Владимир Скобцов
Не архангелы и не мессии,
И уж точно не Божия мать -Чёрт нас дёрнул родиться в России,
Что ж на Бога теперь уповать?
Задушевная песня острога,
Да под водочку сельдь "иваси",
Только вены опального Бога,
Словно совесть пропащей Руси.
В крепкий узел судьба наша свита,
В царство то ли рабов, то ль господ,
И земля густо кровью полита -
Это наш генетический код.
И пророка мы ждём у порога,
И твердим: "сохрани и спаси",
И идея распятия Бога,
Словно крестик нательный Руси.
Ах, Россия, быстра ты не шибко,
Добавь прыти, ямщик, хоть на треть.
Здесь родиться - то ль крест, то ль ошибка,
Где, чем выжить, честней умереть.
Птица-тройка, лихая дорога.
Куда мчится - попробуй, спроси.
Ночь глуха, голос сорванный Бога
Кличет душу заблудшей Руси.
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.