Я считаю, что настоящий талант проявляется не тогда, когда человеку присуждают Нобелевскую премию и его фото печатают во всех авторитетных изданиях. И не тогда, когда ему вручили Оскара за лучший фильм года и он гордо идет по красной ковровой дорожке со статуэткой в руках.
Талант — это когда его фильмы люди хотят пересматривать год за годом, а его стихи помнят, даже спустя 30-40 лет после первого знакомства с ними.
Я как-то читала детям: «В декабре, в декабре все деревья в серебре…» и эту строчку подхватила и продолжила моя мама. Она, оказывается, помнить многие стихи Маршака наизусть. Да и я сама держала книгу в руках только для того, чтобы детям иллюстрации показывать, по памяти могла бы многое воспроизвести. 
Мне хочется знакомить молодое поколение с поэзией тех лет, прививать им хороший вкус. Это ли не маркер успеха поэта?

У Самуила Яковлевича Маршака есть цикл стихотворений для взрослых. О жизни, о скоротечности дней, о волшебных воспоминаниях детства, о родителях, о любви. Написано благородно, интеллигентно, метафорично, я бы даже сказала, изысканно.
Как хорошо, что эти строчки сохранились и дошли до наших дней. Они для тех, кто устал от современных примитива и пошлости. Для тех, кто хочет не потреблять развлекательный контент, а чтобы струны души звучали и пели.
«Сколько дней прошло…»
Столько дней прошло с малолетства,
Что его вспоминаешь с трудом.
И стоит вдалеке мое детство,
Как с закрытыми ставнями дом.
В этом доме все живы-здоровы —
Те, которых давно уже нет.
И висячая лампа в столовой
Льет по-прежнему теплый свет.
В поздний час все домашние в сборе —
Братья, сестры, отец и мать.
И так жаль, что приходится вскоре,
Распрощавшись, ложиться спать.
Каждый из нас — чей то сын, чей то внук. Бывает несчастливое детство, о котором сложно вспоминать. Но в большинстве своем люди хранят в сердце добрые моменты: какие-то обрывки разговоров, прогулки, когда родители пытались чему-то научить или брали с собой на работу или на рыбалку, в деревню, или, напротив — в город.
Я помню, как мой отец принес из леса огромный белый гриб. И говорит: «Смотри какой!». У него лицо было восторженное, как у ребенка. Отца уже нет с нами, но этот момент я помню, словно он был вчера.
Помню, как мама могла провести у плиты перед праздниками весь день. И мне стыдно кормить домашних готовыми блюдами или полуфабрикатами. В них нет души, в них нет тепла рук. Нет страха: а если тесто убежит, а если не поднимется, а не передержала ли, а не много ли соли? Значит, хороший пример я переняла.
 Мои родители никогда и ни на что не жаловались. Мама могла сшить платье из занавески, и наложить на лицо маску из огурцов, если денег на косметику не хватает. Но она никогда не говорила, что жизнь сложная. Жизнь прекрасна всегда! Особенно, когда есть кого любить и есть о ком заботиться!
Горько от того, что все это, такое доброе, чистое, светлое, уходит в никуда. Родители стареют, здоровья все меньше и меньше.
Подрастает новое поколение. Но никого нельзя заменить никем.
Можно просто любить так же сильно, как когда-то любили нас. Не брать, а отдавать. Стать для своего ребенка — дочки, сына, а может, и внучки или внука верным товарищем, помощником, опорой, учителем и волшебником. Подарить ему счастливые моменты детства.
Любовь к тем, кто нас растил, кто вкладывал в нас свою душу, свои надежды, никуда не денется из сердца. Она лишь удвоится благодаря той любви, которую мы сможем кому-то отдать. Только так можно поймать равновесие в жизни.
«Пустынный двор, разрезанный оврагом»
Пустынный двор, разрезанный оврагом,
Зарос бурьяном из конца в конец.
Вот по двору неторопливым шагом
Идет домой с завода мой отец.
Лежу я в старой тачке, и спросонья
Я чувствую — отцовская рука
Широкою горячею ладонью
Моих волос касается слегка.
Заходит солнце. Небо розовато.
Фабричной гарью тянет. Но вовек
Не будет знать прекраснее заката
Лежащий в старой тачке человек.

По материалам — Cactus