прессы:
Моцарт тем всё больше знаменит,
Что его бемоли и диезы
Улучшают сон и аппетит.
И про пост церковный слышу: враки,
Что он грех поможет превозмочь.
Это только способ наши шлаки
Удалить из организма прочь.
…Так меняет − кстати и некстати −
Нас практичный двадцать первый век.
Был я прежде лирик и мечтатель,
А теперь другой стал человек.
Никаких стихов я не читаю,
Почему-то больше им не рад.
За собой же часто замечаю:
До чего мой изменился взгляд!
Те, что окружали − Кати, Лизы,
Со своим характером, с душой,
Превратились просто в организмы
Безо всякой тайны неземной.
Все про каждый орган знают чётко,
Что во вред ему и польза в чём…
Мне жена вдруг кажется печёнкой,
Сам себе я – жёлчным пузырём.







  Людмила
  СВИРСКАЯ
 
* * *

И празднословия не дай душе моей,
и суеты бесцельной каждодневной…
Любовью, словно сказочной царевной,
мой зáмок сердца полон… не жалей
о том, что я закрыта и темна:
не грех унынье, просто – грим искусный.
Так, может быть, появится весна
на горизонте маленьком и грустном…
И жизнь моя пройдёт, как дважды два,
сквозь божьи пальцы: раз – и просочится…
И, может быть, появятся слова:
назвать всё то, что у меня случится…







  Павло
  СИМОНЕНКО
 
Я ВІРШІ ТВОРЮ
 
До слова словечко... Я вірші творю,
Думки через сито густе просіваю,
Відверто своїм читачам говорю
Про те, що тривожить і що відчуваю.

Поезія – це не суконний сувій,
Шершавий і грубий, це перлів намисто,
В ній кожен рядочок – то сонця розвій
Або водограй, що струмить променисто.

Написаний вірш – мов напружений лук,
Що силою силі завжди протидіє,
У ньому і серця розмірений стук,
І сумнів, і віра, зневіра й надія.

До слова словечко... Я в них розкажу
Про грішне й святе, про минуле й майбутнє,
Про те, що ненавиджу, чим дорожу,
Про примхи життєві, про свята і будні.

Я вірші творю як сумління велить,
Пишу про кохання, про болі і смерті,
Пишу-поспішаю, бо серце болить:
Чи встигну сказати все в цій круговерті.







  Владимир
  СПЕКТОР

* * *

В небесную высь
                   по наивности, видно, стремлюсь,
В пространство – от счастья
                                   до пятого времени года.
И пусть заблужусь, ошибусь, ушибусь.
                                                         Ну и пусть.
Но вдруг приоткроется
                                   тайна вещей и природы.

Где вещая память пророчит,
                                                 пугая меня,
Там чьи-то следы – к облакам,
                                     на века, сквозь погосты.
Там пятое время не года,
                                           а жизни, маня,
Зовёт и меня в эту высь,
                                        где не падают звёзды.







  Ольга
  СУРОВИЦЬКА
 
* * *

Ти відправив послання мені через небо.
Не повіриш – отримала й знаю: від тебе!
Просто в руки упало! На сонці – іскристе,
Біле й чисте, неначе то – помисли чисті.

І воно випромінює грані кохання,
Що уперше було чи, можливо, востаннє,
Спомин про поцілунки в уяві постане...
А в руках – тільки сніг… доторкаєшся – тане…


 




  Зоя
  ТИТЕНКО

НОВЫЙ ДЕНЬ

Рассыпается свет на сто тысяч лучей
И играет в оконном стекле.
И опять позади миллионы ночей,
И настал новый день на Земле.
Значит, снова надежда и снова игра,
Но по правилам нового дня
Я сегодня другая, не та, что вчера,
Неудача не сломит меня.
Этот день станет днём миллионов побед,
Буйных красок и смелых идей.
Вот что думаю я в каждый новый рассвет,
В каждый серый, обыденный день.







  Виктория
  ТИЩЕНКО

* * *

По-другому – с ветреной строки,
нынче – март, а прежде – неизвестный…
У берёзы – тёмные колки,
струны-ветви вдоль тугой бересты.

Кисть руки длиною в облака
(лишь бирюльки в мире человека).
В чистой ноте почки-узелка
созревает спрятанная дека.

И несут ручьи да ручейки
звон мелодий новых – тему к теме.
У берёзы тёмные колки,
здесь весна настраивает Время.







  Светлана
  ШАТАЛОВА
 
* * *

Пиши стихи, не думая о смерти,
и сколько жить осталось, не считай.
Всегда открыть успеешь эту дверь ты.
А что там – рай? Так и на сердце рай.

Пиши стихи, как будто ты всесилен
и вечной жизни ты глоток отпил.
А что напишут на твоей могиле?..
В твоей душе не может быть могил.







  Любов
  ШЕМЧУК
 
ДУША
 
Боюсь доторкнутися словом –
душа – як оголений нерв –
щоб не принести, випадково,
їй вкрай непотрібних проблем.

Болить і страждає, й голосить,
чи мовчки в собі щось хранить…
Буває, беззвучно щось просить –
дослухатись маєш в ту мить.

Чутлива душа до образи,
зачепиш – і рветься струна…
Невдало підібрана фраза
вражає до самого дна.

Ображена – в муках страждає,
як човен у шторм без весла:
то тоне, то знов вирина…

Її позивних я не маю,
та тільки упевнено знаю:
десь в області серця вона.

___________________________________________________________________
© Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ»
https://www.facebook.com/groups/230612820680485/