Сергей Прасолов

Секрет весны не в том, что ты ее видишь, а в том, что ты ее вдруг замечаешь.
Особенно утром, когда бредешь на работу. Знакомыми до неузнаваемости улицами.
Вот эта ослепительная стайка тюльпанов не выросла, нет – выпрыгнула из земли! Они знают, что все неотразимы, но ревниво красуются друг перед дружкой – грацией, кокетливым поклоном. Ни один цветок так самозабвенно не ловит утренний свет, чтобы превратить его в свое внутреннее сияние. Остановись, мгновенье, МЫ – прекрасны!
Вот в траве у забора томно приоткрылся зеленый кошачий глаз. Его хозяин, пресыщенный мартом и апрельской ленью, красноречив: «Пыли, дядя, пыли своей дорогой, не кискай. Меня теперя и колбасой не поднимешь».
Вот абрикос. Ощипанный минувшей непогодой, он повествует вишням о грозах и дождях, о грозных временах. Но вряд ли они слышат старика. Они цветут. И это не цветенье, это – парадиз. Такой, что даже шмель ошеломленно завис в непроходимых белых гроздьях: что, все – мое?
А вот и люди. Он и она. Из тех, что и зимой и летом - одним цветом.
- Как было все хреново, так и сейчас хреново!
- Ну, и хреново! Зато хоть не стреляют, слышь, дурак!
И только дятлу наплевать на все, что происходит.
 Др-р-р-р-р-р… Др-р-р-р-р-р… Др-р-р-р-р-р...