Сергей Поваляев

Вещи в дом придут и остаются:
лампа, блюдо, ваза, абажур.
Даты их покупок все сотрутся-
сами вещи память стерегут.

Что-то разобьётся ненароком.
Жалко, а не склеить всё равно.
Только абажур, с лицом пророка,
будет свет вечерний лить в окно.

Старому своё приходит время,
вещи новые мы в свой приносим дом.
С гарнитуром абажур не клеится:
бахрома, не модно, и не то!

Место самое ему на антресоли,
век свой прожил - на покой пора!
Соберёшься снять, но вдруг, невольно,
почему-то опускается рука.