Андрей 

Коровёнков

Кружит, кружит, кружит листопад...

Осень входит в город не спеша,
Не украдкой – царственно идёт!
Осени примета и душа –
Пёстрых листьев яркий хоровод.

Листопада праздничная шаль
Разметалась, скрыла, что смогла...
Светлая наивная печаль
Паутинкой нá сердце легла.

Кружит, кружит, кружит листопад,
Разноцветных листьев хоровод.
Празднично расцвеченный парад
Знаменует осени приход.

Яркая цветная карусель
Вихрем закружила, понесла;
Пёстрая осенняя метель
К прошлому дорогу замела...

Улицы светлеют – не узнать,
Их прозрачность радует, зовёт...
Хочется о многом рассказать,
Только осень слова не даёт:

Шепчет в ухо: "Радуйся, дружок!
Листопаду рада я сама!
Празднику, увы, недолог срок...
Вслед за мной идёт... твоя зима"...

Просто лето прошло...

По аллейкам осеннего скверика
В одиночестве молча брожу,
Чуть грущу (не тоска, не истерика),
А о чём? Я и сам не скажу.

Вот и лето ушло, не воротится.
Жёлтых листьев царит круговерть.
Просто с летом прощаться не хочется,
Хоть и знаю, что осень – не смерть.

Знаю, знаю. Нет места сомнению:
Всё уснёт. Но пробудится вновь.
Будет зелень садов, вдохновение,
Синь небес, цвет сирени, любовь...

Будет всё, как всегда, веки вечные,
Непрерывен круг жизни земной.
Будет всё! Будет жизнь! Бесконечная...
Только будет ли это... со мной?

Что же, осень, со мною ты сделала?
Мыслей грустных полна голова...
Просто лето прошло. Как и не было.
Просто осень. Вступает. В права.

Сегодня – стойкое ненастье...

Сегодня – стойкое ненастье:
Дождь непроглядный, ветер, стынь...
На улице бушуют страсти,
А в доме у меня теплынь...

Тепло, уютно, кофе сварен,
И в аромат его слегка
Подмешан? Нет. Ему подарен
Тончайший запах табака...

И яркий свет включать не стану –
Иллюминаций не хочу.
Из тайничка свечу достану,
Зажгу. И музыку включу.

И в звуки старого романса
Я с наслажденьем погружусь...
Легчайший привкус декаданса...
Чужая трепетная грусть...

И пусть, беснуясь, непогода
Упорно ломится в окно,
Пусть тщетно злобствует природа –
Я защищён. Мне всё равно.

У Вас в душе скребутся кошки?
Тогда я обращаюсь к Вам:
Мерцает свет свечи в окошке –
Зайдёте? Буду рад гостям.

Залистопадило...

Залистопадило... Как будто бы впервые.
Ну что, казалось бы, за диво – листопад?
День обречён – столпились тучи дождевые
И плачут жалобно то в лад, то невпопад.

Под стать погоде настроение: сырое,
Дождливо-пасмурное, в капельках воды...
И друг давненько не звонил... Опять в запое?
Опять какие-то в семействе нелады?

Гитара хохлится – ей сплин неинтересен.
Не помешало б с деки пыль давно смахнуть.
Прости, подруга. Как-то нынче не до песен.
Не рвутся пальцы к струнам. Позже... Как-нибудь...

Да знаю, знаю, что всё это скоротечно,
Всё, как всегда: приходит с осенью хандра.
Залистопадило... Уныло, бессердечно
Осенней грустью пропитались вечера...

Маэстро Сентябрь

Маэстро Сентябрь, Ваши краски и кисти
Готовы к работе, разложен мольберт.
Слетелись на холст, словно бабочки, листья.
А в скверике – лета прощальный концерт.

Вы слышите полные грусти рулады
Подросших за лето вчерашних птенцов?
Но Вам отвлекаться на это не надо –
Вас ждут! Приступайте, в конце-то концов!

Взгляните – густые зелёные кроны.
Не правда ли, несколько холоден цвет?
Добавьте, пожалуй, чистейшего крона,
Разлейте по скверику солнечный свет!

Вон там – посмотрите – взгрустнула рябина...
Чуть охры на листья – ей не повредит.
В оранжевость ягод добавьте кармина,
Придайте им сочный живой колорит.

Смелее кладите мазки, без опаски!
Отбросьте ненужный простой карандаш.
Пишите, Маэстро! Пусть яркие краски
Наполнят восторгом осенний пейзаж!

