НЕПОГОДА

Как разыгралась непогода!
Поднялся ветер,хлещет дождь.
Всегда в такое время года
В природе сердится Господь!

Порывы ветра озорнее,
Все больше трепетанье крон.
Дождя потоки все сильнее,
И тучи с четырех сторон.

Совсем не видно небосвода,
Сквозь тучи солнце не блестит.
Такая мерзкая погода
Людей ужасно тяготит.

Нет в помутневшей речке брода,
И лес уже не приютит!
Насквозь промокшая природа
Кого-то вряд ли восхитит.

Вся жизнь подчинена невзгоде,
Но,все же,верим в чудеса!
И как на карточной колоде
Гадаем,глядя в небеса!

Уже расцвел небес кусочек,
И тучи стали кружевней.
Возможно,что через часочек,
Гроза отправится южней.

СКРЫТЫЙ АККОМПАНЕМЕНТ

Я просто на земле живу-
Ведь я всего лишь инструмент.
Судьба ведет меня сквозь тьму,
Под скрытый аккомпанемент.

Пытаюсь я сыграть жизнь так,
Не обижалась чтоб она.
Чтоб разогнать житейский мрак,
И выпита была сполна.

Хоть было много и беды,
Но больше, все таки, добра.
Свои оставили следы,
Ведь жизнь поэтому мудра.

Она не хочет быть пустой,
Не хочет ни тебе, ни мне
Служить разорванным листом,
И быть растоптанным во тьме.

Свой аккомпанемент веду,
Ведь жизнь без музыки ничто!
А если в ноте я солгу,
Пусть жизнь мне подведет черту!

РОДИМЫЙ КРАЙ

Среди берез красивая часовня,
А рядом - старенький погост.
Вот так родимый край запомнят,
И так картину нанесут на холст.

Внизу река струится голубая,
И ивы над рекой стоят,
Как будто речке улыбаясь,
И в тень лесную нас с тобой манят.

А там уже зажжен костер для чая,
И за водой идет народ.
По лесу хворост собирает,
И на поляне водит хоровод.

Над лесом в небе солнышко сияет,
И с ветром облачко плывет.
На дудке пастушок играет,
Всех заблудившихся коров зовет.

К закату солнышко уже стремится,
Мольберт художник свой сложил.
И мне родимый край приснится,
Где в детстве вырос я и жил.

ЦВЕТ ЛЮБВИ

Какого цвета настоящая любовь?
Она, по-моему, сияния Солнца.
Она как мир невянущих цветов,
Как дорогое золото червонца.

Любовь не может в жизни быть без слез,
А слезы льются часто от обиды.
И обижать не хочется всерьез,
И с поцелуями они забыты.

Какого вкуса первый поцелуй?
Никто тебе сказать не сможет.
Он как ожог пылающих двух уст,
И ничего не может быть дороже.

Что может быть ценнее поцелуя,
Который греет губы тонкой лаской ?
Который милую свою чарует,
И жизнь ее стараясь сделать сказкой.

И что же, все-таки, безмерная любовь?
Такое чувство, что краев ему не видно,
Любовью сердце разгоняет кровь,
И все, чем мир богат, в себя влюбило!