Два градуса тепла... И кровь застыла в жилах
у листьев на ветвях: вот-вот побьёт мороз.
Что ж,- осень! Всё – обман. Ветрами закружила,
прижала… Заждалась – и выжала всерьёз.
И листья, как листки, подхваченные ветром,
летят и шелестят для почв без всяких почт.
Я знаю: так и я когда-то безответно
застыну и уйду в свою большую ночь…
Замёрзну ль без тепла средь тварей теплокровных,
природное во мне возьмёт над духом верх -
спланирую листком замедленно и ровно,
засну... Но этот сон предполагает смерть.
…Осенний вальс кружит, как с патефонов старых,
как с грампластинок и – с магнитофонных лент.
По линиям аллей и прямоте бульваров
летит осенний лист, жизнь превращая в тлен.
Что ж, осень... Оттого с небес, насупив тучи,
глядит ноябрь на нас, завёрнутых в кашне.
Он что-нибудь ещё на память отчебучит:
морозец или дождь, иль солнце на окне.
Ну, вот она, межа меж жизнью и курьёзом.
Замёрзшая вода и смёрзшийся песок…
Летит в окно моё, усугубляя прозу,
надорванный листок, меняя адресок.

Новость отредактировал: Редактор - 5 ноября 2024