Сергей КОМРАЗ


Ах, сколько снов сквозь жизнь прорвалось,
Сметая жизни суету.
Я прожил жизнь, и что осталось?
Я наконец то встретил ту,

За кем готов идти без страха,
С которой мне неведом страх.
И с ней дышу я грудью полной,
И счастье светится в глазах…

Не сон, реальность, это – счастье,
Мелькнувшее передо мной.
Бежала жизнь, а я был весел,
Я надсмехался над собой.

Я надсмехался над моментом,
Который ангелом служил,
Своей невидимой рукою
От меня пули отводил.

Сметал огонь, в лицо летящий,
Ловил осколки на лету.
А я не ведал, что случилось:
Я наконец то встретил ту,

С которой страхи отступают,
С которой хочется так жить!
Глаза которой так прекрасны,
Что невозможно не любить.
*********************************************
Белый яблоневый сад —
Облако душистое,
Мое детство предо мной
Словно небо чистое…

Вижу в яблоках рассвет,
Трав моря безбрежные,
Помню мамино лицо,
Ее руки нежные…

Знаю, через много лет
Все не повторится,
Вот закат, а не рассвет
И другие лица.

И в душе не летний зной,
А зимы тревога.
Сединой венчает путь
Долгая дорога.

Снова вижу в поле трав
Бойкого мальчишку,
Он ворвался в эту жизнь
И бежит в вприпрыжку.

Он на солнце щурит глаз,
Ручки расставляет,
И пушистым ручейком
Одуванчик тает.

Обернется, закричит
И смеется звонко.
Мама машет вдалеке
И зовет ребенка…

Белый яблоневый сад,
От себя не скрою,
Как и мамино лицо
Унесу с собою...

************************************************

Его с утра будила Муза:
"Не спи, презреннейший поэт!
Я пред тобой, стою нагая,
Где посвящённый мне сонет?
Я извелась в своих стараньях,
Устала от твоих потуг.
Где посвященье своей Музе?
Признанье где моих заслуг?
Ну не сонет, хотя бы рондо,
На крайний случай белый стих...
Ты прожил жизнь и что, напрасно
Ты отличался от других?"
Поэт привстал, соленой влагой
Его наполнились глаза...
Во сне он снова шёл в атаку,
Родные слышал голоса.
Под ним опять земля горела,
Разил оплавленный металл,
Ребёнок в выжженной деревне
У тела матери кричал...
Его подняли руки друга,
Над ним склонилась медсестра,
Обняла сына мать слепая
На пепле старого двора.
Ему опять жена приснилась,
Её могила, дом пустой,
В один момент осиротевший
Старик с седою головой...
Он о любви писал, о доле,
Что своей жизнью исстрадал.
Он не кричал о своей боли,
Он падал и опять вставал.
Он прятал стон в души темнице,
Себе не требовал наград,
Что день давал - вознагражденье -
И даже малому был рад.
Он уходил без сожаленья,
Без груза жизни, налегке.
И жизнь слезинкою скатилась
По холодеющей щеке..