Леонид Покрышка

 Беспамятство Алушты

Солнце, тучи, дождь на море,
и гроза на перевале,
да загар до черной корки -
всё как в книжках написали.

Бесподобная природа,
чувств кипенье в высшей точке,
но «деяния» народа –
ложка дёгтя в меда бочке.

С его мусором, пластмассой –
кто её только придумал –
«задавивших» местность массой…
Вот бы предки ужаснулись!

В сквере памятник пылится
человеку – чести Крыма,
люд же, вовсе не скупится
средств… для зрелищ и экстрима.

Чуть повыше, на площадке,
пусть живьем, не под «фанеру»,
в сотый раз «дает» Мулатку
"гуттаперчевый" Валера.

Примитивно всё и пошло…
Кто толпе Сергеев-Ценский:
то ль герой, какой, киношный,
то ль писатель неизвестный?

Что за люди в наше время -
где культура их и знанья?
Потребительское племя
в час бесславный прозябанья

На сокровищах поэтов,
и истории богатой…
Уже было это где-то -
то, что сгинуло когда-то.


Проснувшись, пой.

Проснувшись утром рано, песни пой.
Конечно, если этого желаешь -
о том, что это счастье быть вдвоем,
о лучшем в жизни даже не мечтаешь.

А после пенья миру удивись,
и солнцу, что восходит величаво,
тому, как лист осины задрожит,
в кустах заплачет иволга печально.

На мир взгляни, округливши глаза,
его красоты оцени по-новой,
пока не посетит щеку слеза,
не вырвется из уст восторга слово.

И не страшись, пожалуйста, любви.
Она – восторг, дар божий в этой жизни,
и губы, что потрескались в крови,
и жар до истощенья организма.

Зачем беречь его, коль всё это пройдет,
и вихрем вас накроет стая хворей,
начнет ползти, как черепаха, год,
в котором, всех главнее уговоры.

Как редко, просыпаясь, мы поем,
вопросом часто зеркало, тревожа.
Но, что же так усердно ищем в нем,
закованные в цепи планов многих?


Сладкий обман

Часто сладкий обман
так похож на дурман;
люди сходят с ума,
покидая дома.

И несет их туда,
где покой и еда,
времена – ерунда,
что текут, как вода.

Забывают они
про счастливые дни,
про родные огни,
про устои семьи…

Но когда ни будь им
станет страшно одним,
и придется опять
старый дом вспоминать.

И потянет назад,
где давно зарос сад,
где упали кресты,
но погост лишь простит.


Не случайные связи

Поэт написал о «связях»,
сказав о них плоско - «случайные»,
а я бы назвал - «любовью»»,
которую Бог дал познать.

Могущую быть не грязью,
хотя, зачастую тайною,
в романах, написанных кровью,
что любят так люди читать.


Значимость Дня Победы

Шепотом, а то и вслух,
произносится ужасное:
умер, мол, Победы дух,
и что была она напрасной.

Что лучше бы сдались в плен
надменному германцу -
на сытую жизнь в обмен...
Вот, поганцы…

Или не видят, что «третий фронт»
открыт под мирным небом?
Болтунов наплодилось – сто сот,
честному там не быть.

Но наш народ - хоть нищ и гол,
однако, достойной внешности,
не прохудился щедрый стол

у хозяюшки- кудесницы.

О будущем утверждаю, говоря:
жива наша честь и совесть,
воевали - не зря,
продолжим победную повесть!


Всё – не случайно

Не случайны события в жизни,
и котята не просто родятся,
не случайны в миру организмы,
не случайны земные все факты.

И упал самолет не случайно …
Ведь Катынь – суть у многих на совести -
посему, души просят отчаянно,
чтоб в покое оставили «повести».

Я скорблю по смоленской трагедии,
и мой голос печалью возвысился,
не случайно, что утром на небе,
как Знамение, Крест четко высекся.


Что – любовь?

Любовь - не беда, а награда,
считаю, свершенья не ради
словес «дорогой» и «мой милый»
и секса прекрасного «в мыле» …
Мужчинам - от водки спасенье
с любимой, навек обретенной,
а женщинам - рабского быта
крушенье в невидимых битвах.
Она - не толстенные книжки,
не запах, не пот, не коврижки,
не лилии, не феромоны,
и не половые гормоны.
Уж слишком бы просто всё было,
коль в химию все поместили.
А что тогда, что? Расскажите …
Так мало её в святых житии,
во вкусе воды из источника,
зачатии не беспорочном …
Находим, зато, в грехе страшном,
и в деле лихом, бесшабашном …
А если такое возможно,
то Богу простить это сложно!
И ходят по свету влюбленные -
счастливые, хоть не прощенные.