Я не буду больше сочинять,
С того света слова не давали,
А на этом есть кому плевать.
За меня меня же оплевали.

В прокурорах не нуждаюсь я,
Отношусь теперь я к жизни проще.
Лишь страна где жил и пел - судья,
адвокат - березовая роща.

Я не потревожу больше вас
Дерзким хулиганским взрывом слова,
И не потому что мертв сейчас,
Потому что вы убили снова.

Кто убил вчера, мне ли не знать,
Тот убил сегодня. Это просто.
Черный человек пришел опять
и лицо - начала 90-х.

Жизнь отдал, а смерть вам не отдам.
В "Англетере" свечку вы держали?
Если б не угоден был властям,
просто бы и тихо расстреляли.

Или я лукавя написал
"Анну Снегину" и "Русь Советску"?
И народ Поэтом меня звал,
А не диссидентом впьянь мертветским.

А моя страна - березового ситца,
Вам от Родины - один металлолом.
Что с того, что я лежал в больнице?
Все искусство ваше сумасшедший дом.

И, пожалуйста, не нужно мне рекламы.
С вами все равно не расплачусь.
Не старайтесь, все равно я самый,
Самый лучший, сочинивший Русь.

Не скажу я вашей правде "да",
Ведь она удавки поувесистей.
Если б не повесили тогда,
То сегодня б точно сам повесился.

Ваша жизнь - из долларов коллаж.
Моя смерть - дыханье в день осенний.
Я прощаюсь с вами, но не ваш,
А страны своей, Сергей Есенин.