Татьяна Тетенькина

Играй, скрипач!
За совесть, не за плату!
А коль за плату – цену назови!
Взмахни смычком, –
довольно пиццикато, –
И пусть звучит симфония любви!
Да, я плачý –
плачý рыданьем сердца,
Тебе никто так щедро не платил.
Нет, не по мне
коротенькое скерцо –
Играй, скрипач, пока достанет сил!
У струн твоих,
надеюсь, хватит страсти
Взметнуть восторг над гранью бытия.
Играй, скрипач! –
И мы умрём от счастья:
И ты, и скрипка… Но сначала – я!

Это любовь…

Это любовь…
В скорых письмах не ставятся точки,
Рушится мир,
если временно доступ закрыт.
Даже в стихах
появляются длинные строчки,
Чтобы пропеть,
а точнее – проплакать навзрыд.
Это любовь…
Ей не нужно ни рая, ни ада:
Всё в ней самой –
перепуталось, переплелось.
И не понять,
что есть кара, а что есть награда…
Это любовь –
мне её испытать довелось.

Виденье

Я вошла в твои мысли
вместе с летними грозами,
Когда молнии в небе
рисовали обман.
Ты какой меня видел –
в голубом или в розовом?..
А вошла-то я в сером,
как осенний туман.
Увлечённо играя,
ты расцвечивал красками
Этот призрак залётный,
сообразно мечте.
Но однажды, забывшись,
ты плеснул много красного –
И решил, что виденье
ожило на холсте.
Сразу вздрогнуло сердце
в неосознанной панике:
Эта женщина в сером –
мимолётный дурман!..
Ты сорви, не жалея,
полотно на подрамнике –
И я тут же растаю,
как осенний туман.