«Валерий Яковлевич Брюсов успевал прочесть буквально все книги стихов. При этом, если на столе лежала книга известного поэта и начинающего, то Брюсов всегда разрезал и читал сначала молодого.
– Все, что я могу найти у Блока и Сологуба, я уже знаю. Ну, несколько лучше или несколько хуже. А тут может быть что-нибудь замечательное».
(Вадим Шершеневич, «Брюсов глазами современника»).

И верно, и правильно. Стихотворные строки молодых поэтов начинаешь читать прежде всего с надеждой. Надеждой на свежее видение только еще открываемого мира, с надеждой на новое понимание всего в нем, этом мире, сущего.
А вот как рассуждал К.Бальмонт (один из виднейших представителей русской поэзии Серебряного века) о молодых авторах: «Ко мне часто приходят гости, с которыми я не знаю, что делать. Юноша, молодой поэт, девушка, молодая поэтесса. Придут и спрашивают, есть ли у них талант и надо ли печатать то, что они пишут. Девушки обыкновенно скромны и застенчивы, и нередко у них есть проблеск дарования. Юноши обычно самолюбивы и развязны, и в девяти случаях из десяти они совершенно бездарны. Мне хотелось бы, чтоб никогда меня никто не спрашивал, есть ли у него талант. На самом деле, ведь глупо спрашивать кого-либо другого, умен я или нет. Каждый это пусть сам знает про себя. Не более находчиво и спрашивать, есть у меня талант или нет. Творчество есть нечто глубоко интимное, внутреннее, личное».
Сегодняшняя наша страничка посвящена творчеству молодой одаренной поэтессы Елены Евплатовой. Лена из тех поэтов, которые не могут не писать. За внешними сдержанностью и спокойствием – глубокие переживания, самобытное восприятие окружающего мира, безупречное чувство времени… Она тонкий лирик и многогранный философ. Она – загадка. В отличие от гостей Бальмонта, ей не нужно мучить себя вопросом, есть ли у неё талант или нет: она просто не станет тратить на это время. Драгоценное время для создания стихов…

* * *
Часы, наверное, спешат –
Судьба, наверное, играет,
Дав на раздумье полчаса,
Когда всей жизни не хватает,

Чтоб осторожный сделать шаг
И твёрдой почвы не разрушить,
Из праха вновь создать очаг -
И пусть покой душевный кружит…

Судьба, наверное, молчит,
Когда часы ещё не знают,
Что сердце трепетно стучит,
Пока очаг не догорает, -

Что счастья скоротечный миг,
Душе надежду предоставив,
Наложит предпоследний штрих
И снегом поутру растает.

Часы, наверное, стоят –
Судьба бесспешно выбирает,
И на раздумья полчаса
Лишь ей одной вполне хватает.

Осени
Кажется, прожит век.
Кажется, всё пропало.
Душу не греет свет –
Солнце светить устало.

Но не сгореть в огне
От золотой печали –
Осень живёт во мне,
Не отыскав начала.

* * *
Время очки не носит,
Смотрит всегда в упор.
Скоро уж ляжет проседь
Мудростью у висков.

Падаю в невесомость
И возвращаюсь вновь.
Пусть превышает скорость
Поступь глухих шагов.

Я в этой жизни – повесть,
Сложенная из снов,
Маленькая условность
В мире больших миров…

Другие параллели

Кому – снега, кому – метели.
А мне достались холода.
Что может быть зимы скучнее?
Я в стороне, устав от зрелищ,
Отрешена. И жизни прелесть
Омрачена. Я жду апреля.

За шагом – шаг,
И ноги тяжелее
Меня ведут сквозь темноту
В другие параллели.

Пусть будет так –
Чем дальше, тем быстрее.

За сроком – срок,
и время, как корабль,
меня несет,
расслабив
по волнам вод
в другие параллели.

… Еще поток,
И я уже мудрее,
За болью – боль:
По ранам соль
И больше не болею.

За слогом – слог.
Лишь губы онемели.
Опять молчать,
Покорно ждать,
Пока пройдут метели…

* * *
Вышита черно-белым
Ночь за моим окном.
Не было б ей предела –
Было бы все ни по чем!

Остановилось время.
Есть только гомон сов.
Не понимая, где я,
Просто бегу на зов.

Что-то ещё происходит
В мире других миров.
Тихо к своей свободе
Рвусь изо всех оков.

Если кричать от боли
В ритме безмолвных слов –
так, чтоб никто не помнил
Зачем, для чего, о чем?..

Тихо к своей свободе
Рвусь изо всех оков.
К небу тяну ладони.
…только б не грянул гром.

* * *
Ночь – непроглядная темная.
Что же не так я сделала?
Вновь выхожу из пустого вчера
Тихо шагами несмелыми.
Утро прозрачное – суета.
В клочья все тучи серые.
Здесь я не та, я уже не та.
Или не та, наверное…

Затмение
Затмение. Солнца нет.
День опустел,
ни на что не похожий.
Грея в ладонях
надежды свет,
чем-то еще встревожен.
Хамелеоном меняет цвет.
Мчит наугад
по дороге вверх
навстречу слепым прохожим.

Затмение – сумрак,
безбожный свет.
Прошлого нет,
настоящего нет,
грядущее видеть сложно.

Кто уцелеет – оставит след.
Завтра ещё возможно.

Крылья ослабли –
сложно лететь,
двигаясь осторожно,
чтоб не задеть,
никого не задеть
в падении безысходном.

Сон
Боже, ты видишь жизни.
Боже, ты чувствуешь боль.
В розовой колыбели
чистый младенческий сон…

…Розовые качели,
розовый горизонт…
Ангелы песни пели,
а голоса летели
в розовый коридор.

Боже, ты видишь жизни.
Боже, ты чувствуешь боль.
Где умирают трижды
и воскресают вновь –
душу пустую выжмет
осени злой огонь.

Ангелы станут ближе,
близко, крыло с крылом…
Бой голосов не слышен.
Прерван младенческий сон.

Публикацию подготовила Людмила Гонтарева