Иван Нечипорук
Куда течёт строка из-под пера?
Куда течёт строка из-под пера?
Стрелой кому-то в сердце?
Камнем в душу?
А, может быть, покоя не нарушит
Моей Психеи странная игра.
Может быть, строки милостиво ждут
Огня беспечного, забвения и тлена?
И не пройдя однажды Страшный суд,
Закат строки в обиде вскроет вены.
Погаснет старомодный пыльный бра,
И вечность опьяненный взгляд потушит…
Пока ж течёт строка из-под пера
И призывает не лениться душу.
* * *
Художник в мир пришёл жестокий,
Как крест чужие взяв грехи.
Ведь болью выкормлены строки,
Которые вошли в стихи.
Лишь строчки строятся в порядке,
А быт – лишеньями прошит…
И кто-то ищет опечатки
В терзаниях его души.
Шаг
Сделан шаг –
Отступать и сдаваться
бессмысленно.
Страх в глазах,
А душа, как рубаха
расхристана.
На краю:
Между словом
и страхом безмолвия,
Я стою
Ожидая, когда
грянут молнии.
Звёзды
В том прелесть звёзд, – в том, что далеки они.
Тамара Гончарова
Чем дальше звёзды –
тем смиренней
И равнодушнее
их свет.
И кто, скажите,
во Вселенной
Был этим светом
обогреет?
Лишь соблюдая
расстоянья,
Ты веришь
в превосходство звёзд…
При приближеньи
их сиянье –
Всего лишь
тленье папирос.
Огонь
Огонь – рьяно рвётся наружу,
Сжигая меня изнутри!
Мне хочется вывернуть душу –
Смотрите, как сердце горит.
Смотрите, как плавятся чувства,
Весь свет неприглядный любя…
Жестокое это искусство –
Выплёскивать миру себя.
* * *
Я полон по-детски
беспечного света,
Во мне прорастает
желанье парить,
А сердце не солнцем –
стихами согрето,
Я стал соучастником
новой зари.
Душа истомилась
в предчувствии песен,
На улице осень,
а в сердце весна.
Без музыки Слова
век скуден и пресен…
В том счастье –
чтоб вовремя это понять.
* * *
Безумству храбрых поём мы песню!
М. Горький
Страшась, что всё будет
унылым, как прежде,
Ты делаешь шаг,
раздражённый тоской,
Как будто, ты прыгаешь
в пропасть, в надежде,
Что вырастут крылья
за хрупкой спиной…
К земле ли полёт
Или шаг в поднебесье?
Но только без дерзких
поступков шальных:
Безумию храбрых
не пелись бы песни…
И был бы мир бледен,
бескровен и тих.
* * *
Философ и поэт –
он обнажает душу,
Неважно, что там в ней:
веселье иль тоска.
Его покой давно
вопросами нарушен,
Которые живут
предолгие века.
Всё так же по ночам
своё стило хватает,
Пытаясь этот мир
по-своему пронять.
И строки вновь летят
спешащей к небу стаей,
Неся себя на крыльях
веселья и огня.
После…
В необъяснимой разуму тоске,
Испещрена уставшая страница.
Уходят грёзы в небо вереницей,
А у меня запуганною птицей –
Мечта-синица прячется в руке.
Напрасно ищет утомлённый взгляд,
Единства, братства в мировосприятье.
Косые взгляды шлют иуды-братья,
И грезятся вослед одни проклятья…
Но смею ли теперь идти назад?
2013 г.
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.