Игорь Ерофеев

* * *
Вроде не война, а зло уже не унять.
Вроде всё не так, а на кого же пенять?

Вроде не жара, а пьют и пьют от души.
Вроде город-сад, а как в дремучей глуши.

Вроде красота, а есть и лучше места.
Вроде и помолвлен, а и с тобой пустота.

Вроде как с надеждой, но лишь с одною на всех.
Вроде не солдаты, а этих били за тех.

Вроде со словами – так ведь не всё говорим.
Вроде всё во благо, а посмотри что творим.

Вроде бы и с Богом, но и с бедой по пути.
Вроде бы есть небо, а вот поди ж полети!

Вроде бы дорога, но только знать бы, куда.
Вроде всё по плану, а забрели не туда.

Вроде и с любовью, но только не с кем делить.
Вроде бы и с правдой, но часто можем юлить.

Вроде не тюрьма, а не укрыться от глаз.
Вроде бы живу, но лишь единственный раз.

* * *
Когда ты один,
и ветер – ненастье,
и сон – наказанье,
и дождик – несчастье,
и сутки разобраны на минуты,
и зубья у вилки не так загнуты,
и соседи напротив вразнос шумливы,
и картошка «не лезет» без подливы,
и шатается кресло, ободранное котом,
и всё откладывается на потом…

Ты снова один –
и звонок что сирена,
и мыло не мылит,
и холод – измена,
и всё в телевизоре только про это,
и в зале обои постылого цвета,
и лампа такая, что лучше без света,
и лжива центральная эта газета,
и копится мусор на кухне в пакете,
и лишь за себя ты сегодня в ответе…

Неделю один,
а мне кажется – годы,
и нет у природы хорошей погоды,
и где-то моя затерялась дорога,
прошу избавленья у должного Бога –
и всё раздражает, когда он не слышит,
и кто-то мне в спину унылую дышит,
и выпить фактически не с кем на пару,
и дни выходные подобны кошмару…

Когда я один –
и слова-то похожи,
и эти я раньше использовал тоже…
Один и умру –
дело личное всё же, –
Бог тоже один,
но вечен, похоже…

* * *
Город твердокаменный
с колеёй окраинной,
с клёнов каравеллами,
с полосами белыми,
с обликом обветренным,
кое-где с симметрией,
вроде одомашненный,
с трепетными башнями,
войнами подкошенный,
с площадью поношенной,
на глазах стареющий,
крышами болеющий,
с парками увядшими,
с реками уставшими,
кажущийся маленьким,
с замковой завалинкой,
под людей подлаженный,
улицы не глажены,
котлованов кратеры,
труб иллюминаторы,
кирха – Бога пленница,
старых стен поленница…
Есть и мне пристанище
в каменном стаканище,
в улицу вколоченном
с кирпичом просроченным:
в тесноте мансардовой
жизнью жил надсадливой,
с городом похожею,
как в домах прихожие…
Рядом и положат –
кто-то вспомнит, может…
Что бы ты ни значил –
город не заплачет…