Георгий ЕФАНОВ
Родился в Санкт-Петербурге 7 июня 2003 года. Школу окончил с золотой медалью. Поступил в Санкт-Петербургский государственный институт кино и телевидения. В настоящее время - выпускник кафедры актёрского мастерства. Получил медаль, посвящённую 150-летию со дня рождения Ивана Алексеевича Бунина, за вклад в развитие современной русской литературы как номинант премии "Поэт года" за 2020 год. В марте 2023 года награждён медалью «Марина Цветаева. 130 лет». Она учреждена Российским союзом писателей и является общественной наградой. Медаль вручается поэтам и писателям за вклад в развитие современной русской литературы. Георгий публикуется в различных журналах и сборниках.  Стихи пишет с раннего детства, а также  увлечённо занимается историей. Впервые публиковался в возрасте 11 лет в Молодёжном издании студии журналистики Pioneer-пресс+ "Калейдоскоп". С этого же возраста выступает с публичными докладами и лекциями по истории войн и военного искусства.
            

Гитара
 
Я снял чехол со старенькой гитары
И бережно обнял её за гриф.
Ну, как спалось? Как пелось? Как мечталось?
Какой в тебе теперь звучит мотив?
 
Я слушаю и ласково-упрямо
Натягиваю струны на колки.
Давай-ка вспомним старую программу,
Пусть пальцы может быть не так легки.
 
Ты на ноге сидишь, как будто вместе
Мы провели все эти восемь лет.
А помнишь, как ругали нас в подъезде
За то что, мол, от нас покоя нет.
 
Легонько по шести провёл руками
И зазвучал приветливый аккорд.
Я верю, как тогда, с тобою сами
Пройдём мы через полчища невзгод.
 
И сколько бы вокруг не укоряли,
Что всё не так иль всё одно и то ж.
Но мы с тобой как раньше заиграли,
И ты как прежде за душу берёшь.
  
***
 
Внезапно смолкает оркестр,
И тишина...
А за стенами не к месту
Весна.
Звук последний наверх запустил
Дирижёр,
И за спинами кресел исчез и остыл
Минор.
Нет весны для отчаянно слезливых
Сонат,
Только скрипок печально красивых
Мерцает отряд.
Удивлённые стены застигла врасплох
Немота,
Будто тему сыграл то ли чёрт, то ли Бог
Не так.
Зал не может пока ещё выпустить
Набранный вдох...
Если бы мог я в стихах это выплеснуть,
Если бы мог...
  
Красная книга
 
Как же случилось! Забыли! Забыли!
Не уследили, не поместили
В красную книгу особенный вид!
Он на сегодня почти убит.
Он на сегодня почти исчез,
Он без поддержки, защиты без.
Может, совсем его нет в России,
Может, всего лишь самец и самка.
Многие лишь притворяются ими.
Вид уязвимый - всё наизнанку.
Как без него оскудеет планета
Ведь исчезающий вид - поэты.
Все подвиды поэтов прекрасны,
По-своему вдумчивы, поразительно страстны.
Каждая особь в нём уникальна,
Бывает и весела, и печальна.
Не оставляйте в беде поэтов,
Давайте не будем их гнать, как ранее.
И частоколами из запретов
Сужать поэтам места обитания.
Они так редко у нас встречаются,
Нужно здоровое им потомство.
Я бы отправил письмо начальству -
Взрастить поэта не так-то просто:
Нужна забота, нужна учёба
И вольный воздух, буханка хлеба.
Пусть своенравен, но он до гроба,
Как подрастёт, будет людям предан.
За них он будет носить вериги,
Их будет радовать вечерами.
Страничку сделайте в красной книге
Чтоб люди их, как других, спасали.
  
Шаг
 
Судьба чтоб не обманула,
Чтоб счастья коснуться легче,
Чтоб чудо к тебе шагнуло,
И ты сделай шаг навстречу.
А верить: ещё не взрослый,
Лежать и мечтать о чуде,
И думать, что будет после.
Нет, после, увы, не будет.
Лишь рухнет закат печальный,
Исчезнет за горизонтом,
А ты в одинокой спальне
Продрогнешь холодным потом.
И влажной подушка станет
От слёз непережитого,
А там и рассвет нагрянет
Предвестием дня иного.
Пройдут, прогорят все сроки,
Но ты всё твердишь: я буду,
И так же в немом восторге
Лежишь и не ищешь чуда.
 
https://kruginteresov.com/%d0%b5%d1%84%d0%b0%d0%bd%d0%be%d0%b2-631.html