Сергей
ДУНЕВ
 

СТИХИ РАЗНЫХ ЛЕТ
 

* * *

Я не знаю,
были ли моими предками обезьяны,
но я смотрю на себя и радуюсь,
что не размахиваю дубиной,
не рычу
и не грызу блох в гриве любимой.
Я счастлив,
что хожу расправив плечи,
а не ползаю на четвереньках;
что встал во весь рост
не для того, чтобы дотянуться до ветки
и сорвать плод,
а чтобы, поплевав на ладони,
посадить яблоню.
Я горжусь,
что могу класть кирпич
и выращивать розы,
держать перо
и изрекать слово;
что могу думать:
были ли моими предками
обезьяны?


* * *

Можно, конечно, спрятаться в норку,
Жить-поживать себе втихомолку.
Можно, конечно, забраться поглубже,
Забаррикадировать двери к тому же,
Окна зашторить и ставни закрыть.
Можно – от мира себя оградить.
В тёплом укромном своём закутке
Зыбкое счастье держать в кулаке.
Можно, конечно, да только, скажи,
Будет ли это достойная жизнь?


* * *

Жизнь…
Жизнь – это скорый.
Я в нём лечу,
                    лечу,
                           лечу
До остановки,
                     на которой
Тихонько хлопнут по плечу.
И скажут так:
                     – Прощай, дружище.
Пора,
        пора тебе сойти.
Уж осень.
               Слышишь: ветер свищет?..
А я в ответ:
                 – На полпути?
Неужто всё?
                   Неужто точка?
И вырвется из горла крик:
– Постой, браток!
                           Ещё немножко!
Ещё пыхтит мой паровик!
Ну как же так?
                      Ну как же можно?!
Ей-ей, колёса покручу!
Давай зелёный!
                       Осторожно!
В последнюю
                     весну
                               лечу!


* * *

Кому какое дело – что со мной,
А что осталось в прошлом, за спиной.
Какое было время и страна,
Какие виды видел из окна.
Кого любил, и кто любил меня,
Где я бродил с огнём и без огня.
Куда несли ночные поезда,
Труба звала или вела звезда.
Пути мостил или мосты сжигал,
Грехи копил или стихи кропал…
Я грустным стал, а был совсем иной.
Кому какое дело – что со мной.


* * *

Пишу в миноре, а живу в мажоре.
То слёзы лью, то песенки пою.
Но в нашем общем, пусть нестройном, хоре
Я каждого по-своему люблю.

Да будет в радость вам своя дорога,
И выдастся в награду звёздный час.
Молю за всех я Праведного Бога,
Чтоб бита быта не убила нас.


* * *

В меня слова бросали, словно камни,
Стараясь сбить, как птицу, на лету,
Но помогали всякий раз друзья мне
В полёте не утратить высоту.

Я благодарен им. Спасибо, братцы,
Теперь нисколько не боюсь упасть.
Взлетаю выше, чтобы в точку сжаться,
Чтоб снизу не могли в меня попасть.


* * *

Не браните за строки,
Звучащие грустно, -
Вся поэзия русская
Грусти полна.
Вроде горькой микстуры,
Жизнь наша искусно
Во флакончик изящный
Заключена.

Глянешь через стекляшку –
Всё в розовом цвете,
Пригубишь – исказится
Гримасой лицо.
Для доверчивых нас
Ухищрения эти
Не случайно, должно быть,
Создавались Творцом.

Стал желанным для многих
Сей странный напиток,
Показавшись сперва
Даже сладким на вкус.
До сих пор,
Как и пращуры-троглодиты,
Мы не можем пройти
Этот древний искус.


* * *

                              Катерине
 
Так много счастья впереди.
И я прошу тебя поверить,
Что ни метели, ни дожди
Не предвещают нам потери.

Хотя судьбу не проведёшь,
Пускай невзгоды не пугают –
И в стужу лютую, и в дождь
Любовь от бед оберегает.


* * *

Песням тоже приходит конец.
Не навек, видно, голос даётся.
Соловью, на что уж певец,
И тому не всё время поётся.

Только знать не положено срок,
Горечь эта подступит внезапно.
Даже несколько простеньких строк
Черновик не подарит назавтра.

Потускнеют, поблекнут слова,
Многозвучье и вес потеряют.
Громко кычет в ночи сова,
Но не радует крик, а пугает.

Потому, пока не осип,
Не иссякло пока вдохновенье,
Не жалей, поэт, своих сил,
Продолжай, певец, своё пенье!


ВЕЧНЫЙ СТАРАТЕЛЬ
 
Человек – вечный старатель.
Он всю жизнь
пробирается по сугробам неудач
и ломкому льду потерь.
Отогревает натруженные,
до бесчувствия замёрзшие руки
у костра радости, вспыхнувшего
от уцелевшей спички надежды.
Зачастую отправляется в путь,
влекомый одной только целью,
которая когда-то взошла
хрупкой звёздочкой
над его горизонтом
и лишила покоя.
Вот только нарты души его
не облегчаются, а становятся
день ото дня тяжелее.
Но он тащит их, выбиваясь из сил,
тащит, упорно продвигаясь
к заветной россыпи,
тащит и не догадывается,
насколько богат…

_______________
© Сергей Дунев

_______________________________________________________________
© Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ»
https://www.facebook.com/groups/230612820680485/