* * *
Подумаешь - жара.
На то оно и лето.
Давно уже пора
Мне не писать про это.
Вот я и не пишу,
Заметить вас прошу.
Лежу в тени раздетый,
Ведь солнце так печёт.
А то, что выслал это?
Так это же не в счёт!
* * *
Выхожу на балкон,
Проверя́я запас холодильника.
Позвонить собираюсь маме.
И тогда понимаю, что это сон.
Нет у мамы мобильника...
Прерывая сон,
Снова входит Он,
Что следит за нами.
* * *
Тяжесть неимоверная.
Словно это не я устал,
А Вселенная.
Не пойму - это осень, лето?
Вот, такая судьба офигенная
У поэта!
* * *
Поэты словно нежные цветы,
Весной цветут а летом увядают.
Ну, хорошо,
Но, кто же, всё же, ты?
- А я из тех, что позже прорастают.
* * *
Вначале сорняки, по своему, красивы.
Невинны как цветы.
Вот, робкая бедняжка.
Потом вздыхаеш ты
- Как выдирать их тяжко!
* * *
Вижу - опять догорают каштаны,
Словно спалили огнем огнемета.
Это не осень - твержу неустанно...
Даже и думать о ней неохота!
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.