Анатолий Лунин


Он, может быть, мелодии одной –
Всего одной! –
Неповторимый гений.
Не ищет ни признания, ни денег,
Всё для неё –
Земной и неземной.

Ему любовь – живительный напиток.
Похоже, только ею он и жил,
И всё, чем жил, он в музыку вложил
И лучшего вовеки не напишет.

Был вал похвал,
Рукоплесканий шквал –
Отрадная рождественская сказка.
Но кто-то сочинил подмётный пасквиль,
Коварно и трусливо, как шакал.

Для бочки мёда хватит ложки дёгтя.
Как патина, как скорбная вуаль,
Покрыла сердце чёрная печаль…
Ах, было б сердце,
А печаль найдётся.


КОЛОКОЛА


Не обещает молодость продления,
И осень не сулит горячих дней.
С годами мы не лучше, к сожалению,
С годами мы капризней и вредней.

Истрачены вниманье и терпение…
А может быть, у храмовых ворот
Душе моей божественное пение
Увядшее волнение вернёт?

Неужто неге вспыхивать не велено
И выгорели радости дотла?
А вдруг –
Как знать? –
По сердцу индевелому
Прокатятся теплом колокола.

Спешу туда.
Но заглянула женщина
В мои до жизни жадные глаза.
Ах, эта тайна женская извечная!
Она сильней, чем колокольня вещая.
И мысль вдогонку полетела грешная:
Призыв иль окрик?
Против или за?

И всё забыть!
Махнуть рукой на осень нам!
И старость –
Лишь недобрая молва.
И вот уже в тумане нерасчёсанном
Запуталась церковная мольба.

И вот уж не морозно и не ветрено,
Прибавилось и света, и тепла…
Кого-то где-то, –
Не меня, наверное, –
Зовут,
Зовут,
Зовут колокола