Ната ИГНАТОВА


Ноябрь. Гриппует город. Безнадёга. Слякоть. Туман. 
И впору плакать дождями серыми. 
Взирать в окно, где чёрно-белое кино.
Спешат авто. И настроение не то. У них и у меня.
Манто из серебра накинул на бульвары и проспекты обман.
Как Золотая Рыбка в инете сижу.  Вздыхает одиноко диван. 
Иллюзия сегодня правит балом. Обман! 
Слезами горькими грустит на кухне кран.
Многоэтажка. Соседей слышу, но их как будто нет. 
В многоквартирном доме все рядом и по себе.
Ноябрь. Гриппует город. Замёрзли тополя. Всё зря.
Эх, настроение настроить не могу! 
Что ж, от проблем сбегу в контакт или фейсбук. 
Опять замкнулся круг. 
Ох, сладу с этим интернетом нет. Сидит скучающий народ. 
Выкладывает фотки. Болтает ни о чём. В друзья зовёт. 
А интересов общих нет. И нет побед. 
Есть лайки, аватарки, смайлики, видюхи. 
Точь-в-точь на лавочке старухи. Уселись у подъезда и трут. 
Перетирают понемногу: кто с кем, зачем, куда? Ей, Богу!
Зачем такие мне друзья? Пустая болтовня.
Я лучше выключу инет. А заодно и свет. 
Зажгу свечу и погрущу. Ноябрь и тишину впущу.
А к вечеру врагов прощу. 
Поможет музыка — Шопен, Вивальди, Чайковский, Григ, Бетховен, Бах. 
Спокойно с ними. Кружатся стрелки на часах: тик-так.
Приходит Ночь. Встречаю сны. Они посланники Луны. Загадки в них заключены. 
А смысл? Наверное, смысл есть. Но там. Не здесь.