Александр Товберг


Ночь-улица-фонарь-аптека –
И странный пёс по кличке Блок
Напоминает человека,
Которому не повезло.

А в чём не повезло – спросите,
Не скажет, хрусткий как мороз –
Нечёсаный мохнатый свитер
В ошейнике колючих роз.

А спросите – ты чей? – ничейный,
Погрязший в грусти, как Пьеро,
Ему не встретится Есенин,
Не пустит Пушкин на порог.

Над ним Булгаков не заплачет,
Но скажет – Господи, спаси!
И тёмный снег перебулгачат
Колёса позднего такси.

И псу взбредёт брести за город
Навстречу чистым голосам
Архангелов, поющих хором
Акафисты таким же псам.

Мал городок, как балаганчик,
И месяц блёкл и невесом
Как заболевший корью мальчик
Проваливающийся в сон.

И ледяные маски окон
У пса исчезнут за спиной,
Поэтом, доктором, пророком
Ему здесь быть не суждено.