Александр Твердохлеб
«Родился в городе Запорожье в семье учителей. Педагог генетически, этим и зарабатываю себе на хлеб. Закончил Днепропетровский госуниверситет и Литературный институт им. Горького. Служил в СА в Прибалтике, жил в Москве, Синельниково, Днепропетровске. Преподаю русскую и зарубежную литературу в ООШ № 2 города Синельниково. Лауреат литературных премий: Ушакова, Кедрина, международного фонда Буяновер. Издал четыре поэтических сборника.»
Стихи публиковались в журналах «Юность», «Октябрь», «Молодая гвардия», газете «Советский цирк» (Москва); в журналах «Борисфен», «Сичеслав» (Днепропетровск); в альманахах и коллективных сборниках.


1

Психея – бабочка – душа –
Одна из пёстрых старожилок
Цветочных чашечек, кувшинок,
И мыслящего камыша.

Она большой имеет вес
В кругах голубок и касаток,
А то живет в одной из пяток.
В которой? – знает Ахиллес.

Она, наверное, нема
(Мысль изреченная чревата).
Ещё, должно быть, глуповата,
Чтоб с вами не сойти с ума.

От крови жертвенной пьяна
В аиде прячется глубоко,
А то покажется у Блока
Всегда без спутников, одна.

В ленивых тушах день и ночь
Страдает от избытка плоти.
У Заболоцкого напротив –
Пыхтит и пашет до не в мочь.

Иль, как ведётся на Руси,
Хвативши лишку, рвёт рубашку,
Вся наизнанку, нараспашку.
- Попалась? – Накось, выкуси!

Ей дела не было и нет
Ко всем чертям, попам и папам,
Крестам, перстам, мохнатым лапам
И положениям планет.

Хоть свет туши и спать ложи –
Она, как рана болевая.
Или спартанка боевая:
Лови – держи, воруй – вяжи.

У вас в плену и вам служа,
Всегда – бегущая из плена,
Как призрак с именем Елена,
Троянцу не принадлежа…

2

Но возвращается всегда
Из замков-облаков воздушных
В слезинках, родинках, веснушках,
С румянцем счастья и стыда.

Но прилетает всё-таки
И всякий раз к своим пенатам,
В среду цветочных и пернатых
И в мыслящие тростники.

И проявляется с утра
Таинственной и простодушной -
Такой простушкой, просто душкой,
Интимной – с пальчиком у рта…

3

Я с ней, хотя она бог весть
Где есть сейчас. Но тем наглядней
И мысль гения понятней,
Ясней, что Я умру не весь.

Хотя, бесспорно, правда есть
В его обратном утвержденье,
Когда с таким же убежденьем
Произнесёт: Я скоро весь…

***

 Матери

…задождило. Уныло в природе.
Хмурым тучам не видно конца.
Ходит грустная мать в огороде
И в саду слышен кашель отца.

Что им, старым, неймётся, не спится,
Не сидится в домашнем тепле.
Словно жалкие мокрые птицы,
Ковыряются в жидкой земле.

Ничего-то они не откроют
И не выведут новых пород.
Замирают жучки под корою,
Смотрит чучело на огород…

Что-то тайное здесь происходит
Меж сырою землёй и отцом,
Когда тихо на землю приходит
Моя мама с нездешним лицом.

Возмущается дождь в огороде
И шумит, не стихая, в саду.
Они места себе не находят
И друг друга никак не найдут.

Никогда ей не встретиться с мужем.
Он не сможет прожить без жены.
Ну а я? – Я им больше не нужен,
Как они были мне не нужны.

И пока за оконною рамой
Они долю не склеят свою,
Покурю, чтоб не видела мама,
чтоб не слышал отец, поскулю.

Её нет на земле и не будет,
Он живёт в ожиданье конца.
Не простят меня и не осудят.
Не спасу я ни мать, ни отца.

 Мария

- Из адских мук, из райских хромосом
твоё дитя?
- Спросите у Отца.
Но столько б не стоял перед лицом
Творца -
не увидать лица.

Иисус на небо будет вознесён,
а на земле
ребёнок хочет спать.
На краткий миг и на короткий сон
Ты больше бога,
потому что Мать.

***
« Я знаю, что Венера дело рук…»
(Марина Цветаева)

Венера - это дело рук
И состоянье глаз…
И много мук, потов, потуг,
Поделок и прикрас,

Прекрасных Дам и вумен стрит,
Матрешек а-ля Русь,
Мильоны Барбей и Лолит,
Тьмы Мурок, и Марусь…

Но мертвой петлей замкнут круг,
В Елабуге. Увы.
Марина, это дело рук
Мокрушечной Москвы.

Как не гляди, суди-ряди,
Отчизна не Сезам,
И страшно к матери придти,
Не верящей слезам.

Нас губят вовсе не цари
И Генсекретари.
Не с головы, а изнутри
Гнием, черт подери.

Не самопальный демократ,
Народный казнокрад,
И неподсудный депутат,
Его электорат…

А тесный круг и верный друг
Безмолствуют. – Увы.
Марина, это дело рук
Писательской братвы.

Мильоны вас, нас тьмы и тьмы.
И лишь один поэт
Идёт на ВЫ, кричит на Мы
Из тьмы: «Врубите свет!»