Каштаны гаснут - привет весне...

Владимир Спектор
 
* * *
Отболев, появляется снова…
Разрывая планету на части,
Вслед за делом бросается слово,
И становится призраком счастье.

Свет распался на части света,
Мир с войной говорит несмело.
Есть вопросы, но нет ответов.
И до них – никому нет дела.

* * *
Плывущему облаку виден просторный пейзаж.
От лета до осени. Это без убыли света.
И наш экипаж там, на облаке, или не наш,
Какая нам разница, вовсе не главное это.
 
А главное что? Знать, что небо просторно для всех.
И места хватает на облаке и в поднебесье.
И в памяти тоже, где эхо - как взорванный смех,
А небо похоже на общую память в разрезе.

* * *
Откуда рождается злость?
Из зависти или вражды,
Как лёд – из прозрачной воды,
Как из ботинка - гвоздь.

Цепляется грех за грех,
И холодно даже двоим…
От злости лекарство – успех.
Зачем он приходит к злым?

* * *
Машина времени не выбирает путь.
Она проедет и по бездорожью.
И ни свернуть куда-нибудь, ни обмануть
Не хочет время, даже если может…
                                   
Чужое эхо отзывается на вскрик,
Чужое время вскормлено войною.
И отраженье времени в глазах твоих
По бездорожью мчится вслед за мною.

* * *
«Как-то будет» - говорил мой дед…
И еще «Посмотрим» - говорил.
Как-то было, даже если нет,
Даже если не хватало сил
Утро с вечером, простив, понять,
Оставляя веру на потом.
Веру в справедливость и в меня,
В светлый путь, который за углом.
Что успел в итоге посмотреть?
Революцию и три войны.
«Как-то будет»… Снова жизнь и смерть
Без него, как будто с ним, видны.

* * *
                    Сколько веревочке не виться…
Веревочка петляет, шьётся, вьётся…
Листочек, падая, летит, летит,
Не жалуясь на ветер и на осень,
На мрак небес. И где он, тот магнит,
Который вместе с солнцем – выше, выше
Звал за собой, сквозь дальний листопад.
Но облака  устало, хрипло дышат.
С веревочкой петляя наугад…

* * *
Вечерний город в сквозном тумане,
И память улиц сквозит во мне.
Как осень прячу каштан в кармане,
Каштаны гаснут – привет весне.

Каштаны мёрзнут, я вместе с ними,
Во встречных окнах зажглись огни…
Бульвары кажутся мне цветными,
И, словно листья, кружатся дни.