Игорь Иванченко (1946-2014)


Закрой глаза.
Таинственным сверчком,
Творя в душе музыки мессианство,
Скрипач наканифоленным смычком
Раздваивает время и пространство…

Как будто стайки снегирей летят
На свет рябин, – магические звуки
В душе моей измученной хотят
Соткать печаль из радости и муки…

Рябину птицы расклевали в кровь.
У ноября манишка белоснежна.
А музыка Вивальди неизбежна,
Как неизбежна к музыке любовь.

Вновь скрипка прикорнула на плече;
Скрипач к ней голову склонил, и – звуки
Меня вернули к жизни из разлуки,
Как будто я читаю при свече

Стихи любимой, а она, внимая,
Робеет в ожиданье перемен…
…Скрипач колдует, душу вынимая
И – вкладывая музыку взамен…

О, музыки мистическая власть,
Дарующая и мечты, и грёзы!..
От скрипки напечаловаться всласть,
Смахнув ладонью восхищенья слёзы.

О, музыки прельстительный полон!
О, музыкант, моей судьбы вершитель!
…Скрипач отвесил публике поклон
И… воспарил, бессмертный небожитель…

Россия.