Константин

ВАСИЛЬЧЕНКО

НЕ ВЕРЮ

Не верю, что рождаются поэты
С пером, чернильницей и лирою в руке,
Что загодя написаны куплеты
В утробе матери на грифельной доске.

Приправленные рифмами катрены
У прозы жизни варятся в котле,
А после сервировки непременно
Навечно остаются на земле.

Блуждают настоящие поэты
И собирают крохи со стола...
Их души босы, в рубище одеты,
Приходят в мир, чтоб выгореть дотла.

* * *

О, ты, грозящий миру булавою!
Узри, что реют тучи над страною.
Земля иссохла, жаждущая влаги,
Славянский Арес воздымает флаги,
Иконой прикрывается путана,
Не оторвать Ивана от стакана.
Святые мощи ядом мироточат –
Туманны дни и непроглядны ночи.
Ты примеряешь загодя корону,
Юродивые склабятся у трона...

Куда под плетью пастуха идет вожак,
Туда, не ведая забот, бредет и стадо.
Реальности другой – банальный факт –
Животной общности такой не надо.
Без мыслей о судьбе в родной отаре
Покорно спину гнет холоп пред государем.
И, если иноходь проявишь не со зла
Иль отвращенье выкажешь навозной вонью,
Тотчас примеришь маску отпущения козла
И – в добрый час – отправишься на бойню.
Творенье божие, ответствуй мне – доколе
Ярмо раба сподручней будет воли?

ПИШИ, ПОЭТ!

Перо скрипит - магическая шпага...
В ночи теряет девственность бумага,
Чтоб с рифмой иль метафорой грешить.
Нисходят строки чинною толпою,
На лист ложатся, грезя стать строфою,
Ключом незримым к таинствам души.

Ко звуку - звук стремится, к слову - слово,
И на указанное место встать готово
По прихоти божественной Творца,
Чудит, импровизирует, играя,
Бесчисленными гранями сверкая,
И не скрывает своего лица.

Когда судьбу ломает о колено
Суровый век, прогнившее полено,
Улучив миг, стать древом норовит.
Всплывает пена немощи и страха,
Блестит топор, и жаждет крови плаха,
И реквиемом колокол звенит...

Пиши, поэт, свой стих, грани и властвуй
В сердцах читателей изысканностью страстной,
Незрелым словом слуха не гневи,
Не допускай фальшивого кокетства -
Цель не всегда оправдывает средства,
И с совестью по совести живи.

___________________

© К. Васильченко