Просто грустно. Просто осень...

Осень льёт весь вечер слёзы на окошко.
Как тебе, ей тоже хочется участья.
На душе скребётся кошка…
И тебе бы… Хоть немножко!
Но живого, непридуманного счастья…

Телевизор позабыт. И не впервые.
Не протёрта пыль с незрячего экрана.
Что за радость – дни деньские
Наблюдать перипетии
Карамельно-сериального дурмана…

Для кого безукоризненность причёски?
Макияж, наряд… Для дома? Не по кайфу…
Где-то ждут? Да что вы… Бросьте.
Вдруг заглянет кто-то в гости.
Ну, по крайней мере, свяжется по скайпу…

Грусть приходит, хоть об этом и не просим.
Всё пройдёт, поверь. Что – вечер? Миг, мгновенье.
Пусть печален. Пусть несносен.
Просто грустно. Просто осень.
Просто… Просто нет сегодня настроенья…

Рисую осень

То улыбаюсь, то чему-то хмурюсь
Я, карандашный грифель изводя,
Рисую стрелы сумеречных улиц
В штриховке надоевшего дождя.

Совсем недавно здесь бродило лето
И, соблюдая правила игры,
В слепящих реках солнечного света
Топило парки, улицы, дворы.

Теперь текут совсем другие реки,
Водоворот крутя по площадям,
Невольно вызывая в человеке
Непрошенную неприязнь к дождям.

А в чём, скажите, осень виновата?
Пришла по расписанью, в свой черёд.
Ещё чуть-чуть – и снежных хлопьев вата
Надолго в плен весь город заберёт.

В печали нет весомого резона –
И в затяжных дождях есть свой кураж.
Свои черты у каждого сезона...
Ну, вот!.. Сломался с хрустом карандаш...

Безумный листопад

Который день шальная непогода
Мешает землю с рванью облаков,
Швыряет водопады с небосвода,
Деревья вызволяя из оков

Пожухлых и скукожившихся листьев –
Обвисших, полумёртвых парусов,
Давно не ярких, серо-буро-мглистых,
На гибнущей флотилии лесов.

К мольбам и просьбам полностью глухие
Волной несутся листья вне преград.
Неукротимой штормовой стихией
Захлёстывает землю листопад.

В полубезумных волнах листопада,
Теряя клочья рваных парусов,
Крушенье терпит грустная армада
Осенних неприкаянных лесов.

Осенний поручик

Продрогшая осень. И дождь надоевший.
И в воздухе снегом не пахнет ещё.
Откуда-то взявшийся лист пожелтевший
Легко опустился, прилёг на плечо
И замер. Как блик. Как светящийся лучик.
Как знак, что всё в жизни бывает не зря.
Спасибо Вам, Осень! Теперь я – поручик,
Промокший насквозь офицер ноября.

Осенний офицер?
Придуманное звание.
Из области химер,
Фантазий и незнания.
Взгляд Осени так чист!
Так годы нивелирует...
А знак различья – лист –
Отставку аннулирует...

Осенний листочек, коснувшись погона,
Слыл доброй приметой... Когда-то давно.
Но часто во сне вижу я гарнизоны,
Где служба прошла. Как в забытом кино.
Ушедший в бессрочный запас, отслуживший...
Пусть даже в отставке давно, например.
Но слово, по сути нелепое, «бывший»
Не свяжешь со словом простым «офицер».

Межсезонье

Чего-то нестерпимо жаль...
Неявно, будто бы спросонья.
Не беспросветная печаль.
Хандра. Творенье межсезонья.

Воспоминанья о былом.
Иное время. Люди. Лица.
Листаю памяти альбом.
Слегка поблёкшие страницы.

Что было – было. Хлипок мост
К былому мнимому всесилью.
Не распускал павлиний хвост,
Но мог легко расправить крылья.

Известность? Слава? Суета.
Не тешусь призрачной надеждой.
А крылья... Сила в них не та.
И я их прячу под одеждой.

Пою? По-волчьи. При луне.
На монотонной грустной ноте.
Летаю ли ещё во сне?
Да. Но на бреющем полёте.

Стихи... Бессоннице ответ.
Простой, но нет его резонней.
Мелькнёт в конце туннеля свет.
Придёт конец и межсезонью.

____________________
© Андрей Коровёнков