Лариса

ЛУКАШЕВСКАЯ

Небезнадёжность

Как мало настоящей веры,
живой поэзии и прозы,
и процветает атмосфера
маниакального психоза.

Но прорастают смельчаки,
и в человеческом обличье
взрывают нравы и приличья
и в душах сеют огоньки.

Как ни крути

Гореть, звезда моя, спеши,
Иллюзией себя не тешь ты,
Но во спасение души
Питай высокую надежду.

От мути, скуки и хандры
Я знаю давний, верный способ:
Природа, старые дворы,
 Над головой созвездий россыпь

В полночном небе, тишина,
И веришь: вот она – удача,
С изыском вкуса, не иначе,
 И за неё – глоток вина.

А впрочем, хватит полглоточка…
Молчи, коль не хватает слов.
Пусть не велик подчас улов –
 Что есть, то есть. И всё. И точка.

Как шарик жизни ни крути,
В какие ни рядись одежды –
Уж коль питать, питай надежду.
 Свети, звезда моя, свети!

Настроив душу

Стирая пот с натруженного лба,
Я вам прощаю всё, что не сбылось.
Пусть я смешна и в логике слаба,
Но я жива от кончиков волос.

Моё лицо – не призрак во плоти,
Не тонкий слепок и не грубый фарс,
Но отраженье мысли и пути
 В частях и в целом, в профиль и анфас.

Настроив душу, чтоб звучала в лад,
Иду в эфир, но не блистать словцом.
Путь проторяя для своих рулад,
 Храню и честь, и душу, и лицо.

* * *

Ещё одно поизносилось платье,
И отстучала пара каблучков,
Из моды вышла сумочка, и, кстати,
Пора менять оправу для очков.

Пора менять обноски на обновки
И на обмывку ближних созывать,
Пора отвадить паразита Вовку,
 А что в кармане пусто – наплевать.

И будем пить компоты, и боржоми,
И что покрепче, если припечёт,
Дом, к дому, в дом, и из дому, и в доме...
 Этаж, район, да и метраж не в счёт.

И будет нам варенье, хлеб и масло,
Согласно счёту – качество и суть.
Ах, боже правый, лишь бы не напрасно
 Нам жизнь прожить, а там – не обессудь.

Зеркальность 

Рассмеёшься в лицо, перед зеркалом стоя,
И поморщишь с набитыми шишками лоб:
Эти шишки и шрамы – чего-то да стоят,
Не забудет душа ни ошибок, ни проб.

Барахлом, барахлу… Ах, какая морока!
Накопить барахла – ну, какой в этом прок?
И прохвост, исполняющий танец пророка, –
 Это только прохвост, но никак не пророк.

И никак не хирург, вырезающий печень
У прибитого кролика Вася-мясник,
И никто на земле, к сожаленью, не вечен,
 Что столетье для нас, то для вечности – миг.

И счастье длилось

Под веток треск и ветра свист,
небес велению подвластный,
кружился, опадая, лист
оранжево-лилово-красный.
Глазели птицы, гомоня,
Кивали розы в реверансе,

«А не осталось ли вакансий
 на роль счастливца для меня?» –

я вопрошал, кормя с руки
бельчонка у высокой ели,
и мысли мрачные светлели,
и счастье длилось… вопреки,
не по средствáм, но на потребу,
и воздух был пьяняще чист,
и птицей мне казался лист
 на фоне стынущего неба.

* * *

Послал ли Бог, попутал бес ли,
что толку языком чесать?
Вот я всё думаю: а если
по новой жизнь переписать
и положить в её основу
любовь?.. Господь её храни...
И чтобы делом стало слово,
и чтоб неверия – ни-ни...
Вперёд и вверх, назад ни пяди,
ни сантиметра, ни черта!..
Одним прекрасным утром взять и
начать всё с чистого листа!

Дотронуться сердцем

Голос мамы – тихие бубенчики,
Груди мамы – реченьки молочные.
Где-то там, на горизонте памяти
В сытом сне сопит моё младенчество

И на всё сердечком отзывается –
Обнажённой, не распятой истиной,
И слезинка, как роса, прозрачная,
 И ладошки, как рассветы, чистые.

До слёз и мурашек

Чёрная роза и бабочка-фея,
Алый закат, облаков вереница,
Шмель торжествующе сел на трофеи.
Роза прекрасная, что тебе снится? 

Космос, планеты и звёздные дали…
Маленький принц, баобабы, барашек…
Двое влюблённых, что верили, ждали
 И обнимались до слёз и мурашек…

Не исчезай, ты держись, моя роза,
Сколько хватает тепла и опоры…
Жизнь – это проза, прекрасная проза.
 Скоро весна, пробуждение скоро.

* * *

О Боже мой! Пусть будет всё, как есть,
Как Ты решил, но пусть не будет хуже.
Пусть мне болит, и пусть порою крест
 Невмоготу, но я кому-то нужен.

Не дай святыне превратиться в прах
В моей душе. Не дай мне стать изгоем.
Не дай пропасть в чужих делах, мирах,
 Дай мне покой – и не давай покоя.

Пусть все богатства мира не у ног
Моих лежат – так мне своё дороже!
И в час, когда мой прозвенит звонок,
 Дай знать, что жизнь

                       я не напрасно прожил.

