Играй, грусть не с руки: легко, смешно, грешно...

Луч солнца – острый кий, зеленое сукно –

Расхлябанная высь, безделиц озорство,

И да не убоись азарта своего.

 

Мечи на спор мячи, метай на стол висты,

Точи слова-мечи и жги слова-мосты,

Мятежное быльё коси из края в край,

Лишь только самоё себя не проиграй.

 

Не растеряй вчера на свой же риск и страх.

Не разгоняй ветра и звёзды впопыхах.

Здесь шахматной тоски извечный ипподром,

Дней ска?чки, строк скачки?, печали окоём…

 

Век на бегах весны блажит, седой игрун.

В явь затесались сны и птица Гамаюн

У ночи на краю, бескрылая, всё врёт,

Вершит в своём раю жизнь адом наперёд...

 

Словес гуру и вождь, беспечный полубог,

Спусти до нитки дождь и небо, что – слабо?

Всё смех – от мух до мук – вздор, птичья болтовня.

В игорном том дому для счастья нет ни дня.

 

Но отворились сны, и мудрецом стал шут.

Под куполом весны раскрылся парашют.

Но света бумеранг случайно оброня,

Однажды в пух и прах ты выиграл меня...

 

 

 

Завечерев, левкоев запах

Прилёг устало у стола,

И тишина на мягких лапах 

Бесшумно в комнату вошла...

 

Джокондовой улыбкой сонной

Дразнили время небеса,

Портрет луны в квадрат оконный,

Сусальным золотом вписав...

 

Двоился свет, вощёный сумрак

Плыл сквозь туманный тюль гардин.

И снова ночь ошиблась в суммах,

Прибавив к одному один…

  

 

 

* * *

Ни шумная слава, ни дебри забвений

меня не коснулись

                              и счастлив пока,

что тонкие розги людских осуждений

не часто секут молодые бока.

Ни дерзкий задира, ни серый тихоня,

ни жгучее солнце,

                               и всё же не прочь

тому, кто от тяжести жизненной стонет,

не только словами, но делом помочь.

За промах случайный друзей не склоняю –

в ошибках других замечаю себя.

Ходить не пытаюсь по сколькому краю

заманчивой бездны чужого рубля.

Ни дамой козырной, ни жемчугом белым

на стол никогда не хотелось упасть,

но вот не стареть ни душой и ни телом

не прочь,

            чтобы жизнью насытится всласть.

 

 

* * *

 

                                             Сергей Дунев

 

…Ещё чуть-чуть, и вот он белый свет!

Прочь скорлупа, да здравствует свобода!

И если стих любовью обогрет,

он будет мил простой душе народа.

 

Лети к сердцам, не бойся пересуд.

Ты и рождён, чтоб теребить сознанье.

В ком есть душа, те искренность поймут –

добро всегда рождает состраданье.

 

 

* * *

 

Опять душа воробушком в тиши

Чирикает, чтоб разбудить рассвет,

Чтоб рассказать, как маки хороши,

Как пахнет мята, вереск, липов цвет.

Не пропустить загадочный туман

(не спорь со мной, в нём точно что-то есть).

Он маг, волшебник, плут и хиромант,

Скользя над лугом, оказал нам честь

Его увидеть и в себя вдохнуть

Язычества далёкого тоску,

И в молоке его таится суть

Забытых истин. Новому витку

Даёт начало первый солнца луч.

Смотри! Смотри! Дрожит в лучах роса...

Так день тихонько подбирает ключ,

Включает шум и птичьи голоса.

 

 

* * *

 

А сколько же нас таких,

      беспечно ломающих крылья

о струны седых проводов,

            что ночью нам не видны?

Мы падаем тихо вниз…

Мы плачем без слёз от бессилья,

взирая на то, как в лужах

                   теряется блик луны…

 

А утром, забыв про боль,

            нанижем, смеясь, на нити

рябиною красной мысли,

                 совсем позабыв о том,

что бусы уже не в моде…

Мы будем шептать: «Берите, –

всем тем, кто проходит мимо, –

          и счастье несите в дом»…

 

Но сотни вечно спешащих

          наш шёпот не потревожит.

Иные их манят цели,

         прельщающий свет витрин

и ярче там, и красивей,

но всё же,

                  но всё же,

                                    всё же,

надежда, что нас услышат,

живёт ещё средь руин.

 

 

 

* * *

…А до осени пару шагов,

Пара месяцев жарких и пыльных,

В окружении слов и слогов,

В охранении точек чернильных…

 

И закатов медлительных шёлк,

И крахмальные ситцы рассветов,

Под гуденье задумчивых пчёл

Над цветочною россыпью лета…

 

А до осени дни чередой

В междометиях встреч и прощаний,

Недосказанность тихой мольбой,

И застенчивость поздних признаний…

 

 

* * *

 

…Я научусь когда-то, может быть,

В других словах искать себе спасенья,

Я научусь, возможно, просто жить,

Ветрам доверив все свои сомненья…

 

И в беге суматошных чадных дней,

И в смутной отрешённости событий

На жизнь одну я стану чуть мудрей

В холодной бесполезности открытий…

 

 

* * *

 

…Я выпускаю, словно дым,

Вчерашних сумерек тревоги,

Сварливость суетной дороги 

И строк упрямые лады…

 

И в беззастенчивости слов,

В игре метафор и созвучий,

Надеясь на счастливый случай,

Рифмую с чем-то там любовь…

 

И забываясь на краю

Ещё не сказанного слова,

Наивно, криво, бестолково

Словами жизнь свою крою…

 

…Я отпускаю, словно сон,

Вчерашних сумерек тревоги…

 

 

 

 

 

Во сне рождаются стихи...

Как бабочки порхают строчки,

Слова меняют оболочку,

Но мысли, спрессовавшись в точку,

Очистят суть от шелухи.

 

Во сне рождаются стихи –

Ростки уснувшего сознанья.

Господь! Чела коснувшись дланью,

Прими поэта покаянье

И отпусти ему грехи.

 

Во сне рождаются стихи...

Из поднебесья, ниоткуда.

Становится обычным чудо:

Из драгоценных изумрудов

Плести поэзии венки.

 

Во сне рождаются стихи.

Под звёздным покрывалом ночи

Их слог изыскан и отточен.

От бытия ты обесточен,

Плывёшь без страха за буйки.

 

Во сне рождаются стихи –

Святое таинство и мука.

От вожделенья до разлуки,

От радости до серой скуки –

Живого слова родники.

 

Во сне рождаются стихи –

Кастальского ключа мотивы,

Эвтерпы дух и нрав игривый.

Взметнёт Пегас златою гривой

В миг зарождения строки.

 

Во сне рождаются стихи...

 

 

 

                                    Станислав Ежи Лец

 

Достиг я дна... но снизу постучали.

«Спускайся ниже, ждём тебя, дружок!

Душа поэта – сонм земной печали,

А с нами ты не будешь одинок».

 

Стучат из ада черти, не уймутся,

Приоткрывают в пекло ржавый люк.

Глаза у дьяволят – пустые блюдца.

Мгновение – и мне придёт каюк!

 

Кошмарный бред – ужасное виденье...

Пороком манит вековая мгла.

А в небесах – святые песнопенья,

И ангелы расправили крыла.

 

Но, разорвав объятья сна дурного,

Лечу наверх, и нет пути назад!

Воскрес Поэт! Моё оружье – слово.

А файлы в интернете не горят...