Богдан Музыка


Мы последние, вот увидите,
Никого дальше нас, не пустят.
Не по нраву вам, или нравится,
Без подробностей, мы их опустим.
Где с усилием, где наигранно,
Дубликаты, словесные копии,
Тенью лижут лак, в голове бардак,
В предвкушении сладкой утопии.
И бумаг не счесть, и регалии,
Только толку от этого мусора?
 Холостой рывок и пустой билет,
Неоправданный выкрут штопора.
А кто видит их? Кто следит за всем?
Кто в замочную пристально верует?
Кто сжимает в руке пригласительный,
На пространство пустое не сетует.
Проглоти родной! Выпей всё до дна!
И ещё приходи, аплодировать!
Для тебя, дорогой, доставал билет!
Чтобы мог, пред тобой резонировать!
Мы последние. Вот увидите...
Ничего уже с этим не сделаешь...


Опять в моей квартире, накурено и пусто...
Виденья прошлых дней покрыли стены густо.
Неужто в этом мире, напуганном и тесном,
Не сосчитать ночей, в покое неизвестном.  

Опять в моей квартире, полным полно надежды,
И тени на полу, как тени брошенной одежды.
И сердце, словно в тире, наведено на мушку.
И выстрел не ружья, а грохот звонкой пушки.

Опять в моей квартире, заговорили стены.
Пульсируют в висках сильней и громче вены.
И в этом дебошире, что в отражении так жадно,
Мелькает и в глазах, и в зеркалах нескладно...

Опять в моей квартире ... Ну а кому есть дело?
Охотников полно, и я охочусь неумело.
В моей больной сатире подтекст звучит опять.
Но я и сам привык. Я помню - нужно ждать...