Лариса
МИЛЛЕР
 

 

* * *

Сначала в виде сквозняка
Влетает первая строка,
За нею вслед летит вторая,
Ещё незрелая, сырая.
Когда же строк большая рать,
Ведётся битва за тетрадь.
Вокруг неё они роятся,
Боясь, что мне не пригодятся,
Что мой новорождённый стих
Сумеет обойтись без них.
Строка, боясь, что станет лишней,
Кричит: «Меня послал Всевышний»,
Но я же знаю вид строки,
Что с Божьей падает руки,
Которая, как луч, струится
И быть ненужной не боится.
Моим стихам даруя свет,
Тот, без которого их нет.



* * *

Сказать, чем занимаюсь на краю,
В конце пути, на краешке, на кромке?
Я на своём примере познаю,
Как здесь бытует человечек ломкий,
Которому, увы, не по плечу
Держать фасон, улыбку, равновесье,
И, коль сорвусь, куда я полечу -
Куда-то вниз? Куда-то в поднебесье?



* * *

Мелодию помню. Слова подзабыла.
Там что-то про счастье, по-моему, было.
Про встречу, разлуку, про голос и взор...
Ну, в общем, какой-то банальнейший вздор,
Который уж точно не делал погоды.
Но музыка, музыка все эти годы
Звучит, как мольба, заклинание, зов
И требует новых неслыханных слов.



* * *

Ну да, я, конечно, хочу перемен,
Но тех, что не рушат намоленных стен,
Но тех, что огни в моих окнах не тушат,
Но тех, что горючие слёзы осушат,
Улыбку родят на любимом лице,
Слегка намекнув, что лишь в самом конце,
Узрим, что мерцает черта роковая,
Нам непостижимое приоткрывая.



* * *

Занимаюсь лишь тем, что беру себя в руки,
Превращая тоску в мелодичные звуки,
Превращая слезу в невесомую строчку,
Что летает, забыв про последнюю точку,
Что летает на фоне небес васильковых,
Воспарив над скрещеньем путей тупиковых.



* * *

Ах, маленькое «я»! Оно всегда канючит,
Боится, что оно чего-то не получит,
Боится, что ему на «здравствуй» не ответят,
Боится, что его средь прочих не заметят,
И мается оно, и места не находит
Под небом, что с него очей своих не сводит.



* * *

Каково состояние дел?
Как отвечу? Болтаюсь без дела,
Хоть и жизнь, почитай, пролетела,
Круг друзей и родных поредел.
Разве дело - попытка найти
Средь событий весьма неприглядных
Горстку мигов прозрачных, отрадных
И способных за счастье сойти?



* * *

Самолётик летает в чернильной ночи...
Что-то я не нашла к мирозданью ключи,
Для меня мирозданье - сплошные загадки,
Хоть разбросаны всюду родные манатки -
Те, что вечность назад научился народ
И проворно и ловко пускать в оборот,
Чтоб суметь продержаться на этой планете
И в кромешной ночи и при утреннем свете,
И в глубоком подполье, и в гиблых краях,
И, как тот самолётик, в воздушных слоях.



* * *

Наверно, я ошиблась веком.
Ведь так бывает с человеком.
Я шла в один, пришла в другой,
Куда сама бы – ни ногой.
То он задорен, точно новый,
То чёрен, как средневековый,
То ослепителен, как луч,
То безнадёжен и дремуч,
То он умеет много гитик,
То недвижим, как паралитик.
Ну что же делать? Надо жить,
Чтоб в час урочный доложить
Кому-то там в высоких сферах
О принятых шагах и мерах,
Представить кратенький доклад
Про свой посильный личный вклад.



ПРЕДНОВОГОДНЕЕ
 
Итоги – не итоги,
Но что-то вроде них…
Хромает по дороге
Мой бедный-бедный стих,
Хромает и бормочет,
Бубнит себе под нос,
Задать, наверно, хочет
Извечный свой вопрос:
Зачем, мол, и откуда,
Зачем, мол, и куда,
Какая-то про чудо,
Про счастье лабуда.

_______________________________________________________