ПЯТЬ ЛУГАНСКИХ ПОЭТОВ     

    ИВАН ЧАЛЫЙ

       х  х   х

                                         Сижу на краю обрыва.

        Маячат вдали огоньки

        И слышу, как песню надрывно

        Поют на лугу мужики

 Простор необъятно-былинный

        Рождает над ними рассвет.

Поют бесконечно и длинно,

А радости в голосе нет…

             х  х   х

Мне не так далеко до старта.

Я стараюсь не думать о нём.

Самолёт улетает завтра,

Самолёт улетает днём.

Только где приземлится? Узнать бы?

И когда приземлится он?

Может, в самом начале свадьбы?

Может, в самом конце похорон?

             х  х   х

Ходит важно

В праздничной рубахе.

Нет вопроса:

Быть или не быть?

Его дело –

Головы рубить.

Наше дело –

Донести до плахи.

ВЛАДИМИР  КАЗЬМИН

            х   х   х

Разбитое стекло не склеить,

А если склеить, - трещина, как шрам,

Перечеркнувший прошлое потерей

Пространства, искривившегося там!

И под ногами битые осколки.

И слышу я их леденящий хруст,

Они, как в хлеб воткнутые иголки,

Я ощущаю ядовитый вкус.

И я хожу по брошенному полю

Разорванной по швам моей страны.

Разбитое хрустальное раздолье,

Убитое без мора и войны.

НИКОЛАЙ  НОЧОВНЫЙ

           х   х   х

Гірка, немов горобина,

Моя вина.

Хто зна, що вийде так, -

Не зна.

Вже не гірчить горобина,

І снігурі біля вікна

Іі клюють, клюють.

Червоні кульки по снігу розкочуються,

І зрина

Від серця, там, де незабуть,

Твоя вина.

І хмільно так, немов напивсь

Я горобиного вина,

І дім – пристанище,

Не пристань,

І щось гаряче, ніби присок,

Удалині.

А даль ясна.

І не гірка горобина.

Вина уже і не моя

І не твоя вина.

ВЛАДИМИР  БАРАНОВСКИЙ

          х   х    х

Ничего не хочется. Печально

Смотрят окна сереньких домов.

Я устал от мыслей тривиальных,

От тяжелых, неуклюжих снов,

От неискренних улыбок, лиц коварных,

От знакомых, вообще чужих…

И когда не помогает стих,

Выход нахожу один реальный –

Натянуть холстину на подрамник

И уйти туда, где вечер тих…

НИКОЛАЙ  МАЛАХУТА

             х   х   х

Ми всі в бутті і в небутті.

Життя – це мить. Ну й що ж, як мить!

Усе минеться у житті –

               Любов не відболить.

Тому й прекрасна мить оця,

Як зірка, впалена  в граніт,

Бо вірі все ж нема кінця –

               Любов не відболить.

Це – витвір серця, а не рук, 

На цьому й буде вічно світ, 

Бо буде знати син і внук –

             Любов не відболить.