Не рыцарь – он, не гладиатор,
но жизнь его – неравный бой.
Провинциальный литератор,
вещун с корявою судьбой.

Награды, слава, гонорары,
бессмертье – не его удел.
Придурок он, который даром,
презрев немало важных дел,

на ерунду транжирит время,
надеется невесть на что…
Непониманья злое бремя
его страданиям – итог.

Он всех смешит безумным ражем
среди застольной кутерьмы,
крича в хмельном ажиотаже:
«Столицы – в кризисе! Вот – мы –

столпы, спасительные звенья,
что свяжут «завтра» и «вчера»!»…
Но загибаются в забвеньи
умы, таланты, мастера.

И он в преддверии могилы,
уже почти шагнув во тьму,
произнесет, теряя силы:
«Хотел… Не вышло… Почему?».

А, впрочем, так ему и надо!
Ведет свой проигрышный бой
провинциальный литератор –
мечтатель, выскочка, герой.