Олег ФЁДОРОВ
(Олег Никоф)

 
 
ТЫ ПОМНИШЬ, ДРУЖИЩЕ?

Ты помнишь, дружище, вьетнамские кеды?
Коленную выпуклость детских колгот?
Настольный хоккей у блатного соседа?..
А ну-ка, напомни, какой это год?

А помнишь те, вязаные рукавицы,
Да-да, на резинке из старых штанов?
Сестёр разлучённых серьёзные лица
В наивном, как сказка, индийском кино?

Как строили мы во дворах "халабуды",
И не были метры хрущёвок тесны?
Ты помнишь, как пахли пожухлые груды
Листвы подожжённой? А запах весны?

Ты помнишь – мы жвачку жевали неделю,
Обертку её, словно ценность храня?
Ты помнишь «Орленок»? Вот это был велик!!!
Его я на спиннинг потом поменял...

Ты помнишь, "копейка" считалась машиной
Престижного класса, - почти "Мерседес"!
"Битлов" мы писали тогда на бобины...
На деньги не спорили, - на интерес...

На школьном дворе помнишь лихость былую
И первый, с ночевкой в палатках, поход?
И, помнишь, решались мы на поцелуи…
А ну-ка, напомни, какой это год?

Ну что, вспоминаешь? – и то уж немало!
Давай-ка нальем за ушедших ребят...
«Несчастное детство»? – Не прав ты, пожалуй!
Счастливей – не будет уже у тебя!


СИМВОЛ БОЛИ

Нет пределов. Мы все на воле.
Значит, плакаться нам негоже.
Все условно. И числа - тоже
Чей-то вымысел, и не боле...

Все единое - раздвоится,
Чтобы самость свою измерить:
Три, четыре, и семь, и девять -
Повторенные единицы…

Одного откровенья дети -
Мы частицы единой плоти:
Ноль - являющий бездну сотен,
Отражением тьмы во свете...

Все условно. И числа – тоже
Чей-то вымысел, и не боле...
Единица - лишь символ боли,
Той, что выразить ноль не может...


МАМА МЫЛА РАМУ...

Ты говоришь, - все хорошо…
А мне б отвлечься…
Как будто день один прошел –
Минула вечность…

Я думал, мне достанет сил –
На дни ли, годы ль…
Казалось, я не уходил, -
Гостил поодаль…

Казалось – сел не в тот трамвай, -
Пустяк неловкий…
И вот вернулся невзначай
На остановку…

А там – с мороженым лоток
Все тот, ютится,
И тот же, вроде, паренек,
Обнял девицу…

Но… Вот идет мой школьный друг, -
Он сдал заметно:
Идет вальяжно, как и внук,
Его трехлетний…

Но вот мой дом… В моем окне
Другие рамы…
И в нем, увы, не машет мне
Рукою мама…

Прости мне этот сантимент...
Мне б улыбнуться...
Но... Вот мой новый документ -
А в нем - трезубцы...

Ты говоришь, - все хорошо…
Ну что же… здравствуй…
Казалось – только миг прошел, -
Минуло счастье…


СТРАТЕГ НИКЧЕМУШНОЙ ЛЖИ

Правда-матка такое дело:
Скажешь слово - ответ держи.
Ты не верь мне, я лгу умело...
Я стратег никчемушной лжи.

Из дерьма я ваяю пули...
Скажешь, - "да", я отвечу: "нет"!
Если спросишь меня, - люблю ли?
Улыбнусь, промолчав в ответ.

Я иронией искалечен...
Ты прости мне мою игру.
Только знай: если "да" отвечу,
Это значит, всерьез совру...


ОСТАЛЬГИЯ. АЛЛЮЗИЯ

Столкнулись рюмки в поцелуе
И нежно застонал хрусталь…
Как двадцать лет назад, в июле…
Ах, нет… ведь это был февраль?

Ах, да… Тебя же звали Ира?
И ты сидела у окна!
И пили мы в твоей квартире,
Чай настоящий - "Три слона"?

Ой, нет… не ты. Но как похоже
Ты улыбаешься в ответ…
Да! Называй меня Серёжей…
Нет… не обиделся… Нет, нет!

Какая разница? Я знаю,
Что скоро ты предложишь мне
Распить с тобой "по чашке чаю"
К тебе поехав.., разве нет?

И станешь грустной, и к тому же
Зажжешь початую свечу,
И не расскажешь мне о муже,
И я о многом умолчу…

И в недосказанности этой,
В случайной схожести времён –
Не будем мы искать ответов,
И называть своих имён…


СТАРЫЕ ИГРУШКИ

Как дни - я воскресенья и субботы
Не чту, за статус "красных" выходных, -
Рутина неминуемой работы
Традицией возложена на них...

А батя мой... Он был иной закалки,
Традицией считая пикники...
Каких лещей мы брали на рыбалке...
Как вкусно пахли дымом шашлыки!

И вот - суббота... Я сбежал из дома -
В рабочей форме, "полу-неглиже" -
Скрываюсь в старом, с детских лет знакомом,
Отцовском запыленном гараже...

Сегодня – не обычная уборка,
И грустен предпродажный антураж:
Уже семь лет, как продана "шестерка",
И вот пришел черед: теперь - гараж...

Здесь вещи, о которых все забыли,
Лежат, пылясь - какой от хлама прок?
И вдруг, на ветхой полке, среди пыли,
С игрушками нашел я закуток...

В коробке проржавели автоматы,
И щелкавший пистонами "наган"...
Лежат безмолвно "русские солдаты",
И сломанный когда-то барабан...

А вот мой "ЗИЛ" - любимый... Бесколёсый...
Я вытер пыль, и сжал его в руке...
И - я же сам? - зачем мне прятать слёзы? -
Прочел на днище: "цэ рупь сорок кэ"...

Признаюсь, я не видел слез у бати,
А он был мой ровесник в те года...
Но вот при той, родительской, зарплате
Я счастлив был, поверьте, лишь тогда...

_________________________________________
.