С сайта "9 Муз" 

Наталия Мавроди

***

Все глуше музыка души…

Б. Окуджава

Чем глуше музыка души,

Тем раздражённей голос злости,

Она тогда приходит в гости,

Когда усталость нас крушит.

Распяты суетностью дней,

И сами гвозди вбив поглубже,

О чудесах в мечтаньях тужим,

На дёготь заменив елей.

***

Вопросов больше, чем ответов

На самом краешке чудес.

Ну что ж, даст Бог, пройдём и это –

Как ни крушит надежды бес.

Когда холодное свеченье,

Что было некогда огнём,

С улыбкой грустной отреченья

Уйдёт за дальний окоём –

Всё совершится так, как должно.

И важен будет не ответ,

А чувство лишь: что всё возможно

И что несбыточного нет.

 ***            

            Дай стать на цыпочки в твоём лесу

                                          Б. Ахмадулина 

Дай ощутить заветное тепло,

Не отнимай простёртую десницу,

Пусть этот миг немножечко продлится –

В душе – волшебно чисто и светло.

На хрупкой грани меж добром и злом

Покоится судьбы моей частица,

И Амульяни-остров снова снится,

И машет чайка трепетным крылом.

Всех прежних чувств забытые слова –

Мне радостно губами их коснуться –

Так сладко в венах рАдужинки бьются (!)

И слабнет суетности жизни тетива. 

Женская тайна

Душевную женскую тайну,

Увы, никому не понять,

Когда вдруг услышат случайно

Себе она шепчет: «Стоять!».

«Стоять!» - улыбаясь невзгодам,

«Стоять!» - слёзы щиплют глаза,

«Стоять!» - вопреки непогодам,

«Стоять!» - когда в сердце гроза.

Вот так и стоит улыбаясь,

Держа независимый вид,

Сомненьем душевным терзаясь

И спрятав от всех «что болит».

Подумают: «Ей-то, что нужно?

При ней все – не дать и не взять,

Судьба ей, похоже, послушна,

Не жизнь, а одна благодать».

Но только лишь Богу известно,

О чём она ночью не спит,

Для всех остальных – «Всё чудесно!» –

На том вот она и стоит.

Хрупкое счастье

 Хрупкое, хрупкое счастье –

Лёгкий цветной мотылёк,

Таинства жизни причастье,

В зной – на ветру стебелёк.

Господи, сколько же надо,

Чтоб ощутить всё сполна? –

Встретиться с любящим взглядом,

Да чтоб зимою – весна.

Да чтоб вот так, безоглядно,

Верить в далёкий мираж,

И в озареньи отрадном

Чтобы дворцом стал шалаш.

Слаб иль надёжен тот остов –

Гулко стучат топоры.

Господи, как же всё просто!

Как же всё сложно, увы…

Жила и не жила

Жила и будто не жила,

А только черновик писала,

Так, словно завтра же сначала

Жизнь при желанье начала.

Но вот однажды, как пчела

Вонзилась мысль, оставив жало:

Что к миражу всегда бежала,

Сама себе всегда лгала.

При ней все вроде: дети, муж,

В трудах ночей не досыпала,

Богатства нажито немало,

Нет одного – единства душ.

Холодным оказался мир

Тот, что сама же создавала:

Ткала на старость одеяло,

А получился плед из дыр…

И все увиделось тогда

Таким незначимым, бездушным,

И до обидного ненужным,

Не оставляющим следа.

Очнулась будто бы от сна,

Пошире распахнула окна,

И разорвала крепкий кокон,

Тот, что вокруг себя свила.

И стала начисто писать,

Несуетливо, ровно, вольно –

И даже, если было больно,

Уже себе не смела лгать.