Не претендуя

Мы – по природе телесны,
Пешки – нацелены в дамки,
В рамках и душно, и тесно,
Хочется выйти за рамки.

Не претендуя на мега,
Но вырастая из мини,
Преодолеть своё эго,
 Преобразить своё имя.

Хаос – антоним порядка,
Время – попробуй, замедли!
С пятой попытки – в десятку…
 Что там за тучею – свет ли?

Путь – река 

Судьбу не тужься обмануть,
Ты в эту землю врос корнями,
Слезами твой увенчан путь,
Как драгоценными камнями.

А путь – река и берега,
Огни холодные чужбины,
Открытий трудных жемчуга,
 Самопознания рубины,

Преодолений изумруд…
Любви алмазы и агаты…
Быть настоящим – это труд,
 И от восхода до заката

Своей звезды, судьбы, пути –
Иди, насколько хватит шага,
И сколько хватит сил – свети:
 Во имя, ради, и на благо.

* * *

Не жалей, не зови и не требуй,
Между нами оборвана нить.
Как наивны мы были и слепы –
 Так кого и зачем нам винить?

Ночь, умело жонглируя снами,
Держит лучшие сны про запас.
Что же было тогда между нами,
 Что навеки останется в нас?

Сколько у птицы неба

Без тебя я, как без неба,
Без полёта и мечты,
Без земли, полей и хлеба,
Ты – земля, и небо – ты.

Но пленить тебя не смею,
Всё пройдёт – сказал мудрец,
Я тобой переболею,
 Станет лебедем птенец.

Обнулится, обновится
Весь бесценный опыт мой.
Неба столько есть у птицы,
 Сколько есть её самой.

Когда пройдут большие холода…

Когда пройдут большие холода,
сойдут на нет великие тираны,
и загорится новая звезда
над нашею землёй обетованной –

Все, как один, осилим этот путь,
все, как никто от Ноева Ковчега,
и чей-то голос трубный скажет: «Будь!»,
 и будем так от Альфа до Омега,

и мы обрящем – кто о чём просил
и ожидал, и верил нощно, денно,
и хватит всем терпения и сил –
 себя принять, до сотого колена,

и целый мир, до самых мелочей,
весь божий мир, такой небезупречный,
и зажигая тысячи свечей,
 творить добро во имя жизни вечной.

ВОЗЗВАНИЕ

На пепелище лживых фраз,
Где пьют веселье как отраву,
Не выставляйте напоказ
Любовь как светскую забаву.

Страстей безудержная блажь
Толпой безумною владеет,
И для кого-то лишь мираж
То, что другому душу греет.

Мы на любовь обречены –
На ту, что страсти укрощает,
Ту, что творит из глубины,
Ту, что из вечности прощает.

А рядом с нею муть и мгла
Всё норовят под стать и вровень.
Любили Моцарт и Бетховен,
Любовь их музыкой была,

И, неподвластна временам,
Она звучит нам как воззванье –
Любить, как бога Авраам,
Ведущий сына на закланье.

ПТИЦА-ТАЙНА

Плескались в луже облака,
к ним солнце ласковое льнуло,
и тайна птицей промелькнула,
мне душу зацепив слегка…

Душа легка была, мала,
но в тот же миг отяжелела:
в ней искра этой тайны тлела
давно… Лишь повода ждала.

«Познай себя» – сказал Сократ,
и сам Сократ тому был рад.
Но нам едва хватает века,
чтоб дорасти до «человека».

Плескались в луже облака…
Бежали годы. Шли века.

ПО КОМ?

Утро исповедью ветра,
Витаминный запах трав…
Глубоки у жизни недра,
Вьются годы-километры…
Мягче сердце, кротче нрав.

Вечер, звёзды, лунный профиль
Мотылёк со светлячком…
Утро с ароматом кофе –
Продавец, ей-богу, профи…
Колокол звонит… По ком?

МНЕ ЖАЛЬ…

Мне жаль непрожитых событий,
и прожитых немного жаль,
и детской отшумевшей прыти,
и дружбы, что крепка, как сталь.

Жаль кошку с перебитой лапой,
детей без дома и семьи,
жаль заболевших маму с папой,
по ним тоскующей скамьи…

Мне жаль откормленных на мясо
коров, свиней и петухов,
на лист не выплеснутых красок
и ненаписанных стихов.

Мне жаль, когда усилье мнимо,
и тратишь пыл на пустяки,
и звёзды – мимо, мимо, мимо
твоей протянутой руки.

СВЯТОЙ ДОЛГ

Ну почему не я пишу такие
Стихи, чтобы не стыдно ни на грамм:
Наследство и наследие строки я
Доверить бы осмелился годам?

Ну почему не я, но кто-то, кто-то,
Могущий и не смеющий молчать,
Стучится в души до седьмого пота,
Срывая с уст горящую печать,

И проникает в глубину столетий –
И в прошлого, и в будущего суть.
А главное: он просто есть на свете –
Тем задолжал, и хочет долг вернуть,

И отдаёт… и в среду, и в субботу…
Вот, перепало кое-что и мне…
Благодарю тебя, о щедрый «кто-то»,
И пусть с тобою мы не наравне,

Благодарю – за трудную работу,
Иным волнам, мирам наперерез,
За то, что рифмы для тебя не квоты,
За то, что Слово в них имеет вес!

____________________

© Лариса Лукашевская